Mẹ Mua Áo Khoác Len Cho Tôi, Nhưng Lòng Tôi Thì Lạnh Giá
Chương 1
1
Tôi hiểu, Trình Dương đang nhắc đến một trend hot trên mạng gần đây.
Gọi điện cho mẹ ruột, xin 1.000 tệ mua áo khoác len — một kiểu “test tình yêu” xem ai thật lòng với mình.
Trong các video đó, có người được nhà chồng yêu chiều, nhưng bị bố mẹ ruột ghẻ lạnh.
Cũng có người không hòa hợp với nhà chồng, nhưng được bố mẹ ruột nâng niu như báu vật trong tay.
Lúc xem những đoạn đó, tôi vừa cảm thán, vừa thấy may mắn.
Bố mẹ tôi tuy nghèo, nhưng luôn coi tôi là bảo bối.
Bố mẹ chồng tôi đàng hoàng rộng rãi, chồng thì lại luôn yêu thương chiều chuộng.
Tôi không ngờ, người chồng luôn nhường nhịn tôi mọi chuyện lại đột nhiên đưa ra yêu cầu như thế.
Tôi có phần phản cảm:
“Mỗi ngày mẹ đều gửi dự báo thời tiết đúng giờ, mỗi năm đều tự tay đan khăn quàng cổ, chẳng đủ để chứng minh tình yêu của bà sao?”
“Anh cũng biết mà, mẹ em là người hay suy nghĩ. Điều khiến bà tự hào nhất là em lấy được chồng tốt, có công việc đàng hoàng.”
“Nếu em đột nhiên mở miệng xin 1.000 tệ mua áo, em sợ bà sẽ suy nghĩ lung tung, tưởng em bị sa thải hay vợ chồng lục đục gì đó.”
Người chồng vốn luôn chiều tôi lại giơ điện thoại ra, mở thêm một clip nữa:
“Em xem đi, người ta nói rồi mà — em dám đòi ai nhiều nhất, xin tiền ai không ngại, thì người đó yêu em nhất.”
Nói đến mức này, tôi cũng bắt đầu tức:
“Trình Dương, anh đang rảnh rỗi kiếm chuyện đúng không?”
“Đừng tưởng em không biết, anh chỉ không muốn em đưa 88.000 tệ làm quà cưới cho em trai trong lễ cưới sắp tới.”
“Nhưng em trai kết hôn, chị gái gánh phần lớn, đó là phong tục lâu đời nhà em. Lúc mình cưới nhau, chị gái anh cũng đưa 88.000 làm sính lễ đó thôi!”
“Hơn nữa, mẹ em có nói với em rồi, đợi đám cưới xong sẽ trả nguyên vẹn số tiền đó cho em.”
Trình Dương như muốn nói gì đó rồi lại thôi.
Không biết anh ta nghĩ gì, chỉ phẩy tay:
“Thôi, 88.000 đối với nhà mình cũng chẳng là gì, em vui là được.”
Tôi càng giận hơn:
“Gì mà ‘không là gì’? Em đã nói rồi, mẹ em sẽ trả lại số tiền ấy nguyên vẹn, anh không nghe à?”
“Vả lại, khi chị gái anh đưa 88.000 làm sính lễ, em cũng đồng ý để mẹ anh trả lại rồi đấy thôi.”
Trình Dương liếc tôi một cái, lại muốn nói rồi im lặng.
Tôi bỗng thấy rùng mình:
“Khoản 100.000 mà mẹ anh cho em năm ngoái, bao gồm cả 88.000 đó đúng không?”
“Mẹ anh căn bản chưa từng trả lại tiền cho chị gái anh đúng không?”
Trình Dương ra hiệu im lặng:
“Chuyện này đừng nói với chị anh, kẻo chị ấy buồn.”
“Ây da, nhà nào chẳng thế — đầu tiên hứa với con gái sẽ trả lại sính lễ, để con gái đưa số tiền lớn ra trước.”
“Đợi cưới xong, tiền nhận đủ rồi, mẹ lại khóc một trận trước mặt con gái.”
“Bảo là con dâu quá quắt, nếu đem tiền đi thật thì sẽ ly hôn.”
“Con gái các em thì mềm lòng, bị dỗ vài câu là chịu thiệt, rồi không bao giờ đòi lại được tiền nữa.”
Tôi chỉ thấy trong lòng vừa lạnh vừa nóng, rối bời.
Mỗi ngày mẹ gửi thời tiết, mỗi năm đan khăn mới cho cả hai vợ chồng tôi.
Sau khi tôi lấy chồng, bà không thiếu một lời hỏi han.
Tôi không tin bố mẹ mình lại giở trò.
Nhưng trong đầu không khỏi hiện lên cảnh đính hôn năm đó — bố mẹ nói muốn giữ giúp sính lễ.
Trùng hợp làm sao, sính lễ là 200.000, và đúng lúc ấy, em trai tôi thua cá độ online, nợ đúng 200.000.
Bố mẹ nói nếu để con dâu tương lai biết em trai ngu dại như vậy, có khi họ sẽ hủy hôn.
Vì thế, cho đến tận lúc tôi cưới, sính lễ cũng chưa từng được trả lại cho tôi.
2
Trình Dương thấy sắc mặt tôi ngày càng khó coi, bèn sán lại gần:
“Là lỗi của anh, anh nói nhiều quá. Nào, để chồng đưa em đi mua sắm, mua áo khoác len cho em.”
Tôi lại xua tay, rút điện thoại ra, gọi cho mẹ.
Vừa kết nối, giọng nói dịu dàng của mẹ truyền đến:
“Văn Văn à, đông năm nay lạnh quá, mẹ định đan thêm khăn cho con và Trình Dương, đổi nhau đeo.”
“Con nhất định đừng ham đẹp mà không chịu mặc ấm đấy nhé.”
Tôi mím môi, hít sâu một hơi.
“Mẹ, năm nay con mập lên rồi, áo đông năm ngoái không mặc vừa nữa.”
Thực ra tôi không hề mập lên.
Tất cả áo quần của tôi vẫn vừa y như trước.
Tôi cũng không hiểu sao mình lại buột miệng nói dối như vậy.
Mẹ khựng lại vài giây.
“Mập rồi à? Vậy phải nhanh đi mua đồ mới đi, đừng để cảm lạnh rồi lại hối hận.”
“Vâng… Mẹ ơi, con đang đi dạo phố với bạn, thấy một chiếc áo khoác len đẹp quá, nhưng còn thiếu 1.000 tệ…”
Nói xong câu đó, tim tôi đập thình thịch.
Từ bé đến lớn, đây là lần đầu tiên tôi chủ động xin mẹ một món gì đó.
Lập tức, giọng mẹ hoảng hốt vang lên trong điện thoại:
“Thiếu 1.000 tệ à? Thì bảo Trình Dương đưa cho con chứ sao!”
Tôi siết chặt nắm tay:
“Anh ấy làm gì có tiền. Tiền lương anh ấy đều đưa con giữ hết rồi.”
Giọng mẹ càng vội vã:
“Vậy thì quẹt thẻ của nó đi, Văn Văn à, mẹ nói thật — phụ nữ nhất định phải biết yêu bản thân, đừng tiếc tiền vì đàn ông.”
Giọng tôi càng lúc càng bình tĩnh:
“Lúc trước mẹ nói em trai sắp cưới, phải sửa lại nhà cũ, nên con đã chuyển cả 100.000 trong thẻ của Trình Dương, lẫn 100.000 lương của con cho mẹ rồi.”
“Lương tháng sau vẫn chưa có, thời tiết thì lạnh quá, con muốn mua chiếc áo ấy hôm nay luôn.”
Đầu dây bên kia im lặng hồi lâu, rồi mẹ lắp bắp:
“Hay… hay là con thử gọi cho mẹ chồng con xem sao?”
“Văn Văn à… không phải mẹ không muốn mua cho con, mà là em dâu con sắp về nhà chồng rồi, chỉ còn mười ngày nữa, cái gì cũng phải chi tiền.”
“Với lại, mẹ không mua áo khoác len cho em trai và con dâu nó, nếu chỉ mua cho con thì sau này sống chung, con với nó cũng khó xử lắm…”
“Còn nữa, chẳng phải mình đã thỏa thuận rồi sao? Chờ em trai con làm đám cưới, con sẽ bỏ ra 88.000 tệ để nở mày nở mặt.”
“Còn mười ngày nữa là cưới rồi, mẹ mặc kệ con có tiền hay không, vay cũng được, ứng trước lương cũng được, tuyệt đối không thể để mẹ mất mặt trước họ hàng bạn bè.”
Thấy tôi mãi không trả lời, mẹ lại lẩm bẩm thêm một câu:
“Mẹ nói rồi mà, khoản tiền đó chỉ là để giữ thể diện thôi. Đợi thằng bé cưới xong, mẹ sẽ trả lại cho con nguyên vẹn.”
Từng chút, từng chút một, lòng tôi trĩu nặng.
Móng tay nhọn bấu chặt vào lòng bàn tay, đau đến mức khiến tôi giật mình bừng tỉnh.
Những chuyện xưa mà tôi từng cố tình bỏ qua, vào khoảnh khắc này, xé toạc cái vỏ bọc giả tạo tôi đã dày công giữ gìn.
Từ sau khi em trai tôi đính hôn, mẹ đã sửa căn phòng ngủ từng nói sẽ mãi để dành cho tôi thành phòng đọc sách.
Lúc đó bà khóc nức nở:
“Cô em dâu của con tính tình dữ dằn, cứ nhất quyết đòi dẹp bỏ hết dấu vết của người ngoài trong nhà. Mẹ giận lắm, còn định khuyên thằng bé chia tay, nhưng tụi nó yêu nhau bao nhiêu năm nay…”
“Văn Văn à, lòng mẹ như bị dầu sôi đổ vào, cảm thấy thật có lỗi với con.”
Nói tới mức đó rồi, tôi chẳng những không thể tức giận, mà còn phải quay sang an ủi bà.
Vào mùa thu bận rộn thu hoạch, mẹ mặc kệ tôi và Trình Dương đang bận công việc, ngày nào cũng gọi điện than đau lưng mỏi gối.
Không còn cách nào, vì thương mẹ và bố, chúng tôi đành xin nghỉ phép về quê giúp bà nhổ lạc.
Trong khi đó, cậu em trai đang ôn thi công chức lại được yên ổn ngồi ở nhà học bài.
Khi bán lạc, mẹ liền bảo em trai gửi mã QR nhận tiền.
Thấy tôi và Trình Dương sắc mặt không vui, mẹ ngượng ngập chống chế:
“Haiz, bạn gái của thằng bé khó chiều lắm, bảo là nếu nó không đậu công chức thì chia tay. Không thì mẹ nhất định đã gọi nó về làm cùng rồi.”
“Còn tiền bán lạc, mẹ biết hai đứa có việc làm, dù mẹ có cho cũng chẳng lấy. Nhưng thằng bé thì khác, nó chưa kiếm ra tiền, mà hẹn hò yêu đương thì cái gì cũng tốn.”
Những ký ức bị mẹ dùng vài lời dẫn dắt mà tôi từng dễ dàng chấp nhận… nay lại lộ ra nanh vuốt sắc bén.
3
Tôi như bị ma xui quỷ khiến, mở miệng nói:
“Mẹ, mẹ thường bảo em dâu tương lai tính tình dữ dằn, không dung người, chuyện gì cũng phiền phức.”
“Vậy nếu em ấy nhất quyết không đồng ý trả lại 88.000 tệ này thì sao?”
Mẹ khựng lại một chút, rồi giọng trở nên vội vã:
“Đó là tiền của con, cô ta lấy tư cách gì mà không đồng ý? Văn Văn, cứ yên tâm, mẹ nói được thì nhất định sẽ làm được.”
Thật ra, nếu tôi không muốn làm lớn chuyện, thì lúc này nên nói vài câu lấy lệ rồi kết thúc cuộc gọi là ổn.
Như Trình Dương từng nói, với kinh tế của nhà tôi bây giờ, 88.000 tệ cũng không phải chuyện gì to tát.
Nhưng tôi lại nghe chính mình rõ ràng lên tiếng:
“Vậy nếu em ấy dọa ly hôn để gây áp lực thì sao?”
Mẹ hét lên trong điện thoại:
“Văn Văn! Con nói vậy là sao? Em con còn chưa cưới mà con đã rủa nó ly hôn rồi à?!”
“Nhà mình bao đời nay, em trai lấy vợ, chị gái chẳng ai không mừng cưới lớn. Mẹ là vì thương con nên mới định trả lại toàn bộ sính lễ cho con đấy chứ!”
“Tiền đó nếu trả lại thì là tình nghĩa, còn không trả thì cũng là lẽ thường. Mẹ chưa từng thấy đứa con gái nào cứ nằng nặc đòi lại lễ cưới như con đâu.”
Lại nữa rồi.
Lần nào cũng vậy.
Khi bị tôi dồn đến đường cùng, không còn lý lẽ, mẹ liền trở mặt.
Chiếm lấy ngọn cờ đạo đức cao nhất.
Hồi nhỏ, mỗi lần mẹ sai tôi rửa bát quét nhà, còn bố và em trai thì ngồi xem TV, tôi gặng hỏi:
“Vì sao con phải làm, còn họ thì không?”
Lúc đó mẹ liền hét toáng lên:
“Đúng rồi! Ai cũng không phải làm, chỉ có tôi khổ, tôi phải hầu hạ cả cái nhà này!”
“Tôi sai con là tôi sai! Tôi biết rồi! Trong cái nhà này, đến cả con gái ruột cũng không thương tôi!”
Khi đó tôi còn nhỏ, vừa thương mẹ, vừa sợ bà khóc.
Thế nên tôi luôn bị cuốn theo lời lẽ gay gắt ấy, sợ bà buồn, liền vội vã chạy đi làm hết việc nhà.
Nhưng giờ tôi đã lớn.
Sự quan tâm và yêu thương tôi dành cho mẹ, đã dần phai nhạt qua từng lần thiên vị và tính toán của bà.
Cho đến hôm nay — cuộc gọi thử lòng này, một chiếc áo khoác len giá một ngàn tệ, đã khiến tôi hoàn toàn nhận ra: mình chưa từng được yêu thương thật lòng.
Thế nên, đối mặt với giọng điệu sắc bén của mẹ, tôi chỉ bình thản hỏi lại:
“Mẹ, bạn con và nhân viên bán hàng đều đang nhìn con đấy.”
“Mẹ định khi nào chuyển cho con 1.000 tệ mua áo khoác len?”
Mẹ rõ ràng không ngờ tôi lại quay về chủ đề chiếc áo.
Bà thở dài: