Chào Tôi! Phiên Bản Tốt Nhất

01

Tôi tên là Hứa An Nhiên.

Mười năm kết hôn, tôi trở thành trụ cột của gia đình, cũng trở thành cây ATM tro?ng m?ắt h!ọ.

Hôm nay, chiếc máy ATM đó hỏng rồi.

Nguyên nhân bắt đầu từ một tấm thẻ ngân hàng.

Tôi kéo cơ thể mệt mỏi về đến nhà.

Phòng khách không có ai.

Cửa phòng của mẹ chồng – Lưu Ngọc Mai – khép hờ.

Bên trong truyền ra tiếng bà ta và chồng tôi – Chu Minh Hiên – đang nói chuyện nhỏ giọng.

“Mom, mẹ đừng tùy tiện động vào đồ của An Nhiên.”

“Cái gì gọi là tùy tiện?”

“Tôi xem thử gia sản của con dâu tôi không được sao?”

“Nó thì có gia sản gì, chẳng phải đều là tiền Minh Hiên kiếm à?”

Tôi đứng ngoài cửa, nghe đoạn đối thoại đó, lòng lạnh như băng.

Căn nhà này, tiền đặt cọc là tôi trả.

Khoản vay mỗi tháng là tôi gánh.

Mức lương của Chu Minh Hiên, đủ cho anh ta tự hút thuốc uống rượu là giỏi lắm rồi.

Tôi không bước vào.

Tôi quay về phòng ngủ của mình.

Vừa đẩy cửa ra, tim tôi trầm xuống.

Cửa tủ quần áo mở toang.

Chiếc két sắt nhỏ tôi giấu sâu bên trong đã bị kéo ra.

Nắp mở, đồ đạc bị lục tung.

Tấm thẻ ngân hàng tôi tích cóp mười năm, 8,4 triệu tiền tiết kiệm — biến mất.

Tôi hít sâu một hơi, ép cơn giận xuống.

Tôi bước ra trước cửa phòng mẹ chồng.

“Mẹ đang tìm gì trong phòng con vậy?”

Bên trong lập tức im bặt.

Một lát sau, Lưu Ngọc Mai mở cửa bước ra.

Trong tay bà ta, rõ ràng là thẻ ngân hàng của tôi.

Không hề có chút xấu hổ.

Ngược lại còn đầy vẻ chính đáng.

“An Nhiên à, con về đúng lúc.”

“Tấm thẻ này mẹ cất giúp con rồi.”

Chu Minh Hiên đứng phía sau, mặt khó coi, nhưng không dám nói một chữ.

Bà ta giơ thẻ lên như chiến lợi phẩm.

“Con là phụ nữ, cầm nhiều tiền thế làm gì?”

“Lỡ bị người ta lừa, hay tiêu bừa bãi thì chẳng phải tổn thất của nhà họ Chu sao?”

“Mẹ giữ giúp con, an toàn nhất.”

“Sau này trong nhà cần tiền, con nói với mẹ, mẹ đưa lại.”

Bà ta nói như thể tiền trong đó có phần của bà ta.

Như thể tôi không xứng có tài sản riêng.

Tôi nhìn gư?ơng m!ặt đ!ầy th!am la!!m đó.

Nhìn ngư?ời chồ!ng nh?u như!ợc bên cạnh.

Mười năm hôn nhân, như một trò cười.

Tôi trả giá bằng tuổi trẻ, mồ hôi và công sức.

Đổi lại là sự đề phòng và chiếm đoạt.

Khoảnh khắc đó, tôi bỗng không còn tức giận.

Khi tim đã ch*t, thì chẳng còn gì đáng giận nữa.

Tôi thậm chí bật cười.

“Cũng là ý anh sao?” tôi nhìn chồng.

Anh ta tránh ánh mắt tôi.

“Mẹ cũng vì tốt cho chúng ta… đều là người một nhà mà.”

“Người một nhà?”

Tôi lặp lại ba chữ đó, thấy thật mỉa mai.

Hóa ra trong mắt họ, “người một nhà” nghĩa là tiền của tôi chính là tiền của họ.

Còn tôi chỉ là phụ kiện.

Được.

Tôi hiểu rồi.

Tôi không cãi, không chất vấn.

Chỉ gật đầu.

“Được.”

Rồi tôi cầm túi xách rời đi.

“An Nhiên, em đi đâu vậy?” Chu Minh Hiên hỏi.

“Ra ngoài một lát.”

Tôi đáp bình thản.

Lưu Ngọc Mai tưởng tôi đã nhượng bộ, khóe môi lộ rõ vẻ đắc ý.

“Thế mới đúng chứ.”

“Nghĩ thông sớm thì đâu cần vậy.”

Tôi không nhìn bà ta, chỉ bước thẳng ra cửa thay giày.

Động tác chậm rãi, không vội vàng.

Mỗi bước đi như đang giẫm lên tro tàn của mười năm hôn nhân.

Mở cửa.

Đóng cửa.

Gương mặt của “gia đình” ấy bị bỏ lại hoàn toàn phía sau.

Gió đêm lướt qua, lạnh buốt.

Nhưng đầu óc tôi lại tỉnh táo lạ thường.

Tôi lấy điện thoại ra xem giờ.

Bảy giờ rưỡi tối.

Ngân hàng vẫn chưa đóng cửa.

Tôi vẫy một chiếc taxi.

“Cho tôi đến ngân hàng gần nhất.”

Tài xế tò mò hỏi:

“Muộn thế này còn đi làm thủ tục gì sao?”

Tôi nhìn ánh đèn ngoài cửa kính đang trượt ngược về sau, khẽ nói —

“Làm một việc… lẽ ra tôi nên làm từ lâu rồi.”

Đích đến của tôi rất rõ ràng.

Báo mất thẻ.

Và cũng là —

bắt đầu lại cuộc đời mình.

2.

Chiếc taxi dừng lại trước cửa ngân hàng.

Tôi bước vào đại sảnh sáng rực ánh đèn. Người không nhiều, lấy số, xếp hàng — chưa đầy vài phút đã đến lượt tôi.

Nhân viên giao dịch là một cô gái trẻ, nụ cười chuẩn mực như được đo ni đóng giày.

“Chào chị, chị cần hỗ trợ dịch vụ gì ạ?”

“Tôi muốn báo mất thẻ ngân hàng.”

Giọng tôi bình thản đến mức chính mình cũng thấy lạ. Không run, không chệch một nhịp.

“Vâng, chị vui lòng cung cấp căn cước và số thẻ giúp em.”

“Tôi không nhớ số thẻ.”

“Có căn cước là được rồi ạ.”

Tôi lấy giấy tờ từ trong túi, đưa qua. Cô gái quẹt lên máy, rồi ngẩng đầu nhìn tôi — ánh mắt thoáng chốc hiện rõ vẻ kinh ngạc.

“Chị Hứa… chị chắc chắn muốn báo mất thẻ này chứ?”

“Đây là thẻ VIP hạng đen của bên em. Số dư bên trong…”

Cô không nói hết câu, nhưng ánh nhìn đã thay lời.

Một người phụ nữ ăn mặc giản dị — lại sở hữu chiếc thẻ với con số khiến người ta phải chững lại vài giây.

“Tôi chắc chắn.”

Tôi gật đầu, dứt khoát.

Cô gái không hỏi thêm, bắt đầu thao tác theo quy trình.

“Sau khi báo mất, thẻ này sẽ bị hủy hoàn toàn. Số tiền bên trong sẽ được đóng băng trong bảy ngày. Sau bảy ngày, chị mang căn cước tới làm thẻ mới và chuyển tiền sang.”

“Tôi hiểu.”

Tiếng gõ bàn phím vang lên nhanh gọn. Máy in khẽ rì rì, nhả ra tờ xác nhận báo mất.

“Chị ký tên ở đây giúp em.”

Tôi cầm bút, viết xuống hai chữ:

Hứa An Nhiên.

Nét chữ rõ ràng, mạnh mẽ.

Giống như đang ký vào một bản thỏa thuận ly hôn.

Ký vào lời tạm biệt với mười năm đã qua.

“Xong rồi.”

Tôi trả lại bút.

“Dạ, thẻ cũ đã vô hiệu. Bảy ngày sau chị quay lại làm thẻ mới nhé.”

“Cảm ơn.”

Tôi đứng dậy, rời khỏi ngân hàng.

Đêm đã sâu hơn.

Tôi lang thang trên phố, không vội quay về. Nơi đó… đã không còn xứng gọi là nhà nữa.

Chỉ là một căn hộ tôi sống chung với Chu Minh Hiên và gia đình anh ta.

Một căn hộ mà tôi trả toàn bộ “tiền thuê” bằng chính cuộc đời mình.

Điện thoại rung lên.

Tin nhắn của Chu Minh Hiên:

“An Nhiên, đừng giận nữa, về sớm đi.”

“Mẹ lớn tuổi rồi, em đừng chấp nhặt.”

Vẫn là câu nói ấy.

Mười năm qua, mỗi lần tôi và mẹ anh ta mâu thuẫn, anh đều dùng nó để bịt lại mọi tổn thương của tôi.

Trước kia tôi sẽ mềm lòng. Vì cái gọi là “êm ấm”, tôi tự nuốt ấm ức vào trong.

Nhưng hôm nay — không nữa.

Nhìn dòng chữ kia, tôi chỉ thấy buồn nôn.

Tôi không trả lời. Lặng lẽ chuyển điện thoại sang chế độ im lặng.

Tôi cần yên tĩnh.

Cần nghiêm túc vạch ra con đường cho nửa đời còn lại.

Ly hôn — là điều chắc chắn.

Mười năm qua, thứ tôi bỏ ra đâu chỉ có 8,4 triệu tệ.

Còn có tuổi trẻ, sự nghiệp, và cả những tháng ngày kiệt quệ vì gia đình này.

Tôi không thể để họ chiếm hết mà rời đi tay trắng.

Tôi tìm một quán cà phê yên tĩnh, gọi một ly Americano — không đường, không sữa.

Đắng ngắt.

Nhưng đủ để đầu óc tôi tỉnh táo.

Tôi mở laptop, bắt đầu liệt kê.

Việc đầu tiên: tài sản.

Căn nhà này — tiền đặt cọc là tài sản trước hôn nhân của tôi, có chứng từ chuyển khoản rõ ràng.

Khoản vay mỗi tháng đều trừ từ thẻ lương của tôi.

Căn nhà đó, nhất định phải thuộc về tôi.

Việc thứ hai: những tài sản khác đứng tên tôi.

Cổ phiếu, quỹ đầu tư, và căn hộ nhỏ tôi mua cho bố mẹ.

Tất cả phải được bảo toàn ngay lập tức.

Việc thứ ba: Chu Minh Hiên.

Trong thời kỳ hôn nhân, anh ta có phản bội tôi không?

Có âm thầm chuyển tài sản chung không?

Tôi cần bằng chứng.

Trước đây tôi chưa từng nghĩ tới những điều này.

Tôi tin rằng đã là vợ chồng thì nên thẳng thắn với nhau.

Giờ nghĩ lại… đúng là ngây thơ đến nực cười.

Việc thứ tư: con cái.

Chúng tôi không có con.

Đây có lẽ là điều duy nhất đáng mừng trong cuộc hôn nhân kéo dài một thập kỷ.

Tôi không cần vì một đứa trẻ mà tiếp tục dây dưa với gia đình ấy.

Sau khi viết xong, đầu óc tôi sáng tỏ hẳn.

Tôi cần một luật sư giỏi.

Mở danh bạ, tôi tìm được một học tỷ thời đại học — giờ đã là luật sư ly hôn nổi tiếng.

Tôi nhắn tin:

“Chị ơi, ngủ chưa? Em có việc gấp muốn hỏi.”

Tin nhắn trả lời gần như ngay lập tức.

“Chưa ngủ đâu, cú đêm mà. Sao vậy An Nhiên?”

“Không nói hết trong một câu được. Mai gặp chị được không?”

“Được. Mười giờ sáng, tới văn phòng chị nhé.”

Một địa chỉ được gửi kèm.

“Cảm ơn chị.”

Sắp xếp xong việc này, lòng tôi nhẹ đi đôi chút.

Cà phê đã nguội. Tôi uống cạn, đứng dậy rời đi.

Khi trở về “nhà”, đã là nửa đêm.

Đèn phòng khách vẫn sáng. Chu Minh Hiên ngồi trên sofa, vẻ mặt mất kiên nhẫn.

Thấy tôi, anh ta bật dậy ngay.

“Em đi đâu vậy? Sao giờ mới về?”

“Gọi không nghe, nhắn không trả lời.”

Tôi lướt qua anh ta, đi thẳng về phòng ngủ.

“Tôi mệt rồi. Muốn nghỉ.”

Anh ta bám theo, chặn trước cửa.

“An Nhiên, rốt cuộc em đang làm mình làm mẩy cái gì?”

“Chẳng qua mẹ lấy một cái thẻ thôi mà. Có cần chuyện bé xé ra to thế không?”

Tôi dừng bước, lần đầu nhìn thẳng vào anh ta.

“Chu Minh Hiên.”

“Trong mắt anh… đó chỉ là một cái thẻ thôi sao?”

“Chứ còn gì nữa?” anh ta hỏi ngược lại.

Tôi bật cười.

Với kiểu người này, nói thêm một chữ cũng thừa.

Đường đã khác — chẳng thể cùng đi.

Tôi đẩy anh ta ra, bước vào phòng, khóa trái cửa.

Bên ngoài lập tức vang lên tiếng đập cửa đầy tức tối.

“Hứa An Nhiên, mở cửa!”

“Em khóa cửa là ý gì hả?”

Tôi mặc kệ.

Nằm trên giường, nhìn trân trân lên trần nhà.

Một đêm trắng.

Nhưng lòng tôi lại bình yên chưa từng có.

Cơn bão sắp kéo đến.

Và tôi — đã sẵn sàng.

Sáng hôm sau, tôi dậy đúng giờ, đi làm như thường lệ.

Trước khi ra khỏi nhà, Chu Minh Hiên vẫn lạnh mặt với tôi.

Lưu Ngọc Mai thì nhìn tôi bằng ánh mắt của kẻ chiến thắng.

Tôi chẳng buồn bận tâm.

Ba giờ chiều.

Điện thoại bắt đầu rung dữ dội.

Tôi đang họp. Chiếc máy trên bàn xoay nhẹ như con quay mất kiểm soát.

Màn hình liên tục nhấp nháy hai chữ:

Mẹ chồng.

Cuộc gọi này nối tiếp cuộc gọi khác, dồn dập hơn, gấp gáp hơn.

Tôi nhìn nó, khẽ mỉm cười — rồi nhấn im lặng.

Sau đó tiếp tục cuộc họp, như chưa từng có chuyện gì xảy ra.

Tôi biết.

Màn kịch lớn… đã chính thức mở màn.