Đừng Đòi Tôi Cứu Khi Chính Anh Đẩy Tôi Xuống Vực

01

Bầu trời ngoài cửa sổ xám xịt như một mảnh vải thô bị ngấm nước, nặng nề đè xuống không gian.

Tôi đang đeo tạp dề, đứng trong bếp, chậm rãi chuẩn bị bữa tối cuối cùng của hai chúng tôi.

Ba món mặn, một món canh — toàn là món anh ta thích nhất.

Sườn xào chua ngọt rán giòn rụm, rưới nước sốt cam óng ánh bắt mắt.

Cá vược hấp rưới gừng hành thơm lừng.

Đậu Hà Lan xào xanh mướt, giòn ngọt.

Và cuối cùng, là món canh sườn hầm sen đun liu riu suốt ba tiếng, nước súp trắng đục, mặt nước phủ lớp mỡ mỏng ánh lên.

Ba năm hôn nhân, tôi đã sống như một đầu bếp hạng nhất, một người giúp việc toàn thời gian, một bảo mẫu không lương, một người quán xuyến tất cả.

Trong khi trước đó, tôi là một kiến trúc sư kỳ cựu, thu nhập hàng năm cả triệu tệ.

Nồi canh trong bếp vẫn sôi lục bục, mùi thơm lan tỏa khắp nhà.

Tôi tháo tạp dề ra, bước ra phòng khách — nơi chồng tôi, Chu Minh, đang ngồi vùi trên sofa, mải mê chơi game trên điện thoại, miệng không ngừng chửi “đồng đội ngu như lợn”.

Anh ta thậm chí không buồn ngẩng đầu nhìn tôi.

“Ăn cơm thôi.” Tôi nhẹ giọng nói, không nghe ra chút cảm xúc nào.

“Ừ.” Anh ta đáp lại một tiếng, mắt vẫn dán chặt vào màn hình, ngón tay lia lia điều khiển.

Tận đến khi ván game kết thúc, anh ta mới đầy luyến tiếc đặt điện thoại xuống, vươn vai một cái, lê dép tới bàn ăn.

Nhìn thấy mâm cơm đầy ắp, khóe miệng anh ta cong lên một nụ cười đương nhiên:

“Hôm nay thịnh soạn ghê?”

Tôi không đáp, chỉ múc cho anh ta một bát cơm.

Anh ta cầm đũa, gắp ngay một miếng sườn xào chua ngọt lớn cho vào miệng, nhồm nhoàm khen:

“Được đấy, hôm nay nấu vừa lửa lắm.”

Tôi nhìn anh ta, rồi nhẹ nhàng nói:

“Tiền thưởng cuối năm của em được phát rồi, sáu trăm nghìn, đã vào tài khoản.”

Đây là khoản tiền lớn nhất trong năm nay của các dự án chúng tôi làm, tôi đã thức trắng không biết bao đêm, dẫn dắt cả nhóm vượt qua bao khó khăn kỹ thuật mới giành được.

Ban đầu, tôi dự định dùng số tiền này đổi căn hộ hai phòng ngủ hiện tại thành ba phòng, và mua cho anh ta một chiếc xe mới thay cái xe cũ ọp ẹp.

Chu Minh khựng lại một chút khi đang gắp cá, rồi lại thản nhiên như không có gì. Anh ta thậm chí không nhìn tôi, chỉ chăm chú vào con cá vược, nói giọng nhẹ tênh:

“À, anh chuyển hết cho ba mẹ rồi. Họ vất vả cả đời rồi, giờ cũng nên được hưởng chút sung sướng.”

Tim tôi như bị ai bóp nghẹt, sau khoảnh khắc nghẹt thở ấy là một cơn lạnh buốt lan khắp cơ thể.

Sáu trăm nghìn.

Số tiền chung của cả hai.

Anh ta không bàn bạc, không báo trước.

Cứ như thể đó là món quà tôi riêng tặng anh ta, để anh ta tiện tay chuyển tiếp cho ba mẹ mình.

Tôi không nổi giận, không truy hỏi, thậm chí không nhấc cao giọng dù chỉ một lần.

Tôi chỉ bình thản nói, như thể đang kể một chuyện chẳng liên quan gì đến mình:

“Công ty cử em sang chi nhánh Thâm Quyến làm việc dài hạn. Sáu năm.”

Chu Minh cuối cùng cũng ngẩng đầu nhìn tôi, mày nhíu chặt. Nhưng trong ánh mắt anh ta không có luyến tiếc hay kinh ngạc, mà là… một sự khó chịu vì bị quấy rầy cuộc sống yên ổn.

“Sáu năm? Lâu vậy à?” Phản ứng đầu tiên của anh ta là:

“Thế ai làm việc nhà? Em cũng biết mẹ anh sức khỏe không tốt. Em đi rồi ai nấu cơm cho anh? Ai giặt đồ?”

Ngay khoảnh khắc đó, trái tim tôi hoàn toàn ch//ết lặng.

Thì ra, trong mắt anh ta, ý nghĩa duy nhất của tôi là một máy nấu cơm, máy giặt có chân.

Ba năm tôi gồng mình vun vén, từ bỏ biết bao cơ hội thăng tiến, cống hiến cho gia đình này…

Cuối cùng, cũng không bằng một câu:

“Em đi rồi ai nấu cơm cho anh?”

Nhìn thấy vẻ mặt lạnh tanh của tôi, có lẽ cảm thấy mình lỡ lời, anh ta đổi giọng mềm mỏng hơn, thậm chí nặn ra một nụ cười mà anh ta cho là biết điều:

“Không sao đâu, sáu năm trôi qua nhanh lắm. Em cứ yên tâm làm việc, thỉnh thoảng gửi lương về là được. Ở nhà anh lo. Đợi em về, biết đâu mình đổi được biệt thự luôn ấy chứ.”

Anh ta còn bắt đầu lên kế hoạch cho tiền của tôi:

“À đúng rồi, tiền thưởng lần sau bao giờ phát? Anh tính dùng tiền đó mua cho ba anh cái xe mới. Cái xe cũ ông đi lâu lắm rồi.”

Tôi lặng lẽ múc cho anh ta bát canh cuối cùng.

Nước súp trắng đục lấp lánh phản chiếu gương mặt tham lam và đầy mặc định của anh ta.

Anh ta vừa húp canh, vừa lướt mấy app xe trên điện thoại, hào hứng khoe với tôi mẫu xe mới đã nhắm sẵn, miệng không ngừng tưởng tượng cảnh mình lái xe vi vu oai phong thế nào.

Tôi lặng lẽ nhìn căn nhà này — nơi tôi từng dốc lòng sắp xếp từng góc nhỏ để tạo cảm giác ấm cúng. Nhưng giây phút đó, tôi lại thấy xa lạ vô cùng.

Nơi này không phải “nhà”. Nó là một cái lồng được trang trí đẹp đẽ, và tôi chính là con chim ngu ngốc tự mình bước vào.

Anh ta ăn xong, đẩy bát đũa ra giữa bàn một cái “cạch”, vang lên giòn tan.

“Anh ăn xong rồi, em đi rửa bát đi.”

Câu nói quen thuộc, ngày nào cũng lặp lại.

Nói xong, anh ta như thường lệ quay lại ghế sofa, vắt chân chữ ngũ, tiếp tục thế giới game của mình.

Bát đĩa còn đầy thức ăn thừa, bốc mùi tanh tưởi.

Tôi vẫn đứng yên.

Tôi lấy điện thoại ra, ngay trước mặt anh ta, đặt vé máy bay một chiều đến Thâm Quyến vào chuyến sớm nhất ngày mai.

Tiếng “thanh toán thành công” vang lên giữa căn phòng yên tĩnh, nhưng anh ta chẳng hề hay biết, vẫn đắm chìm trong màn hình.

Nửa đêm, anh ta ngủ say, tiếng ngáy đều đều vang vọng từ phòng ngủ.

Tôi không có chút lưu luyến nào.

Tôi mở tủ quần áo, lặng lẽ thu dọn: các giấy tờ quan trọng, bằng cấp, chứng chỉ, vài bộ đồ thường mặc — tất cả được xếp gọn vào vali.

Những món quần áo, trang sức đắt tiền mà tôi bỏ tiền mua nhưng phải được anh ta “gật đầu đồng ý”, tôi không mang theo thứ gì cả.

Bởi vì chúng nhuốm đầy nỗi nhục của cuộc hôn nhân này.

Đi ngang qua phòng làm việc, ánh mắt tôi dừng lại ở bức ảnh cưới cỡ lớn treo trên tường.

Trong ảnh, tôi cười rạng rỡ, tựa vào vai anh ta, ánh mắt tràn đầy mơ mộng về tương lai.

Tôi đứng nhìn rất lâu, rồi bước tới, đưa tay gỡ bức ảnh xuống, lật úp lên mặt bàn lạnh lẽo.

Tạm biệt, Lâm Uyển — cô gái ngốc nghếch và khờ dại của quá khứ.

Bốn giờ sáng, trời vẫn tối đen như mực.

Tôi kéo vali rời đi, không làm phiền bất kỳ ai, nhẹ nhàng mở cửa, rồi lại nhẹ nhàng khép lại.

Tiếng “cạch” nhỏ vang lên, như một dấu chấm hết giữa tôi và căn nhà mang danh “tổ ấm” đó.

Tôi không ngoái đầu lại.

Dù chỉ một bước.

Đứng giữa hành lang lạnh lẽo, tôi lấy điện thoại ra, gửi đi một tin nhắn đã được soạn sẵn từ lâu cho bạn thân đại học, cũng là luật sư ly hôn có tiếng — Tô Tình:

“Tôi đi rồi. Kích hoạt kế hoạch B.”

Ánh sáng từ màn hình điện thoại chiếu lên khuôn mặt tái nhợt của tôi, nhưng trong đáy mắt — một ngọn lửa đã tắt từ lâu đang bùng cháy trở lại.

 

02

Không khí Thâm Quyến ẩm và ấm, mang theo một thứ hơi thở thương mại rất riêng — sôi động và tràn đầy sức sống.

Tôi không cho bản thân dù chỉ một chút thời gian đệm hay đau buồn. Ngày thứ hai sau khi đặt chân tới nơi này, tôi đã trực tiếp đến chi nhánh báo danh.

Mọi thứ ở đây đều hoàn toàn mới, thử thách cũng lớn đến đáng sợ. Tôi giống như một miếng bọt biển bị vắt khô nước, điên cuồng hấp thu kiến thức mới, liều mạng lao đầu vào công việc.

Dự án mới, đội ngũ mới, các mối quan hệ phức tạp, áp lực công việc nặng nề.

Với người khác, đó có thể là hành xác.

Nhưng với tôi, đó lại là liều thu//ốc gây m//ê tốt nhất.

Mỗi ngày tôi làm việc hơn mười bốn tiếng, dùng thời gian ngắn nhất để nắm rõ toàn bộ nghiệp vụ của chi nhánh, đồng thời dựa vào năng lực chuyên môn vững vàng, nhanh chóng giải quyết vài vấn đề hóc búa.

Những đồng nghiệp và cấp dưới vốn dè chừng “kẻ nhảy dù” như tôi, rốt cuộc cũng hoàn toàn im lặng.

Lãnh đạo chi nhánh không tiếc lời khen ngợi, còn công khai biểu dương trong cuộc họp:

“Kiến trúc sư Lâm vừa đến là tinh thần cả đội khác hẳn! Hiệu suất tăng không chỉ một bậc!”

Tôi đắm chìm trong cảm giác thành tựu đã lâu rồi mới có lại — cảm giác đạt được bằng chính giá trị của bản thân — đến mức gần như quên mất sự tồn tại của Chu Minh.

Ba ngày đầu sau khi tôi rời đi, anh ta chỉ nhắn cho tôi vài tin WeChat.

Ngày thứ nhất:

“Vợ à, nhà bừa quá, rác anh quên đổ mất rồi.”

Ngày thứ hai:

“Đồ ăn ngoài vừa đắt vừa dở. Em bao giờ về thế?”

Ngày thứ ba:

“Hôm nay anh thử tự giặt quần áo, ai ngờ cho áo sơ mi trắng giặt chung với quần jean, bị loang màu hết rồi! Rốt cuộc bao giờ em về?”

Mỗi tin nhắn đều tràn ngập oán than và sự đòi hỏi coi là lẽ đương nhiên.

Tôi không trả lời một tin nào.

Cho đến ngày thứ năm.

Điện thoại của tôi như phát điên, rung dữ dội không ngừng.

Trên màn hình, hai chữ “Chồng” liên tục nhấp nháy.

Khi đó tôi đang ở phòng họp, cùng đội nhóm thảo luận một phương án then chốt. Thấy cuộc gọi đến, tôi trực tiếp chuyển sang im lặng.

Vừa tắt máy, anh ta lại gọi tới.

Một lần.

Hai lần.

Ba lần…

Bám riết như đòi mạng.

Cả phòng họp đều nhìn tôi bằng ánh mắt dò hỏi. Tôi nhíu mày, nói một tiếng “xin lỗi”, rồi cầm điện thoại bước ra ngoài.

Tôi không muốn nghe.

Nhưng anh ta rõ ràng không gọi cho đến khi tôi bắt máy thì sẽ không chịu dừng.

Tôi hít sâu một hơi, trượt tay nhận cuộc gọi.

Ngay lập tức, đầu dây bên kia truyền tới tiếng Chu Minh gào lên hoảng loạn, pha lẫn tiếng khóc:

“Vợ ơi! Em mau về đi! Em mau về đi! Mẹ anh không ổn rồi!”

Tôi còn chưa kịp mở miệng, anh ta đã nói không ra câu cú:

“Mẹ lên cơn tim! Bác sĩ nói rất nguy hiểm! Bà cứ gọi tên em! Anh cầu xin em, em mau về đi! Anh xin em đó, Lâm Uyển!”

Giọng anh ta tràn ngập sợ hãi và tuyệt vọng — nghe có vẻ vô cùng chân thật.

Nhưng tôi rất nhanh đã bình tĩnh lại.

Tôi siết chặt điện thoại, hỏi từng chữ, từng chữ một:

“Bệnh viện nào? Cụ thể là bệnh gì? Sáu trăm nghìn anh chuyển cho bà không đủ tiền chữa sao?”

Ba câu hỏi ấy, như ba con da//o sắc, đâm thẳng và chuẩn xác vào chỗ yếu của anh ta.

Đầu dây bên kia lập tức cứng họng.

Chu Minh ấp a ấp úng hồi lâu, không trả lời nổi một câu nào, chỉ lặp đi lặp lại:

“Em về trước đã rồi nói! Về rồi anh sẽ giải thích! Đây là mạng người đó!”

Mạng người ư?

Khi cả nhà các người bám lấy tôi như lũ đỉa, thản nhiên hút cạn má//u thịt của tôi,

các người có từng nghĩ — tim tôi cũng sẽ ch//ết hay không?

Tôi không nói thêm một câu nào nữa, trực tiếp cúp máy.

Sau đó, tôi bình tĩnh soạn bốn chữ, gửi đi.

“Liên quan gì tôi.”

Ngay lập tức, điện thoại bị tin nhắn của anh ta oanh tạc liên hồi.

Từ ban đầu là kinh ngạc và không thể tin nổi, đến sau đó là điên cuồng chửi rủa.

“Lâm Uyển, cô đúng là đồ đàn bà độc ác! Mẹ tôi mà có mệnh hệ gì, cô chính là hung thủ gi//ết người!”

“Tôi đúng là mù mắt mới cưới phải thứ đàn bà má//u lạnh như cô!”

“Cô cứ chờ đấy, tôi không để yên cho cô đâu!”

Tôi mặt không cảm xúc nhìn những dòng chữ bẩn thỉu đó hiện trên màn hình.

Sau đó, tôi chặn số anh ta, chặn luôn cả WeChat, đưa thẳng vào danh sách đen.

Thế giới ngay lập tức trở nên yên tĩnh.

Nhưng chẳng được bao lâu, những cuộc quấy rối mới lại kéo đến.

Bố chồng tôi gọi điện.

Người đàn ông xưa nay trầm lặng, nhưng chưa từng một lần đứng về phía tôi — dù đúng dù sai, ông ta luôn đứng sau lưng con trai và vợ mình.

Lời lẽ của ông ta không khác gì Chu Minh, chỉ là giọng điệu thêm phần nặng nề, khoác lên cái vẻ đạo mạo của bề trên để trách móc tôi bất hiếu.

Tiếp theo là chú chồng tôi — Chu Thần, đứa con cưng được cả nhà cưng chiều đến tận trời xanh, ba mươi tuổi vẫn chẳng làm nên tích sự gì.

Hắn gào vào điện thoại với giọng vô cùng bất mãn, chất vấn tôi sao lại đối xử với “mẹ hắn” như vậy.

Tôi chặn nốt toàn bộ số điện thoại của bọn họ.

Từng người một.

Chẳng bao lâu sau, tôi bị kéo vào một nhóm WeChat lạ tên “Gia đình họ Chu sum vầy”.

Tôi đang định rời nhóm thì một tin nhắn bật lên.

Là từ bà Trương Tú Liên, mẹ chồng tôi.

Bà ta gửi một bức ảnh.

Trong ảnh, bà ta nằm trên giường, mặt trắng bệch, mũi cắm một ống nhựa trong suốt, vẻ mặt như sắp lìa đời.

Kèm theo đó là một đoạn tin nhắn thoại, giọng yếu ớt như sắp tắt thở:

“Tiểu Uyển à… Mẹ biết con còn giận nhà mình… Nhưng mẹ… thật sự sắp không xong rồi… Con về… nhìn mẹ lần cuối được không…”

Nếu không phải tôi đã có chuẩn bị tâm lý từ trước, có lẽ tôi thật sự sẽ bị màn kịch này đánh lừa.

Tôi phóng to bức ảnh.

Lại phóng to thêm lần nữa.

Ống “thở oxy” trong mũi bà ta thực chất chỉ là một ống truyền dịch loại thường, thậm chí không hề nối với túi truyền nào.

Tấm ga trải giường màu trắng bên dưới thoạt nhìn tưởng của bệnh viện, nhưng ở góc giường, tôi nhanh chóng nhận ra logo ép kim nhỏ — đó là logo của một chuỗi khách sạn giá rẻ trong thành phố.

Và họa tiết giấy dán tường phía sau lưng bà ta, cùng kiểu rèm cửa màu kem giả Âu kia — tuyệt đối không phải của bất kỳ bệnh viện chính quy nào.

Một màn diễn rẻ tiền, thậm chí còn không thèm làm cho giống.

Là đang xúc phạm IQ của tôi đấy à?