Chào Tôi! Phiên Bản Tốt Nhất

3.

Cuộc họp kết thúc, đã năm giờ chiều.

Tôi cầm điện thoại lên nhìn thoáng qua — màn hình đặc kín thông báo.

Chín mươi chín cuộc gọi nhỡ.

Tất cả đều đến từ một cái tên quen thuộc: Mẹ chồng.

Ngoài ra còn hàng chục tin nhắn chưa đọc. Chu Minh Hiên, Chu Khả Hân, thậm chí cả mấy người họ hàng xa tám đời chẳng mấy khi liên lạc.

Tôi mở nhóm họ hàng trước.

Bên trong đã náo loạn như một cái chợ vỡ.

Một bà thím họ xa gửi lên một đoạn video ngắn.

Khung cảnh là sảnh bán hàng của một khu chung cư sang trọng, đèn đuốc rực rỡ đến chói mắt.

Nhân vật chính — không ai khác — chính là mẹ chồng tôi, Lưu Ngọc Mai, và em chồng Chu Khả Hân.

Hai người bị vây giữa đám đông, xung quanh toàn ánh mắt tò mò cùng những ngón tay chỉ trỏ.

Mặt Lưu Ngọc Mai đỏ bầm như gan heo.

Chu Khả Hân thì ôm điện thoại, gọi liên tục như người mất hồn.

Video rất ngắn, nhưng phần chú thích thì dài lê thê:

“Trời đất ơi, chuyện gì thế này.”

“Chị dâu nhà họ Chu dẫn con gái đi mua nhà, còn là khu đẹp nhất trung tâm.”

“Nghe nói định trả tiền một lần để lấy căn hộ lớn.”

“Làm nhân viên bán hàng xoay như chong chóng, trà rót mấy ấm liền.”

“Ai ngờ tới lúc quẹt thẻ — không thanh toán được.”

“Bảo là thẻ bị đóng băng.”

“Quản lý cũng phải ra mặt, tưởng có người tới gây chuyện.”

“Giờ còn ngồi lì không chịu đi, nói thẻ là của con dâu, chắc con dâu giở trò.”

“Đúng là mất mặt quá rồi.”

Bên dưới, họ hàng thi nhau bình luận.

“Không thể nào… chuyện lớn vậy sao?”

“Trong thẻ chắc phải nhiều tiền lắm mới dám mua kiểu đó.”

“Tiền của An Nhiên chứ ai, nhà đó chỉ có nó giỏi.”

“Làm mẹ chồng mà vô tư ghê — cầm thẻ con dâu đi mua nhà cho con gái?”

Tôi đọc hết, gương mặt vẫn bình thản.

Mọi thứ đều nằm trong dự liệu.

Lòng tham của Lưu Ngọc Mai.

Sự đương nhiên của Chu Khả Hân.

Không ai hiểu rõ hơn tôi.

Cầm được tấm thẻ ấy, khác nào sói đói thấy thịt — sao mà nhịn nổi.

Tôi tắt nhóm chat, mở tin nhắn của Chu Minh Hiên.

Toàn bộ là tin thoại. Tôi không nghe, chỉ chuyển sang văn bản để đọc lướt.

“An Nhiên, mau nghe điện thoại!”

“Mẹ gặp chuyện ở phòng bán hàng rồi, em qua ngay đi!”

“Em báo mất thẻ đúng không? Sao em làm thế?”

“Em biết mẹ đang mất mặt thế nào không? Ai cũng đang cười vào nhà mình!”

“Chuyển tiền qua nhanh, đặt cọc căn hộ trước đã!”

“Hứa An Nhiên, tôi ra lệnh cho em — lập tức!”

Từ lo lắng… sang chất vấn… rồi thành mệnh lệnh.

Không một câu hỏi vì sao tôi làm vậy.

Không một lời nhìn nhận hành vi của mẹ anh ta quá đáng ra sao.

Trong lòng anh ta, thể diện của mẹ còn quan trọng hơn tài sản và lòng tự trọng của tôi.

Tôi cười lạnh, thoát khỏi khung chat.

Điện thoại lại reo.

Lần này là Chu Khả Hân.

Tôi vuốt nghe, bật loa ngoài, đặt lên bàn.

Vừa kết nối, tiếng gào the thé đã xé toạc không gian.

“Hứa An Nhiên! Đồ đàn bà độc ác!”

“Chị cố ý đúng không?”

“Biết bọn tôi đi mua nhà nên báo mất thẻ chứ gì!”

“Chị không chịu nổi khi thấy tôi sống tốt!”

“Mẹ tôi bị chị chọc tức đến sắp lên cơn tim rồi!”

“Lập tức cút tới đây trả tiền!”

“Nếu không tôi không để yên đâu!”

Tôi lặng lẽ nghe hết cơn bão của cô ta.

Đợi đến khi bên kia thở dốc vì gào quá lâu —

Tôi mới chậm rãi lên tiếng.

Giọng nhẹ, nhưng rõ từng chữ.

“Chu Khả Hân.

Thứ nhất, thẻ đó là của tôi. Tiền trong đó cũng là của tôi. Tôi muốn báo mất thì báo mất — cô không có quyền xen vào.

Thứ hai, các người đi mua nhà, tôi không hề biết. Càng không có nghĩa vụ trả tiền cho lòng hư vinh của cô.

Thứ ba, mẹ cô có bệnh tim hay không là chuyện nhà cô. Nếu thật sự phát bệnh, gọi cấp cứu đi — đừng gọi tôi, tôi không phải bác sĩ.

Thứ tư…”

Tôi dừng lại một nhịp, rồi nói rành rọt.

“Bảo tôi cút tới trả tiền?”

“Cô… xứng sao?”

Đầu dây bên kia lập tức chết lặng.

Có lẽ Chu Khả Hân không ngờ — người chị dâu luôn nhẫn nhịn lại có ngày nói ra những lời này.

Vài giây sau, cô ta hét lên chói tai hơn nữa.

“Chị dám nói chuyện với tôi kiểu đó?!”

“Hứa An Nhiên, chị cứ đợi đấy! Tôi bảo anh tôi ly hôn với chị!”

“Chị sẽ ra đi tay trắng!”

“Được thôi.”

Tôi khẽ cười.

“Tôi chờ.”

Nói xong, tôi cúp máy.

Thế giới lập tức yên tĩnh trở lại.

Tôi hoàn tất nốt công việc, tắt máy tính, xách túi chuẩn bị tan làm.

Vừa bước ra khỏi tòa nhà — đã thấy Chu Minh Hiên đứng chờ trước cửa công ty.

Mặt anh ta tái xanh, mắt đỏ ngầu.

Vừa thấy tôi, anh ta lao tới, túm chặt lấy cánh tay.

“Hứa An Nhiên, cuối cùng em cũng chịu xuất hiện!”

“Đi! Theo tôi đến phòng bán hàng!”

Lực tay mạnh đến mức cổ tay tôi đau nhói. Tôi nhíu mày, giật mạnh ra.

“Chu Minh Hiên, anh phát điên cái gì vậy?”

Đồng nghiệp xung quanh bắt đầu nhìn sang, xì xào.

Anh ta cũng nhận ra, bèn hạ giọng nhưng lửa giận vẫn cháy rực.

“Tôi điên? Người điên là em!”

“Mau theo tôi đi giải quyết chuyện này!”

“Tại sao tôi phải đi?”

Tôi nhìn anh ta, ánh mắt lạnh như nước.

“Mẹ và em gái anh tự làm trò cười — dựa vào đâu bắt tôi thu dọn?”

“Đó chẳng phải thẻ của em sao? Nếu em không báo mất thì đâu ra chuyện hôm nay!”

Anh ta vẫn cố cãi.

Tôi nhìn gương mặt từng thân thuộc ấy — lần đầu thấy xa lạ đến vậy.

Mười năm vợ chồng.

Hóa ra tôi chưa từng thật sự hiểu người đàn ông này.

“Chu Minh Hiên.”

Tôi nhìn thẳng vào mắt anh ta, giọng bình thản đến đáng sợ.

“Chúng ta… ly hôn đi.”

Cơ thể anh ta cứng đờ.

Đồng tử mở to, vẻ mặt như không tin nổi.

“Em… em nói gì cơ?”

Tôi nhìn sự chấn động ấy mà lòng không gợn sóng.

Rồi chậm rãi, rõ ràng lặp lại —

“Ý tôi là…

chúng ta ly hôn.”

4.

Chu Minh Hiên đứng chết lặng tại chỗ.

Cơn giận trên mặt anh ta đông cứng lại trong tích tắc, nhường chỗ cho sự kinh ngạc và hoang mang tuyệt đối — như thể vừa nghe thấy một câu chuyện hoang đường.

“Ly hôn…?”

Anh ta lẩm bẩm lặp lại hai chữ ấy, giọng run nhẹ.

Xung quanh bỗng trở nên im ắng. Đồng nghiệp tan làm chậm bước, ánh mắt tò mò lướt qua lại giữa chúng tôi.

Tôi không muốn biến nơi này thành sân khấu cho một vở kịch gia đình tồi tệ.

“Đổi chỗ nói chuyện đi.”

Tôi bước trước, hướng về quán cà phê ở góc phố.

Chu Minh Hiên như mất hồn, lặng lẽ theo sau.

Chúng tôi chọn một chỗ cạnh cửa sổ. Không ai nói lời nào.

Phục vụ tới hỏi đồ uống. Tôi gọi một ly nước đá. Anh ta không gọi gì cả — chỉ nhìn chằm chằm vào tôi.

Ánh mắt ấy rối bời: tức giận, khó hiểu, tủi thân… và cả một nỗi sợ không giấu nổi.

Ly nước được đặt xuống. Những giọt nước li ti bám trên thành kính.

Tôi nắm lấy chiếc ly, cảm nhận hơi lạnh buốt lan từ đầu ngón tay vào tận tim, giữ cho mình tỉnh táo tuyệt đối.

“Vì sao?”

Cuối cùng anh ta lên tiếng, giọng khàn đặc.

“Hứa An Nhiên, nói cho anh biết — vì sao?”

“Chỉ vì một cái thẻ thôi sao?”

“Chỉ vì mẹ anh muốn mua cho em gái anh một căn nhà?”

“Trong lòng em, mười năm tình cảm… còn không bằng một căn hộ à?”

Những câu chất vấn dồn dập như đạn bắn.

Đáng tiếc — tất cả đều trượt mục tiêu.

Trái tim tôi giờ đây đã mặc sẵn áo giáp.

Tôi ngước lên nhìn anh ta.

“Chu Minh Hiên.”

“Anh thật sự nghĩ… chỉ là vì một tấm thẻ, một căn nhà thôi sao?”

Câu hỏi ngược khiến anh ta nghẹn lời. Môi khẽ động, nhưng không thốt nổi câu nào.

Tôi bật cười — một nụ cười pha chút hoang lạnh.

“Mười năm rồi.”

“Chúng ta đã kết hôn tròn mười năm.”

“Mười năm ấy, ngày nào tôi cũng dậy lúc sáu giờ sáng, nấu bữa sáng cho anh và mẹ anh rồi mới đi làm.”

“Bảy giờ tối tan ca, tôi lại ghé chợ, nấu cơm, rửa bát, lau nhà, dọn dẹp mọi thứ hỗn độn.”

“Mẹ anh chỉ cần hơi mệt, người đầu tiên đưa bà tới bệnh viện, thức trắng đêm xếp hàng đăng ký — là tôi.”

“Em gái anh cãi nhau với bạn trai, nửa đêm gọi khóc — cũng là tôi tới quán bar kéo nó về.”

“Anh gặp bế tắc trong công việc, tôi thức liền mấy đêm giúp anh làm phương án, tìm quan hệ.”

“Anh khởi nghiệp thất bại, nợ nần chồng chất — người móc toàn bộ tiền tiết kiệm ra trả thay, vẫn là tôi.”

“Từ trong ra ngoài, trên dưới lớn bé của cái nhà ấy — có việc nào không phải do tôi chống đỡ?”

Giọng tôi không cao, nhưng từng chữ rơi xuống nặng như đá.

Sắc mặt Chu Minh Hiên trắng bệch từng chút một. Ánh mắt bắt đầu né tránh.

“Tôi từng nghĩ… những gì mình cho đi sẽ đổi lại được sự tôn trọng, được gia đình anh công nhận.”

“Tôi từng tin chúng ta là bạn đời bình đẳng, là người nhà có thể tựa vào nhau.”

“Nhưng tôi sai rồi.”

“Sai đến nực cười.”

Tôi nhấp một ngụm nước đá. Cái lạnh trượt qua cổ họng, dập xuống mọi cảm xúc đang cuộn lên.

“Trong mắt mẹ anh, tôi chỉ là cái máy kiếm tiền.”

“Tiền của tôi — đương nhiên phải là tiền của nhà họ Chu.”

“Bà ta có thể lục đồ của tôi mà không cần hỏi, lấy thẻ của tôi, đi thỏa mãn lòng ham muốn của con gái bà.”

“Trong mắt em gái anh, tôi chỉ là kẻ để người ta đào mỏ.”

“Nó tiêu tiền của tôi, ở nhà tôi, còn có thể sai khiến tôi như điều hiển nhiên.”

“Còn trong mắt anh…”

Tôi nhìn thẳng vào anh ta.

“Chu Minh Hiên, rốt cuộc tôi là gì?”

“Một người giúp việc không công?”

“Một cây ATM muốn rút bao nhiêu thì rút?”

“Hay một công cụ để anh tỏ ra hiếu thảo trước mặt mẹ mình?”

Không gian lặng như tờ.

Ngoài cửa kính, dòng người vẫn vội vã đi ngang, đèn xe kéo thành những vệt sáng dài.

Còn cuộc hôn nhân của tôi —

đến khoảnh khắc này, mới thật sự lộ ra bộ dạng mục ruỗng của nó.

Chu Minh Hiên run rẩy, môi khẽ co giật.

“An Nhiên… không phải vậy…”

“Anh chưa từng nghĩ như thế…”

“Không.” Tôi cắt ngang.

“Là vì anh đã quen rồi.”

“Quen với việc tôi cho đi. Quen với việc tôi luôn lùi bước.”

“Quen đến mức anh mặc định — tất cả những điều đó đều là lẽ đương nhiên.”

“Vì thế, khi mẹ anh cầm tiền mồ hôi nước mắt của tôi đi mua nhà cho em gái anh, anh đã im lặng đồng ý.”

“Vì thế, khi họ mất sạch thể diện ở phòng bán hàng rồi đổ hết trách nhiệm lên đầu tôi, người anh quay sang trách móc… vẫn là tôi.”

“Chu Minh Hiên, anh thậm chí chưa từng hỏi một câu — vì sao tôi lại báo mất thẻ.”

“Anh chưa từng nghĩ xem lúc ấy tôi tuyệt vọng thế nào.”

“Điều duy nhất anh quan tâm là thể diện của nhà họ Chu.”

“Anh chỉ nghĩ làm sao dập tắt cơn giận của mẹ và em gái.”

“Trong lòng anh, cảm xúc của họ luôn đứng đầu.”

“Còn tôi — mãi mãi là người có thể bị hy sinh.”

“Người phải nuốt tủi thân.”

Anh ta hoàn toàn câm lặng. Mặt đỏ bầm, không thốt nổi lời nào.

Nhạc trong quán vẫn trôi êm đềm, càng khiến góc nhỏ của chúng tôi ngột ngạt đến nghẹt thở.

“Anh chưa từng xem tôi là vợ.”

“Anh chỉ làm rất tốt vai trò của một người con trai, một người anh trai.”

“Còn cuộc hôn nhân này…”

“Từ đầu tới cuối chưa bao giờ là tổ ấm của hai chúng ta.”

“Nó chỉ là phần kéo dài của gia đình anh.”

“Còn tôi — chỉ là người ngoài.”

Một kẻ bị rút cạn mà vẫn phải đề phòng.

Tôi không nói câu ấy ra, nhưng ánh mắt đã đủ thay lời.

“Vậy nên, dừng lại ở đây thôi.”

Tôi đứng dậy.

“Giữa chúng ta không còn gì để nói nữa.”

“Luật sư của tôi sẽ sớm gửi thỏa thuận ly hôn cho anh.”

“Về việc phân chia tài sản—”

“An Nhiên!”

Anh ta bật dậy, túm lấy tay tôi. Lòng bàn tay lạnh toát, ướt mồ hôi.

“Đừng… đừng ly hôn.”

“Anh sai rồi, thật sự biết sai rồi!”

“Anh sẽ thay đổi, được không?”

“Anh bảo mẹ trả thẻ lại, bắt bà xin lỗi em!”

“Chúng ta đừng ly hôn… được không?”

Cuối cùng anh ta cũng hoảng loạn. Giọng nói lẫn cả van nài.

Tôi nhìn gương mặt ấy — gương mặt từng khiến tôi yêu suốt mười năm.

Giờ đây chỉ còn lại cảm giác xa lạ… và nực cười.

Sớm biết vậy, hà tất ban đầu.

“Muộn rồi, Chu Minh Hiên.”

Tôi nhẹ nhàng rút tay ra.

“Từ khoảnh khắc mẹ anh mở két sắt của tôi, từ khi anh ngầm cho phép bà mang thẻ đi…”

“Chúng ta đã kết thúc.”

“Căn nhà — tiền đặt cọc là tài sản trước hôn nhân của tôi. Sau cưới cũng chỉ mình tôi trả nợ, sao kê ngân hàng đầy đủ.”

“Ngôi nhà đó, anh đừng mong lấy được một đồng.”

“Chiếc xe đứng tên anh, tôi để lại cho anh.”

“Chúng ta không có tiền chung — vì lương của anh chưa từng đưa tôi dù chỉ một lần.”

“Còn số tiền trong thẻ, đó là tài sản riêng trước hôn nhân và thu nhập hợp pháp của tôi suốt mười năm. Không liên quan gì tới anh.”

“Nếu anh đồng ý, chúng ta ly hôn trong hòa bình — giữ cho nhau chút thể diện cuối cùng.”

“Nếu không…”

“Vậy thì gặp nhau tại tòa.”

“Đến lúc đó, mọi việc anh và gia đình anh đã làm… đều sẽ trở thành bằng chứng.”

“Anh tự chọn đi.”

Nói xong, tôi không nhìn anh thêm lần nào nữa.

Chỉ quay người, bước thẳng về phía cửa quán.

Sau lưng, tiếng anh ta vỡ ra, khàn đặc như sắp khóc:

“Hứa An Nhiên! Em thật sự nhẫn tâm vậy sao?”

“Mười năm tình cảm — nói bỏ là bỏ?!”

Tôi không quay đầu.

Nhẫn tâm ư?

Trái tim tôi đã sớm bị những lần thất vọng và tủi thân khoét thành trăm lỗ.

Giờ đây, tôi chỉ đang cắt bỏ phần đã hoại tử mà thôi.

Có đau.

Nhưng còn hơn để nó tiếp tục mục ruỗng.

Tôi đẩy cửa bước ra ngoài.

Bầu trời đã tối hẳn.

Và lần đầu tiên sau rất nhiều năm —

tôi cảm thấy đêm nay rộng đến thế.

Ánh đèn neon của thành phố chói đến mức khiến mắt tôi cay xè.

Tôi vẫy một chiếc taxi.

Không về nhà.

Nơi đó — tạm thời tôi không muốn đặt chân lại.

Tôi đi thẳng tới khách sạn đã đặt từ trước.

Đẩy cửa phòng ra, ánh đèn vàng ấm áp phủ kín không gian.

Tôi thả người xuống chiếc giường mềm, như thể toàn bộ sức lực trong cơ thể vừa bị rút cạn.

Và rồi — nước mắt không kìm được nữa, lặng lẽ trào ra.

Khóc cho mười năm đã chết.

Cũng khóc cho cuộc đời mới đang chờ phía trước.

Điện thoại reo.

Chu Minh Hiên.

Tôi tắt.

Anh ta gọi lại.

Tôi lại tắt.

Lặp đi lặp lại hơn chục lần.

Cuối cùng tôi phát bực, nhấn thẳng nút tắt nguồn.

Thế giới… rốt cuộc cũng yên lặng.

Tôi bước vào phòng tắm, mở nước nóng.

Tắm một trận thật đã.

Nước chảy dọc theo làn da, cuốn trôi mệt mỏi và bụi bặm.

Cũng giống như đang gột rửa hết những u ám của mười năm qua.

Trở lại giường, tôi nhanh chóng chìm vào giấc ngủ.

Một giấc ngủ sâu hiếm có.

Không cãi vã.

Không mộng mị.

Sáng hôm sau, ánh nắng đánh thức tôi.

Tôi vươn vai, cảm giác từng tế bào trong cơ thể đều alpha tràn năng lượng.

Mở điện thoại — thông báo lập tức tràn vào.

Lời xin lỗi và van nài của Chu Minh Hiên.

Những câu chửi rủa, đe dọa từ Lưu Ngọc Mai.

Cả đống lời lẽ cay nghiệt của Chu Khả Hân.

Tôi không đọc.

Xóa sạch.

Giống như xóa một chương đời đã mục nát.

Sau đó, tôi nhắn cho vị học tỷ luật sư:

“Chị ơi, hôm nay em muốn xử lý toàn bộ mọi việc. Được không?”

Tin nhắn trả lời gần như ngay lập tức.

“Được. Chị luôn sẵn sàng.”

Tôi trang điểm thật chỉn chu.

Chọn một bộ vest công sở gọn gàng, sắc nét.

Đứng trước gương — người phụ nữ trong đó rạng rỡ đến lạ.

Không còn vẻ nhẫn nhịn.

Không còn ánh mắt cam chịu.

Tôi mỉm cười.

Hứa An Nhiên, chào mừng em trở lại.

Trận chiến…

mới chỉ vừa bắt đầu.