Tết Này Mẹ Nghỉ

Trong đầu, tôi tưởng tượng ra cảnh nhóm chat “Gia tộc họ Triệu” lúc này…

Có lẽ thím hai vẫn đang gửi voice, dùng giọng the thé mắng:

“Lưu Thục Phân, nhớ lấy chỉ lưng tôm cho sạch, tôi bị ám ảnh tâm lý đấy, thấy sợi đen là buồn nôn!”

Anh họ Triệu Thiên Tứ chắc đang bực bội vì giày chưa ai giặt.

Còn bác cả Triệu Đại Quốc thì nhâm nhi tách trà, mơ mộng cảnh ngày mai đứng trước lãnh đạo lấy được sĩ diện.

Khóe miệng tôi càng lúc càng cong lên.

Các người à, vở kịch chính… chính thức bắt đầu rồi.

03

Giờ Maldives, bốn giờ chiều.

Giờ Bắc Kinh, bảy giờ tối.

Chính là thời điểm vàng trong đêm Giao thừa – khi mọi nhà bắt đầu dọn mâm cỗ.

Tôi đang nằm trên ghế dài ngoài trời ở căn nhà nổi giữa biển, gió biển mang vị mằn mặn của muối lùa qua mặt, mang theo cái ấm đặc trưng của vùng nhiệt đới.

Mẹ tôi mặc chiếc váy hoa dài mà tôi mua tặng, đang thận trọng bước chân trần xuống vùng nước cạn gần đó.

Trên gương mặt bà, là nụ cười trong trẻo hiếm thấy – hệt như một đứa trẻ.

Điện thoại tôi kết nối với Wi-Fi khách sạn, nhưng màn hình lại đang phát cảnh từ camera trước cửa nhà.

Khung cảnh trong video: náo nhiệt vô cùng.

Bác cả Triệu Đại Quốc phô bày cái bụng bia đầy “quan khí”, mặt mày hớn hở đang nói gì đó với một người đàn ông trung niên đầu hói đứng cạnh.

Chắc hẳn đó là "lãnh đạo hàng đầu" mà bác vẫn hay khoe.

Anh họ Triệu Thiên Tứ thì chẳng khác nào một con công đang xòe đuôi – vội vàng mở cửa xe cho cô bạn gái diện đồ Chanel, trang điểm tỉ mỉ, gương mặt lộ rõ vẻ kiêu kỳ và soi mói.

Thím hai Vương Hồng cùng chồng con, xách theo đống hoa quả rẻ tiền và sữa hộp, ầm ĩ chen chúc lên trước.

Một nhóm hơn chục người, hùng hổ kéo đến như đoàn kiểm tra đột xuất, chen chúc chật kín lối vào căn hộ nhỏ của tôi.

Bác cả hắng giọng, bước lên trước, ra dáng phong độ ấn dãy số vào khóa cửa điện tử.

“Bíp bíp bíp… Mật khẩu sai.”

Âm thanh điện tử lạnh lùng vang vọng trong hành lang im ắng.

Nụ cười trên mặt bác lập tức đông cứng.

Bác thử lại lần nữa.

“Bíp bíp bíp… Mật khẩu sai.”

Sắc mặt ông sếp đứng sau bắt đầu cau lại.

Bạn gái anh họ thì nhếch môi một cái, nở một nụ cười khinh khỉnh khó nhận ra.

“Có chuyện gì vậy?” – bác bắt đầu mất bình tĩnh, đập cửa ầm ầm – “Thục Phân! Doanh Doanh! Mở cửa! Làm trò gì vậy hả?!”

Âm thanh thô bạo vang vọng khắp cầu thang.

Thím hai cũng gào theo:

“Chị dâu! Mở cửa đi! Bận nấu nướng nghe không thấy à? Khét hết rồi đấy!”

Tôi nhìn đám người trong màn hình – như một lũ khỉ bị nhốt ngoài lồng – nhốn nháo, rối rít, thảm hại.

Tôi biết, đến lúc rồi.

Tôi mở WeChat, tìm đến nhóm “Gia tộc họ Triệu” vốn đã im lặng cả ngày.

Tôi gửi bức ảnh chụp hoàng hôn trên tầng mây – thứ tôi đã chuẩn bị sẵn từ trước.

Kèm theo đó là một dòng chữ:

“Năm nay mẹ tôi nghỉ phép, bữa tiệc các người tự lo.”

Một câu, dậy sóng cả nhóm.

Sau ba giây im lặng ch//ết chóc, tin nhắn bắt đầu bắn ra như sú//ng máy.

Tôi nhấn vào voice của bác cả – ông gần như đang gào lên, giọng khản đặc vì tức giận:

“Triệu Doanh! Mày có ý gì?! Mày điên rồi à?! Hơn ba mươi người ăn Tết thì sao?! Sếp tao còn đang đứng ngoài cửa! Mày để mặt tao giấu vào đâu hả?!”

Rồi đến voice của anh họ Triệu Thiên Tứ – giọng sắc như dao:

“Triệu Doanh mày đúng là đồ khốn! Bạn gái tao lần đầu về ra mắt mà đến miếng cơm nóng cũng không có?! Mày muốn hủy hoại cả đời tao à?! Đợi đấy!”

Sau đó là thím hai Vương Hồng – chuyển sang chế độ chửi rủa:

“Lưu Thục Phân! Triệu Doanh! Hai mẹ con bọn mày hợp nhau đi lừa đảo à?! Ăn tiền mừng của tao xong rồi chạy?! Trả lại hai trăm đồng của tao ngay! Không tao báo công an bắt cả lũ!”

Tôi nhàn nhã nâng ly nước dừa trên bàn, hớp một ngụm.

Ngọt thật.

Tôi thong thả gõ một dòng chữ lên điện thoại:

“Hai trăm? Được thôi, trả thím. Mua gói mì ăn Tết cho ấm bụng.”

Viết xong, tôi gửi luôn một bao lì xì 220 tệ.

Trên phong bao ghi:

“Chúc mừng năm mới, thưởng cho thím.”

Thím hai nhận ngay không do dự.

Nhận xong mới tỉnh ra, gửi tiếp một loạt voice mắng chửi tục tĩu hơn nữa.

Tôi không đáp lại.

Tôi quay lại xem camera.

Trước cửa, mặt bác cả đã chuyển sang màu gan lợn, tay cầm điện thoại gào như hóa điên – chắc cũng là mấy câu mắng vừa rồi.

Lãnh đạo của ông ta thì mặt đã không còn chỉ là “khó coi” nữa – mà là một sắc xanh xám ch//ết chóc, kiểu như bị chơi một cú mất hết sĩ diện.

Bạn gái của anh họ thì trực tiếp đảo mắt, quay người định bỏ đi.

“Em yêu! Em đừng đi! Đợi tí! Chắc chắn có hiểu lầm gì đó!” – Triệu Thiên Tứ vội níu tay cô ta.

Tôi nhìn cảnh tượng náo loạn ấy, khóe môi càng lúc càng cong.

Tôi cầm điện thoại, mở khung chat với bác cả, từ tốn gõ bốn chữ, rồi ấn gửi:

“Liên quan gì tôi.”

04

Sau khi thấy tôi trả lời bốn chữ kia, bác cả hoàn toàn sụp đổ.

Tôi nhìn qua camera thấy ông tức đến mức run cả người, rồi ném mạnh điện thoại xuống đất.

Nhưng ông là người từng lăn lộn nửa đời trong quan trường, vì thể diện còn to hơn cả trời, nên ông đã đưa ra một quyết định khiến ngay cả tôi cũng phải sửng sốt.

Ông… gọi điện cho bên sửa khóa.

Cuộc gọi vừa kết nối, ông liền hắng giọng, rồi cất giọng vô cùng tự nhiên vào điện thoại:

“A lô, chú thợ khóa hả? Khóa nhà tôi bị hỏng rồi, phiền chú qua xem giúp với… Vâng, tôi họ Triệu, chính là người lần trước gọi chú thay lõi khóa đấy… Haiz, già rồi, trí nhớ kém, quên cả mật mã. Mà người nhà lại đi du lịch hết, Tết nhất rồi mà bị nhốt ngoài cửa, khổ ghê.”

Cái cách ông bịa chuyện… mặt không đỏ, tim không đập nhanh.

Sắc mặt ông sếp và bạn gái anh họ phía sau dường như cũng dịu đi phần nào.

Có lẽ trong mắt họ, đây chỉ là một sự cố nhỏ, chứ không phải một cú “phản đòn” có chủ đích.

Thợ khóa đến rất nhanh.

Sau khi xác nhận chứng minh thư và giấy tờ nhà (ông ấy còn mang theo bản photo!), người thợ bắt đầu mở khóa.

Chưa đầy mười phút sau, cái ổ khóa chống trộm cao cấp mà tôi đặt nhiều hy vọng… bị phá.

“Mở được rồi!” – thím hai là người đầu tiên hét lên, rồi lao thẳng vào nhà.

Một đoàn người ùa theo như ong vỡ tổ.

Bác cả thở phào nhẹ nhõm, chỉnh lại cổ áo, khôi phục lại dáng vẻ “có khí chất”, rồi nghiêng người nhường lối cho sếp, trên mặt lại nở nụ cười xã giao.

“Làm sếp chê cười rồi. Em dâu tôi ấy mà, tính thật thà quá mức. Chắc bận nấu nướng trong bếp, không nghe thấy chúng tôi gõ cửa.”

Vừa nói, ông vừa dẫn sếp đi vào trong.

Rồi… tất cả chết lặng.

Phòng khách trống trơn, ngoài bộ ghế sofa và bàn trà ra, chẳng còn gì cả.

Chiếc TV Sony mới toanh – biến mất.

Bức thư pháp treo tường – biến mất.

Kệ trưng bày cũng sạch trơn không còn lấy một món.

Cả căn nhà trông như vừa bị cướp sạch, mang một cảm giác tiêu điều và kỳ quái đến khó tả.

Sắc mặt của ông sếp từ ngạc nhiên chuyển thành nghiêm trọng.

Bạn gái anh họ thì nhíu mày, giơ tay phẩy phẩy trước mũi như thể trong không khí có mùi gì đó rất khó ngửi.

“Đây… là cái mà anh gọi là… gia đình trí thức nề nếp?”

Cô quay đầu, giọng không to nhưng vừa đủ để Triệu Thiên Tứ nghe thấy rõ ràng từng chữ.

Mặt anh ta lập tức đỏ như gan heo.

Nụ cười trên mặt bác cả cũng hoàn toàn đông cứng lại.

Thím hai Vương Hồng thì không cam tâm, bà như cơn gió lốc lao thẳng vào bếp.

Ngay giây tiếp theo, từ trong bếp vang lên tiếng hét thất kinh của bà ta:

“Trời ơi! Trống trơn! Không có gì hết!!”

Mọi người ùn ùn đổ vào theo.

Chỉ thấy bếp núc lạnh tanh, bếp ga sạch bong, xoong nồi bát đĩa gọn gàng không một vết bẩn.

Thứ đáng chú ý nhất – chính là chiếc tủ lạnh đôi cửa to bự kia.

Thím hai giật mạnh cánh cửa tủ.

Bên trong… ngoài mấy chai nước suối và một lọ tương “Lao Gan Ma” đã hết hạn và đóng bụi, thì không còn bất kỳ thứ gì.

Không hành lá. Không lát gừng. Không một cọng rau.

Không một dấu hiệu nào của “đại tiệc cuối năm”.