Vì Mẹ Không Còn Im Lặng Nữa

8.

Chuông cửa vang lên.

Là bà nội.

Phía sau bà còn có chú út và thím út.

Ba người ào vào, trên mặt đều mang vẻ “đến để phân xử công bằng”.

Vừa vào cửa, bà nội đã nắm lấy tay bố.

“Quốc Cường, con không sao chứ?”

Rồi quay sang mẹ.

“Thẩm Tiểu Nhã, tôi nghe nói rồi. Cô định làm loạn lên đòi ly hôn à?”

Mẹ nhìn bà, không nói gì.

Giọng bà nội cao vút lên:

“Cô có biết mình đang làm gì không? Quốc Cường vất vả làm việc bên ngoài, cô thì ngồi mát ăn bát vàng trong nhà, giờ thì hay rồi—”

Chú út tiếp lời:

“Chị dâu à, có gì từ từ nói. Mấy chuyện này, vạch áo cho người xem lưng là không hay đâu.”

Thím út chen vào một câu:

“Đúng đó, vợ chồng với nhau ai chẳng có lúc cãi vã, để người ngoài biết thì khó coi lắm.”

Bà nội vỗ vỗ tay bố:

“Con đừng sợ, cái nhà này không đến lượt nó quyết định.”

Rồi nhìn sang mẹ:

“Hơn nữa, đàn ông xã giao bên ngoài, có khi có chuyện này chuyện kia cũng là… bình thường thôi. Cô nhắm một mắt, mở một mắt cho qua không được à?”

“Nếu cô ép quá, ép đến lúc con trai tôi bỏ đi, cô tính sao?”

“Cô là đàn bà nội trợ, ly hôn rồi sống bằng gì?”

Giọng bà mỗi lúc một to hơn.

Chú út cũng đứng dậy.

“Phải đó chị dâu, chị đừng xúc động. Nhà này là tài sản của họ Chu, chị làm ầm lên cũng không lấy đi được đâu.”

Ba người vây quanh mẹ, mỗi người một câu, át cả căn phòng.

Tôi đứng dậy định nói.

Thím út đè vai tôi lại:

“Tiểu Hạ, chuyện người lớn, đừng xen vào.”

Tôi nhìn mẹ.

Bà ngồi trên sofa.

Ba người đứng đối diện bà.

Bố tôi ngồi bên cạnh, cuối cùng cũng có người “chống lưng”, sắc mặt đã bớt căng.

Khung cảnh này—giống như một cuộc thẩm vấn.

Người bị xét xử là mẹ tôi.

Không khí căng như dây đàn.

Tôi siết chặt tay.

Và rồi—

Mẹ bật cười.

Bà tựa vào lưng ghế sofa, nhìn bà nội.

“Mẹ, mẹ nói xong chưa?”

Bà nội sững lại.

“Mẹ vừa nói, đàn ông xã giao bên ngoài là chuyện ‘khó tránh’.”

Mẹ tiếp lời.

“Ý mẹ là… mẹ biết Quốc Cường có người phụ nữ khác bên ngoài?”

Sắc mặt bà nội khựng lại một giây.

“Tôi đâu có nói—”

“Ba tháng trước.”

Mẹ rút một chiếc điện thoại từ dưới tập tài liệu.

Không phải điện thoại của bà.

Là một máy ghi âm.

Bà nhấn nút phát.

Trong phòng khách vang lên giọng bà nội.

Rất rõ ràng.

“…Quốc Cường à, con thấy Triệu Lâm đối xử với con có tốt không? Mẹ nói với con này, phụ nữ bên ngoài thì biết điều, nhưng đừng để Tiểu Nhã biết. Nó mà làm ầm lên, sự nghiệp của con là tiêu đời đấy.”

Mặt bà nội tái mét.

Đoạn ghi âm vẫn tiếp tục.

“Con yên tâm, mẹ sẽ giúp con để ý Tiểu Nhã. Nó mà có gì bất thường, mẹ là người đầu tiên báo cho con biết.”

Mẹ nhấn nút tạm dừng.

Không ai nói gì.

Miệng chú út há ra.

Thím út lùi về sau một bước.

Bố tôi nhìn bà nội, trong mắt lộ vẻ phức tạp.

Mặt bà đỏ bừng lên.

“Cô! Cô dám ghi âm tôi?!”

“Đúng.”

Mẹ đáp.

“Những gì mẹ nói khi đến nhà tôi, tôi đều ghi lại.”

“Mẹ từng nói sẽ ‘giúp con trai để ý con dâu’, phải không? Mẹ đã để ý tôi suốt hai mươi ba năm.”

“Còn tôi, mới chỉ ghi âm mẹ ba tháng.”

“Công bằng chứ?”

Bà nội lùi một bước.

Mẹ đứng dậy.

Nhìn chú út:

“Vừa nãy cậu nói, nhà này là tài sản ‘nhà họ Chu’?”

Chú út mấp máy môi.

“Cậu có căn nhà nào đứng tên không? Ba căn nhà này, cậu góp một đồng đặt cọc nào chưa? Trả góp được kỳ nào chưa?”

Chú út câm nín.

“Đây là tài sản chung của tôi và Chu Quốc Cường. Không liên quan gì đến cái gọi là ‘họ Chu’.”

Mẹ lại quay sang thím út:

“Cô vừa nói, ‘chuyện người lớn đừng xen vào’?”

“Cô là loại người lớn nào? Cô từng góp đồng nào, từng bỏ công sức gì vào nhà này chưa?”

Mặt thím út đỏ rực.

Cuối cùng, mẹ nhìn bà nội.

“Mẹ. Hai mươi ba năm trước con gả vào nhà họ Chu. Mẹ còn nhớ câu đầu tiên mẹ nói với con là gì không?”

Bà nội im lặng.

“Mẹ nói: ‘Cái nhà này giao cho con rồi.’”

“Con nhận lời.”

“Hai mươi ba năm, con giặt đồ hai mươi ba năm. Nấu cơm hai mươi ba năm. Hầu hạ mẹ hai mươi ba năm.”

“Con đưa đón Tiểu Hạ đi học. Chăm sóc từng miếng ăn giấc ngủ cho Quốc Cường. Năm mẹ nằm viện, là ai hầu hạ mẹ, từ ăn uống đến vệ sinh?”

“Là con.”

“Không phải đứa con trai ngoan của mẹ.”

“Càng không phải người đàn bà tốt đẹp mà mẹ tìm cho anh ta.”

Mẹ nói rành rọt từng chữ:

“Hai mươi ba năm, con dành cả thanh xuân cho gia đình này. Còn các người—đem cả gia đình của con, tặng cho người khác.”

Phòng khách im phăng phắc.

Miệng bà nội run run.

“Giờ thì nói cho tôi biết—”

Mẹ nhìn từng người trong số họ.

“Ai mới là người nên im miệng?”

 

9.

Chuông cửa lại vang lên.

Lần này là một người phụ nữ mặc đồ công sở.

Trương Dĩnh.

Chị xách một chiếc cặp công văn bước vào phòng khách.

Đảo mắt nhìn mọi người một lượt, khẽ gật đầu với mẹ tôi.

“Chị sẵn sàng chưa?”

“Sẵn sàng rồi.”

Bố nhìn thấy Trương Dĩnh, sắc mặt lại thay đổi.

“Cô là ai?”

“Chào ông, ông Chu. Tôi là Trương Dĩnh – luật sư ủy quyền của Thẩm Tiểu Nhã.”

Chị lấy ra một tập hồ sơ từ cặp.

“Đây là quyết định bảo toàn tài sản do tòa án ban hành ba ngày trước.”

“Hai căn nhà đứng tên ông – gồm căn hộ hiện tại và nhà học khu khu Đông – cùng toàn bộ tài khoản ngân hàng đã bị phong tỏa.”

Bố tôi bật dậy:

“Cái gì?!”

“Bị phong tỏa.” Trương Dĩnh nhắc lại lần nữa.

“Ông không được bán, không được thế chấp, không được sang tên.”

“Cô lấy tư cách gì mà—”

“Lấy tư cách ông cố tình tẩu tán tài sản chung.”

Trương Dĩnh đặt bản quyết định xuống bàn trà.

“Căn nhà ở Khu Cảnh Hồ, ông lén sang tên cho Triệu Lâm. Đó là hành vi tẩu tán tài sản trái pháp luật.”

“Căn nhà học khu, ông vừa đem đi thế chấp tháng trước, rút ra tám mươi vạn nhưng không nhập vào tài khoản chung. Đây là khoản tẩu tán thứ hai.”

“Chỉ với hai hành vi này, tòa có thể tuyên ông—”

“Được chia ít, hoặc không được chia tài sản.”

Mặt bố tôi trắng bệch.

“Chưa hết.”

Mẹ nói.

Bà mở tập hồ sơ màu đen, lật đến những trang cuối cùng.

“Tôi còn phát hiện thêm một chuyện.”

Bà đưa cho bố một tờ giấy.

“Tháng trước, ông đến Văn phòng Luật sư Lý Kiến Quốc ở quận Triều Dương.”

“Vấn đề tư vấn là: Làm sao giữ tối đa tài sản riêng khi ly hôn.”

“Và—làm sao phủ nhận thân phận ‘bên không có lỗi’ của người vợ.”

Tay bố tôi run rẩy cầm tờ giấy.

“Sao… sao em biết…”

“Ông dùng tài khoản công ty để thanh toán phí tư vấn.”

Mẹ đáp.

“Kế toán là đồng nghiệp thân thiết hai mươi năm của tôi. Ông quên rồi à?”

Bà nhìn ông:

“Ông tìm luật sư, là để tôi ra đi tay trắng.”

“Ông chuẩn bị bao lâu rồi? Ba tháng? Hay còn hơn thế?”

“Chuyển nhượng một căn nhà. Thế chấp một căn khác. Vay tám mươi vạn. Tìm luật sư.”

“Tính toán đâu ra đấy, chỉ chờ đến ngày lật bài.”

Bà cười nhạt.

“Tiếc là, ông lại gửi nhầm một tin nhắn.”

Bố tôi đứng đó, như một trụ điện bị gió quật nghiêng.

“Nhưng thực ra, dù ông không gửi nhầm—”

Mẹ chỉ vào bố tập hồ sơ trên bàn trà.

“Những thứ này, tôi đã chuẩn bị đầy đủ rồi.”

“Ông tưởng tôi không biết à?”

“Tôi biết sớm hơn ông tưởng nhiều.”

Bà nhìn thẳng vào ông.

“Ông muốn tôi tay trắng rời đi?”

“Vậy thì bây giờ—”

Bà rút từ tập hồ sơ màu đen ra một tờ giấy cuối cùng.

Đơn ly hôn.

“Đến lượt ông rồi.”