Gió Mới Thổi Vào Đời Tôi

3.

Hôm sau, tôi dậy rất sớm.

Tôi mất nửa tiếng để trang điểm kỹ lưỡng – đặc biệt nhấn vào đường kẻ mắt sắc lạnh và đôi môi đỏ rực, khiến khí chất cả người vừa sắc bén vừa đầy sức công kích.

Tôi chọn một chiếc áo khoác dài màu đen cắt may gọn gàng từ tủ đồ, rồi xỏ chân vào đôi giày cao gót tám phân.

Tiếng gót giày “cộp, cộp, cộp” vang lên mỗi bước – lạnh lùng, rõ ràng – như từng cú giẫm thẳng lên dây thần kinh yếu ớt của cả nhà họ Chu.

Tôi biết, chắc chắn hôm nay họ sẽ đợi tôi ở ngân hàng.

Quả nhiên.

Vừa đến cửa ngân hàng, tôi đã thấy Vương Tú Liên và Chu Cường đứng chắn ngay như hai cột đá nghênh chiến.

Chỉ sau một đêm, Vương Tú Liên trông như già đi cả chục tuổi.

Mắt hõm sâu, da mặt xám xịt như tro tàn – nhưng ánh mắt thì vẫn đầy độc địa và tham lam như cũ.

Vừa thấy tôi, bà ta liền như cá mập ngửi thấy mùi máu – lao đến như phát rồ.

“Đồ đê tiện! Mày còn dám vác mặt tới đây?!”

Tôi không buồn liếc mắt, dửng dưng vòng qua bà ta, thẳng hướng cửa ngân hàng mà đi.

Bà ta giơ tay định nhào tới tóm tôi – nhưng bị bảo vệ phản ứng cực nhanh ngăn lại.

“Cô ơi, mời bình tĩnh! Đây là ngân hàng, không được gây rối!”

Quản lý sảnh ngân hàng cũng vừa nhìn thấy tôi – ánh mắt lập tức thay đổi.

Rõ ràng, vở kịch ầm ĩ hôm qua vẫn còn in đậm trong trí nhớ của ông ta.

Ông ấy liền nở nụ cười tiếp đón, bước nhanh tới, cúi đầu niềm nở.

“Cô Lâm, cô đến rồi! Mời bên này ạ.”

Quản lý ngân hàng lễ phép đưa tôi vào phòng VIP, cách biệt hoàn toàn với tiếng la ó và ồn ào bên ngoài.

Vương Tú Liên bị bảo vệ giữ chặt ngoài cửa, chỉ còn biết dán mặt lên bức tường kính lớn, điên cuồng đập mạnh và gào lên những câu chửi rủa thô lỗ.

Gương mặt bà ta méo mó áp sát mặt kính – vừa xấu xí vừa nhếch nhác – khiến tất cả khách hàng trong sảnh ngân hàng đều dừng lại xem như xem trò hề.

Tôi thảnh thơi ngồi xuống chiếc sofa mềm trong phòng VIP, nhận lấy ly cà phê nóng do quản lý đưa tới.

Từng ngụm cà phê thơm ấm nơi đầu lưỡi.

Ánh mắt tôi nhìn xuyên qua lớp kính mờ – thản nhiên thưởng thức vở diễn miễn phí ngoài kia.

Tôi nói với quản lý rằng:

Chiếc thẻ cũ của tôi đã được khóa và vô hiệu hóa.

Giờ tôi muốn chuyển toàn bộ bốn trăm vạn tệ trong tài khoản sang một sổ đầu tư đứng tên mẹ tôi.

Ngoài ra, để tránh mọi rủi ro, tôi ký thêm một văn bản ủy quyền toàn phần – kể cả khi tôi không có mặt, mẹ tôi vẫn có toàn quyền xử lý khoản tiền này.

Tôi muốn bọn họ… từ nay đừng mơ tưởng nữa.

Xử lý xong thủ tục, tôi cầm hóa đơn giao dịch trong tay, bước ra khỏi phòng VIP, dáng vẻ ung dung, cao ngạo.

Ngoài kia, Vương Tú Liên đã gào mệt đến đuối sức, phải dựa vào Chu Cường đỡ lấy, thở hổn hển như sắp xỉu.

Thấy tôi, ánh mắt bà ta lập tức tóe lửa, trừng trừng như muốn thiêu cháy tôi tại chỗ.

Tôi bước thẳng tới trước mặt bà ta, dừng lại, nở một nụ cười rực rỡ – tươi tắn đến mức chói mắt.

“Mẹ à~” – tôi cố tình gọi ngọt như rót mật,

“Đừng tốn công vô ích nữa.”

Tôi nhẹ nhàng giơ tờ hóa đơn trong tay, mỉm cười thì thầm:

“Thẻ đó… đã bị hủy rồi.

Và trong đó – không còn lấy một xu.”

Sắc mặt Vương Tú Liên lập tức tái nhợt như bị rút cạn máu.

Bà ta ngơ ngác nhìn tôi, như thể không thể tin vào những gì vừa nghe.

Vài giây sau, cả người bà ta như bị rút hết sinh lực, đầu gối mềm nhũn, ngã phịch xuống sàn.

Ngay sau đó, là tiếng gào khóc còn thê lương hơn cả hôm qua – tuyệt vọng, thảm thiết đến mức khiến người qua đường cũng phải rùng mình:

“Tiền của tôi! Tiền của tôi đâu! Tiền mua nhà cho con trai tôi… mất sạch rồi!!”

Vừa khóc, bà ta vừa đập tay xuống sàn đá lạnh ngắt, lăn lộn gào thét như lên cơn, không chút hình tượng, không chút liêm sỉ.

Chu Cường trừng mắt nhìn tôi, nghiến răng rít ra từng chữ:

“Lâm Vãn… cô cứ đợi đấy!”

Tôi hoàn toàn phớt lờ lời đe dọa của hắn, chỉ khẽ liếc xuống mẹ con họ bằng ánh mắt lạnh lùng khinh bỉ – như đang nhìn hai con kiến đang cố ngẩng đầu đòi so vai với núi.

Sau đó, tôi xoay người, gót giày cao gót gõ cộc cộc trên nền đá.

Giữa những ánh mắt kinh ngạc, tò mò, và phức tạp xung quanh, tôi thẳng lưng rời đi, không ngoái đầu.

Trên đường về, nắng rực rỡ rải xuống người, chói chang đến bỏng rát.

Nhưng tôi chẳng thấy chút ấm áp nào.

Tôi lấy điện thoại ra, khuôn mặt không chút cảm xúc.

Lạnh lùng đưa toàn bộ số liên lạc của nhà họ Chu vào danh sách chặn.

Từ nay về sau...

Ai đi đường nấy. Không nợ, không vướng.

Cầu không chung đường, nước chẳng chung nguồn.

4.

Tôi từng nghĩ, chỉ cần chặn hết tất cả liên lạc, là có thể yên ổn được một chút.

Nhưng tôi đã đánh giá quá thấp sự trơ tráo và lì lợm của cả nhà họ Chu.

Điện thoại di động yên tĩnh thật – thì máy bàn trong nhà lại bắt đầu reo không ngừng, từng hồi chuông như lời thúc tử, gõ liên hồi vào khoảng không lạnh lẽo.

Tôi không nhấc máy.

Để nó reo.

Reo đến xé rách chút cảm giác gia đình mong manh còn sót lại.

Người gọi tới, là họ hàng bên chồng.

Là bà cô cứ đến nhà là tiện tay “dắt túi” vài món đồ lặt vặt.

Là bà dì họ thích chỉ trỏ bình phẩm tôi từng câu một.

Là những người mang danh “người thân” mà tôi thậm chí còn chẳng nhớ rõ nổi tên.

Tất cả bọn họ, dưới sự "ủy quyền" của Vương Tú Liên, lần lượt xuất trận – đạo đức hóa tôi như một tội đồ.

Trong hộp thư thoại, toàn là những lời mắng nhiếc không nể nang:

“Lâm Vãn à, sao con lại vô tâm như vậy? Mẹ chồng con cũng là vì nghĩ cho vợ chồng tụi con, sao con nỡ đối xử với bà như thế?”

“Người một nhà thì đừng phân biệt rạch ròi quá. Con giữ cả đống tiền như vậy, giúp chú chồng mua cái nhà thì đã sao? Con người sống phải biết nghĩ cho người khác!”

“Con bất hiếu như vậy là thất đức đó! Ông trời có mắt, rồi sẽ bị báo ứng thôi!”

Tôi ngồi lặng nghe từng lời, trái tim dần hóa thành đá.

Không phải vì đau.

Mà vì... quá mệt mỏi rồi.

Tối đó, Chu Hạo trở về.

Vừa bước vào cửa, anh ta mang theo cả một cơn bão đang tích tụ – khuôn mặt tối sầm, u ám như trời chuyển giông.

Không nói một lời, anh ta đi thẳng đến trước mặt tôi.

“Rầm!” – một tập giấy bị ném xuống bàn trà.

Giấy trắng, chữ đen.

Ba chữ in đậm rõ ràng:

"Đơn ly hôn."

Ngay khoảnh khắc ấy, tim tôi như bị một bàn tay vô hình bóp nghẹt.

Đau đến mức không thể thở nổi.

Nhưng trên mặt tôi… lại chẳng hề có lấy một nét biểu cảm thừa.

“Lâm Vãn.” – Giọng anh ta khàn đặc, đôi mắt đỏ ngầu vì giận và tuyệt vọng –

“Lấy tiền ra, chuyện này còn có thể cứu vãn.

Nếu không… thì ly hôn.”

Tôi nhìn anh ta – nhìn thật kỹ gương mặt mà tôi đã từng yêu suốt năm năm trời –

Bỗng thấy buồn cười đến cay đắng.

Vì tiền.

Vì mẹ anh ta.

Vì em trai anh ta.

Anh ta thậm chí có thể lấy cả tình cảm giữa chúng tôi ra làm con dao để đe dọa tôi.

“Chu Hạo.” – tôi chậm rãi mở miệng, giọng bình thản đến mức chính tôi cũng thấy đáng sợ.

“Anh chắc chứ? Vì căn nhà cưới của em trai anh? Vì bốn trăm vạn tệ không phải của nhà anh?

Mà sẵn sàng ly hôn với tôi?”

Ánh mắt anh ta dao động trong chốc lát, nhưng vẫn cố gồng lên nói cứng:

“Là em ép anh! Tôi chưa từng thấy người nào vô tình, bất hiếu như cô!

Tôi đúng là xui tám kiếp mới cưới phải cô!”

“Tốt. Rất tốt.”

Tôi gật đầu, không tranh cãi thêm nửa lời.

Quay người đi vào phòng ngủ, mở ngăn kéo sâu nhất, lấy ra một phong bì giấy màu nâu đã cũ.

Quay lại phòng khách, tôi lần lượt rút từng tờ giấy ra, đập thẳng xuống bản “đơn ly hôn nực cười” mà anh ta vừa ném.

“Chu Hạo, mở to mắt ra mà nhìn cho kỹ.”

Giọng tôi bỗng nhiên cao vút, nén không nổi cơn phẫn uất và tuyệt vọng bị đè nén quá lâu.

Tờ đầu tiên, là bệnh án của cha tôi.

Tờ thứ hai, là kết quả chẩn đoán của khoa tim mạch – Bệnh viện Trung Ương.

Bốn chữ “bệnh mạch vành xơ vữa” – như dao cứa vào mắt tôi.

Tờ thứ ba, là giấy báo thu viện phí tạm ứng – phần ước tính chi phí cho ca phẫu thuật và điều trị sau mổ.

Dòng số dài ngoằng phía dưới – đủ sức đè sập một gia đình bình thường.

“Thấy rõ chưa?”

“Cha tôi – Lâm Kiến Quốc – phải phẫu thuật bắc cầu động mạch vành khẩn cấp!

Riêng chi phí ca mổ là 50 vạn tệ, sau đó là ICU, phục hồi chức năng, thuốc men dài hạn… tất cả cộng lại, ít nhất cũng 100 vạn tệ!”

“Bốn trăm vạn này,

không phải để tôi tiêu xài,

càng không phải để làm 'của chung' cho nhà anh.

Đó là tiền mà ba mẹ tôi đưa cho –

để tôi tự bảo vệ chính mình trong một gia đình chồng xa lạ.

Và quan trọng nhất...

là tiền cứu mạng cha tôi!”

Tôi chỉ tay vào từng trang tài liệu – từng chữ, từng dòng như rướm máu.

Chu Hạo đứng sững, nhìn chằm chằm vào xấp giấy trên bàn, vẻ mặt ngạo mạn tự tin ban nãy biến mất không còn dấu vết.

Thay vào đó – là sự trắng bệch đến mức đáng sợ.

Anh ta cầm tờ chẩn đoán bệnh lên, ngón tay run rẩy từng nhịp.

“Sao lại như vậy được...

Ba em... sao em không nói sớm?”

Giọng anh ta khản đặc, như không dám tin vào sự thật.

Tôi nhìn gương mặt bàng hoàng của anh ta, trong lòng chỉ còn một mảnh lạnh lẽo – từ chân tràn lên tới đỉnh đầu, lạnh đến tận xương tủy.

Tôi bật cười.

Tiếng cười lạnh buốt – vừa đau, vừa khinh.

“Nói sớm?

Để làm gì?”

“Để mẹ anh có thể yên tâm lấy tiền cứu mạng cha tôi…

đi mua xe, mua nhà cưới cho thằng em vô dụng của anh à?”

“Để cả nhà anh bu lại, khuyên tôi rằng

‘người già thì thế nào cũng bệnh’,

‘chữa không nổi đâu’,

‘hay là... thôi đi – giữ tiền cưới vợ cho thằng Cường’?

Phải vậy không?”

Tôi nắm chặt tay, gằn từng chữ:

“Chu Hạo.

Giờ tôi hỏi anh lại –

số tiền cứu mạng này,

anh còn muốn tôi giao ra không?”

Ánh mắt tôi ghim thẳng vào mắt anh ta – từng tia đau đớn, từng nét phẫn nộ dồn nén suốt bao ngày bùng lên cùng lúc.

Chu Hạo như hóa đá.

Tờ giấy trong tay rơi xuống sàn, chao đảo lượn một vòng, rơi đúng bên dòng chữ "phẫu thuật tim – khẩn cấp".

Anh ta đứng chết lặng.

Không nói nổi một lời.

Như thể linh hồn bị ai đó rút sạch.

Trong phòng khách…

tĩnh lặng đến đáng sợ.