Cô Gái Đặt Bút Ký Lên Tương Lai

03

Pháp — sáng thứ Hai.

Không khí cuộc họp sáng nặng nề.

Pierre nhìn chằm chằm ghế trống.

“Lâm Vy đâu?”

“Một thực tập sinh dám mất tích?”

Leo nói nhỏ:

“Chúng tôi không liên lạc được với Vy.”

Pierre khinh thường:

“Không cần quan tâm. Cô ta chỉ là thực tập sinh. Khi quay lại thì đuổi luôn.”

Cửa phòng bật mở.

Trưởng dây chuyền sản xuất Fabien lao vào, hoảng loạn:

“Pierre! Có chuyện rồi!”

“Dây chuyền sản xuất — dừng toàn bộ!”

Hệ thống lõi xuất hiện loạn mã — toàn bộ tự động hóa tê liệt.

Pierre quát đội kỹ thuật đi sửa.

“Chỉ là hệ thống của một thực tập sinh thôi, có gì ghê gớm?”

Nhưng trong phòng lab — họ bó tay.

Đó là kiến trúc hoàn toàn mới.

Logic như mê cung tinh vi.

Họ đọc hiểu từng dòng — nhưng không hiểu tổng thể.

Leo hoảng hốt giải thích:

“Vy dùng thuật toán mã hóa độc quyền, gắn sâu với driver phần cứng. Không thể sửa bừa — sẽ…”

“Im đi!” — Pierre gầm lên.

Một kỹ thuật viên cố ép reboot.

Mã lỗi càng tệ hơn.

Cảnh báo vang khắp nhà máy.

Thiệt hại — hàng trăm nghìn euro mỗi giờ.

Pierre tái mặt, mồ hôi lạnh tuôn.

Ông ta cuối cùng nhận ra — mình đã chọc phải một rắc rối khổng lồ.

Cô gáiị s,ỉ n,hục bằng “lương thực tập” —

không phải công cụ.

Mà là nền móng của cả tòa nhà.

Bây giờ — nền móng bị rút ra.

Tòa nhà — đang s:ụp đ,ổ trước mắt ông ta.

Marie hoảng loạn gọi điện liên tục.

Nhưng chỉ nghe được câu:

“Thuê bao quý khách gọi — tạm thời không liên lạc được.”

4.

Trong nước, tại một quán lẩu nghi ngút khói, tôi đang cùng mấy người bạn trò chuyện rôm rả.

Chiếc nồi đồng giữa bàn sôi sùng sục, dầu đỏ cuộn trào, lá sách bò bị gắp lên gắp xuống trong làn khói cay nồng thơm phức, khiến không khí thêm rộn ràng.

Mấy ngày từ khi về nước, tôi đã hoàn toàn thả lỏng, gác lại mọi phiền não, sống đúng kiểu “ăn ngon – ngủ kỹ – không nghĩ ngợi”.

Bạn bè nghe tôi kể lại hành trình một tháng ở Pháp, ai nấy đều tức anh ách.

“Bọn Tây đó đúng là chơi bẩn! Quá đáng thật sự!”

“Vi Vi, lần này cậu bỏ đi là quá đúng! Loại người như vậy mà nhịn là chúng nó trèo lên đầu ngay!”

Tôi cười, gắp một lát thịt bò, đưa vào nồi nhúng vài vòng rồi chấm vào nước sốt.

“Vội gì, cứ để họ cuống thêm tí nữa đã.”

Đúng lúc đó, điện thoại tôi đổ chuông.

Màn hình hiển thị một dãy số lạ đến từ Pháp.

Tôi đoán được là ai gọi, liền thản nhiên bấm từ chối.

Bạn tôi tò mò hỏi:

“Ai thế?”

“Chắc mấy cuộc tiếp thị thôi.” Tôi trả lời không đổi sắc mặt.

Thế nhưng đối phương rõ ràng không chịu từ bỏ.

Cuộc gọi bị từ chối xong lại lập tức gọi lại, lặp đi lặp lại, cực kỳ dai dẳng.

Trong tiếng ồn ào của quán lẩu, tiếng chuông đổ vang lên từng hồi, càng lúc càng khiến tôi thấy phiền.

Cuối cùng, tôi cau mày:

“Được, để xem họ còn giở trò gì.”

Tôi trượt nút nghe máy, bật loa ngoài.

Một giọng nữ the thé, vừa sắc vừa mang theo tức giận, vang lên từ đầu bên kia — là Mary, trưởng phòng nhân sự.

“Lâm Vi! Cuối cùng cô cũng chịu bắt máy rồi!”

Ngữ khí không hề giống một người đang nhờ vả, mà y như đang trách mắng cấp dưới không nghe lời.

Tôi không đáp, chỉ nhướn mày nhìn mọi người, ra hiệu tiếp tục ăn uống như không có chuyện gì.

Có lẽ Mary cho rằng tôi im lặng là vì biết lỗi, nên giọng điệu càng lúc càng ngạo mạn.

“Nghe đây, chuyện cô tự ý bỏ việc, công ty quyết định sẽ không truy cứu nữa.”

“Cô lập tức, ngay bây giờ mua vé máy bay quay lại, dây chuyền sản xuất đang cần cô.”

“Sau khi quay lại, chúng ta có thể… bàn chuyện chuyển chính thức.”

Cô ta vừa dứt câu, tôi vẫn chưa trả lời.

Lúc này, nồi lẩu sôi lên ùng ục, mùi thơm ngào ngạt bốc lên, mà tôi — chỉ thấy buồn cười.

Thật sự nghĩ tôi sẽ ngoan ngoãn quay về chỉ vì mấy câu đe dọa đó sao?

Cả bàn tiệc bỗng chốc im bặt, bạn bè tôi đều dừng đũa, nhìn chằm chằm vào chiếc điện thoại đang đặt trên bàn — ánh mắt như thể đang nhìn một kẻ ngốc vừa gọi tới.

Tôi bật cười thành tiếng.

Tiếng cười trong trẻo vang lên, xuyên qua đường truyền tín hiệu, chắc hẳn bên kia đại dương nghe mà tức nổ phổi.

Mary gào lên trong điện thoại, giọng sắc như kim loại:

“Cô cười cái gì?! Cô có biết mình đã gây ra thiệt hại nghiêm trọng đến mức nào không?!”

Tôi thong thả gắp một miếng dưa hấu, cắn một miếng, vị ngọt mát lan khắp khoang miệng.

Sau đó, tôi cầm điện thoại lên, bình tĩnh trả lời đúng một câu:

“Ồ, vậy sao?”

Rồi tôi dứt khoát… tắt máy.

Mary còn chưa kịp gọi lại, thì một dãy số khác lại nhảy lên màn hình — là Pierre.

Tôi không chút do dự, tiếp tục từ chối.

Bạn bè tôi đã không nhịn được nữa, ôm bụng cười đến nghiêng ngả:

“Vi Vi, trời ơi, cậu chất quá! Đúng là phải cho tụi nó một bài học!”

Ngay lúc đó, một thông báo từ WeChat bật lên — tin nhắn thoại.

Là Pierre.

Chắc anh ta nhận ra gọi điện không xong, nên mới vội vàng chuyển sang mạng xã hội.

Tôi nhìn đoạn voice dài 30 giây, do dự một chút rồi bấm mở loa ngoài.

Chỉ một giây sau, tiếng gào rú giận dữ của Pierre vang dội khắp phòng riêng trong quán lẩu:

“Lâm Vi! Cô là đồ chết tiệt! Cô đã làm gì với hệ thống hả?!”

“Tôi ra lệnh cho cô quay lại ngay lập tức! Nếu không tôi sẽ báo cảnh sát! Tôi sẽ kiện cô phá hoại tài sản doanh nghiệp!”

“Quay lại ngay! Cả dây chuyền sản xuất đã tê liệt rồi! Cô có nghe không hả?!”

Tiếng thét gào mất kiểm soát, chất đầy sự giận dữ và bất lực.

Khi voice vừa kết thúc, trong phòng lặng đi hai giây.

Rồi… cả đám bạn tôi đồng loạt cười phá lên, tiếng cười như muốn bung nóc. Có người thậm chí lau nước mắt vì cười quá dữ.

Còn tôi, giữa tiếng cười ầm ỹ ấy, mặt vẫn thản nhiên.

Không phải vì tôi cao ngạo.

Chỉ là trong lòng bỗng dâng lên một cảm giác… thương hại.

Đây sao?

Đây chính là vị giám đốc dự án của một công ty nằm trong top 500 thế giới?

Một người đàn ông trưởng thành mà khi sự cố xảy ra thì chỉ biết la hét, đổ lỗi, rồi quay sang đe dọa cấp dưới?

Một “giám đốc” sống kiểu trẻ con không chịu lớn?

Tôi cầm điện thoại lên, chậm rãi gõ một dòng chữ.

Nghĩ nghĩ một chút, tôi còn thêm vào một icon mặt cười.

Rồi nhấn gửi.

“Ngài Pierre, có chuyện gì vui lòng gửi email.

Thời gian của tôi, rất đáng giá.”

Trong văn phòng của Pierre, không khí đặc quánh đến mức khiến người ta nghẹt thở.

Anh ta nhìn chằm chằm vào dòng tin nhắn ngắn ngủi hiện trên màn hình điện thoại, như thể bị một cái tát giáng thẳng vào mặt.

“Thời gian của tôi, rất đáng giá.”

Kèm theo đó là một biểu tượng mặt cười — đối với Pierre, chẳng khác nào một cú cười khinh miệt lột trần thể diện của anh ta.

Cơn giận bốc thẳng lên đầu, toàn thân anh ta run rẩy. Pierre gầm lên, vung tay ném thẳng chiếc điện thoại đắt tiền vào tường đối diện.

“Choang!”

Chiếc máy vỡ tan thành từng mảnh, linh kiện văng tứ tán khắp sàn.

“AAARRRGHH—!!!”

Pierre gào lên như dã thú, rồi giận dữ hất toàn bộ đống hồ sơ trên bàn xuống đất, giấy tờ bay tán loạn.

Email?

Cô ta còn dám yêu cầu anh ta… liên hệ qua email?

Cái kiểu “trên cơ” đó là sao? Cô ta tưởng mình là ai chứ?

Nhưng sau cơn giận dữ điên cuồng ấy, là một nỗi tuyệt vọng lạnh toát đang xâm chiếm cơ thể anh.

Chiếc đồng hồ treo tường vẫn kiên nhẫn kêu “tích tắc… tích tắc…”, mỗi tiếng như tiếng đếm ngược cho sự sụp đổ của công ty — và của chính anh.

Báo cáo thiệt hại vừa cập nhật đã nhảy lên con số khiến anh ta không dám nhìn thẳng.

Điện thoại nội bộ vang lên liên tục, đầu dây bên kia là từng cuộc gọi từ Hội đồng quản trị — lúc đầu còn hỏi han, sau đã chuyển hẳn sang giọng khiển trách lạnh như băng.

Pierre biết rõ: nếu không xử lý được khủng hoảng này trong hôm nay, thì vị trí giám đốc dự án của anh ta coi như xong.

Trước sức ép kinh hoàng, mọi kiêu ngạo và sĩ diện đều trở thành thứ rác rưởi.

Anh ta lảo đảo cúi người, nhặt lại chiếc SIM từ đống đổ nát trên sàn, lắp vào máy phụ.

Rồi Pierre ngồi xuống bàn, mở laptop, hít một hơi thật sâu, bắt đầu soạn bức email mà có lẽ sẽ trở thành lời cầu xin nhục nhã nhất trong sự nghiệp của mình.

Anh ta cố hết sức để từ ngữ không quá hèn mọn, cố giữ giọng điệu “chuyên nghiệp”, dù bàn tay vẫn run lên từng chập.

Trong email, Pierre khéo léo né tránh mọi đề cập đến chuyện lương bổng hay lý do rời công ty, mà chỉ nói mơ hồ về việc “dây chuyền sản xuất gặp trục trặc kỹ thuật”.

Anh ta gán toàn bộ vấn đề cho “sự không tương thích bất ngờ giữa hệ thống và môi trường thiết bị mới”.

Cuối thư, anh ta bày tỏ hy vọng rằng cô Lâm Vi, với tinh thần “có trách nhiệm với công việc”, sẽ “hỗ trợ kỹ thuật trong mức cần thiết” để “giúp đội ngũ vượt qua giai đoạn khó khăn này”.

Không còn là giám đốc quyền uy.

Không còn là người từng lạnh lùng đuổi cô bằng một câu “về phòng nhân sự kết toán”.

Giờ đây, chỉ còn lại một người đàn ông đang tuyệt vọng bám víu… vào cái hy vọng mong manh rằng cô sẽ hồi tâm chuyển ý.

Toàn bộ email, từ đầu đến cuối, thấm đẫm cái giọng điệu điển hình của giới quản lý — vừa giả tạo vừa tự cao.

Sau khi gõ xong, Pierre còn đọc lại mấy lần, kiểm tra từng câu từng chữ, cuối cùng cắn răng bấm “Gửi”.

Cùng lúc đó, tôi đang đắp mặt nạ dưỡng ẩm tại nhà, vừa nhâm nhi trà nóng vừa xem một bộ phim cũ.

Góc màn hình laptop nháy lên thông báo: Bạn có một email mới.

Tôi nhấn mở.

Lướt qua bài “văn tế” dài ngoằng mà Pierre gửi đến, đọc đến nửa đoạn tôi suýt thì bật cười thành tiếng.

Chết đến nơi rồi mà còn cố giữ cái vỏ bọc gọi là “đàng hoàng”.

Rõ ràng là đang cầu xin, mà vẫn phải cố đóng vai kẻ ban phát.

Miệng nói “hợp tác hỗ trợ”, tay thì run, lòng thì thấp thỏm — ấy thế mà vẫn chưa hiểu được: bây giờ là ai đang cần ai.

Tôi tắt phim, ngồi thẳng dậy.

Tay đặt lên bàn phím, gõ từng chữ không hề do dự.

Phản hồi của tôi — ngắn gọn, rõ ràng, không có chỗ cho lòng tốt thừa thãi:

“Có thể tư vấn kỹ thuật.”

“Phí: 1 triệu euro/ngày.”

“Tính theo ngày, dưới 1 ngày vẫn tính trọn ngày.”

“Chuyển khoản trước, xác nhận tiền đến rồi mới bắt đầu làm việc.”

“Không thương lượng dưới bất kỳ hình thức nào.”

Tôi bấm gửi.

Chỉ cần tưởng tượng đến phản ứng của bọn họ khi đọc được mail là tôi đã thấy buổi tối hôm nay đặc biệt dễ chịu.

Quả nhiên không ngoài dự đoán.