Trả Lại Chúng Tôi Một Mái Nhà

Đó không phải là tức giận.

Mà là lạnh lòng.

Bị chính người thân nhất, dùng cách hèn hạ nhất, đâm sau lưng.

Nhìn anh như vậy, cơn phẫn nộ ngập trời trong lòng tôi ngược lại dần lắng xuống.

Bây giờ không phải lúc để xả cảm xúc.

Mà là lúc phải chiến đấu.

“Trần Mặc,” tôi nhìn thẳng vào anh, hỏi câu quan trọng nhất, “căn nhà cũ đó, rốt cuộc sổ đỏ đứng tên ai?”

Anh im lặng một lúc, rồi đứng dậy đi đến vali, lôi từ ngăn bí mật ra một túi hồ sơ giấy màu nâu.

Chiếc túi đã cũ, các góc sờn rách, rõ ràng đã được anh cất giữ rất lâu.

Anh đưa túi hồ sơ cho tôi, giọng nói mang theo sự mệt mỏi khó giấu:

“Em tự xem đi.”

Tôi mở túi hồ sơ ra, trong lòng ngổn ngang trăm mối.

Bên trong, đầu tiên là một cuốn sổ đỏ.

Tôi mở ra — ở mục chủ sở hữu, cái tên hiện lên rõ ràng: Trần Kiến Quốc.

Tim tôi trầm hẳn xuống.

Nếu đứng tên bố chồng, thì sau khi ông mất, với tư cách người thừa kế theo pháp luật, mẹ chồng Trương Quế Phân và hai người con trai — Trần Mặc, Trần Ấn — đều có quyền thừa kế.

Chỉ cần họ cứng miệng nói là người cùng cư trú lâu dài, lại tìm vài hàng xóm làm chứng giả, thì trong việc phân chia giải tỏa, chúng tôi sẽ rơi vào thế cực kỳ bị động.

Nhưng ngay sau đó, tôi nhìn thấy một tập giấy khác được đặt bên dưới sổ đỏ.

Đó là một bản di chúc đã được công chứng, in ấn chỉnh tề, trang trọng.

Tay tôi run lên, cầm lấy bản di chúc đó.

Phần tiêu đề ghi rõ ràng:

“Di chúc của tôi – Trần Kiến Quốc.”

Nội dung viết mạch lạc, rành rọt, không chút mơ hồ:

“……Căn nhà đứng tên tôi, tọa lạc tại số 18 đường Tiền Tiến, sau khi tôi qua đời, toàn bộ quyền sở hữu và các quyền lợi phát sinh liên quan (bao gồm nhưng không giới hạn ở bồi thường giải tỏa, trưng dụng…), đều do con trai trưởng Trần Mặc một mình thừa kế, không liên quan đến con trai thứ Trần Ấn.”

“Lập di chúc này, không phải vì tôi thiên vị con trưởng. Mà là vì khi Trần Ấn – con trai út – kết hôn, tôi và vợ tôi Trương Quế Phân đã dùng toàn bộ tiền tiết kiệm đứng tên bà ấy cùng toàn bộ số tiền tích góp cả đời tôi — tổng cộng ba trăm nghìn tệ — làm tiền đặt cọc mua nhà và sính lễ cho nó.

Còn Trần Mặc – con trai trưởng – kể từ khi đi làm đến nay, đã nộp về hai trăm nghìn tệ chi tiêu gia đình, và số tiền đó cũng được dùng cho việc cưới vợ của em trai nó.

Vì vậy, căn nhà này coi như là sự bù đắp hợp tình hợp lý dành cho con trưởng Trần Mặc.

Miệng nói không bằng văn bản, nay lập di chúc này, đã được công chứng tại phòng công chứng, có hiệu lực pháp lý.”

Cuối văn bản là tên của bố chồng tôi, bên cạnh là dấu vân tay đỏ tươi, và con dấu nổi của phòng công chứng.

Tôi cầm bản di chúc, tay vẫn còn run lên vì chấn động.

Tôi sững sờ không nói nên lời, ngẩng đầu nhìn Trần Mặc:

“Bản di chúc này… mẹ và Trần Ấn, họ có biết không?”

Trần Mặc lắc đầu, trong mắt ánh lên một tia xót xa:

“Trước khi mất, ba gọi riêng anh lại, đưa tận tay cái túi hồ sơ này. Ông nói… lòng người không chịu nổi thử thách. Nếu không đến bước đường cùng thì đừng lấy ra.”

“Ông hy vọng mẹ và A Ấn… còn giữ được chút tình thân, đừng làm quá khó coi.”

“Ông sợ… nếu di chúc này lộ ra, cái nhà này — thật sự sẽ tan.”

Tôi nhìn bản di chúc trong tay, rồi nghĩ đến bộ mặt giả nhân giả nghĩa của mẹ chồng và Trần Ấn — chỉ thấy nực cười đến buồn nôn.

Bố chồng tôi, đến khi nhắm mắt, vẫn còn cố giữ lại cho họ chút thể diện cuối cùng.

Còn họ — lại không chần chừ mà xé nát nó thành từng mảnh.

Tôi cẩn thận cất bản di chúc và sổ đỏ vào lại túi hồ sơ, đưa trả cho Trần Mặc.

Chúng tôi nhìn nhau, không cần nói cũng hiểu rõ suy nghĩ trong lòng đối phương.

Tôi mở lời trước, giọng lạnh lùng và dứt khoát:

“Không về nữa.”

“Ít nhất… bây giờ chưa về.”

Trần Mặc gật đầu mạnh mẽ, ánh mắt không còn đau thương, mà thay vào đó là một sự quyết đoán đến lạnh lẽo:

“Đúng. Không về.”

“Chẳng phải họ thích diễn trò sao? Thích tạo ra cái gọi là ‘cùng sống chung nhà’ à?”

“Vậy thì để họ tiếp tục diễn đi.”

“Chúng ta cứ ở lại Tam Á này — đứng ngoài mà xem. Anh muốn biết, không có hai người chủ thật sự của căn nhà, họ định diễn cho ai xem, và diễn được đến bao giờ!”

 

06

Chúng tôi thật sự ở lại Tam Á, tận hưởng “kỳ nghỉ” của mình một cách hoàn toàn hợp lý và thoải mái.

Chỉ là, kỳ nghỉ này có thêm một tiết mục giải trí mới — xem kịch từ xa.

Chị họ Vương Lâm trở thành “phóng viên tiền tuyến” được chúng tôi cài cắm tại quê nhà, mỗi ngày đều gửi tin tức trực tiếp về chiến trường gia đình.

Mùng Năm Tết — chính là ngày đầu tiên trong kế hoạch, mà họ cho rằng cán bộ phường sẽ đến kiểm tra thực tế.

Theo lời chị họ, Trần Ấn quả nhiên dẫn theo “bạn bè” tới nhà, náo nhiệt vô cùng.

Những người bạn kia thực chất là mấy “diễn viên quần chúng” được thuê về, nhiệm vụ là tăng độ đông đúc trong nhà, để nếu cán bộ phường tới, sẽ giả làm “họ hàng sống chung lâu dài”.

Kết quả, căn nhà mà tôi từng chăm chút từng góc giờ đã biến thành ổ chuột hỗn loạn.

Chị Vương Lâm lén chụp lại một bức ảnh gửi cho tôi: phòng khách ngổn ngang vỏ hạt dưa, chai bia rỗng la liệt, quần áo dơ thì vắt tạm lên sofa.

Điều khiến tôi buồn nôn nhất là — chúng dám gỡ ảnh cưới của vợ chồng tôi treo trong phòng ngủ xuống, rồi thay bằng ảnh gia đình ba người của nhà Trần Ấn.

Tư thế “chiếm tổ của chim khách” ấy, trơ trẽn đến không cần che giấu.

Còn mẹ chồng Trương Quế Phân thì hóa thân thành người mẹ bị con đuổi ra khỏi nhà, đóng vai nạn nhân khổ sở.

Bà đi khắp khu, gặp ai cũng rơi nước mắt kể lể chuyện con dâu “bất hiếu”, con trai “mê vợ bỏ mẹ”, rằng bà già rồi còn bị đuổi khỏi nhà, giờ đến căn nhà tổ tiên để lại cũng bị ép độc chiếm.

Diễn xuất xuất thần, tiếng khóc đầy xúc động, khiến không ít hàng xóm cảm thông.

Thế là, vợ chồng tôi trong mắt hàng xóm trở thành biểu tượng của “vô ơn, bất hiếu”.

Tôi nhìn tin nhắn chị họ gửi đến, trong lòng chẳng chút gợn sóng.

Một đám hề, dù diễn sâu đến mấy, cũng chỉ khiến người ta thêm cười nhạo.

Tuy nhiên, cái “khách quý” mà cả nhà họ chờ đợi — chính là cán bộ đo đạc giải tỏa — đợi mãi từ mùng Năm đến mùng Sáu vẫn không xuất hiện.

Trần Ấn bắt đầu mất kiên nhẫn.

Chị họ nói lại, hôm đó trong nhà đã diễn ra cuộc cãi vã nảy lửa đầu tiên giữa anh ta và mẹ chồng.

Anh ta trách mẹ vì thông tin sai, khiến mình mất tiền thuê người, còn nợ cả đống.

Mẹ chồng lại mắng anh ta nóng nảy, chuyện lớn như vậy trễ vài ngày là bình thường.

Vợ Trần Ấn – Lưu Lệ – cũng bắt đầu rên rỉ than thở mỗi ngày, bảo vì đóng vở kịch này mà cả Tết chẳng được về nhà mẹ, kết quả chẳng thấy gì, như xách giỏ không múc nước.

Không khí trong nhà ngày càng căng thẳng.

Cuối cùng đến mùng Bảy, tin chính thức được công bố — dập tan giấc mộng làm giàu của họ.

Chị Vương Lâm báo lại, dự án tái thiết đô thị là thật, nhưng do có mấy “hộ chây ì” đòi bồi thường quá cao, nên dự án bị tạm hoãn, chưa biết khi nào mới triển khai lại.

Tin này, chẳng khác gì cọng rơm cuối cùng bóp nát lưng con lạc đà.

Nhà Trần Ấn đại bạo phát.

Bọn họ tin chắc rằng chính mẹ chồng đã lừa họ, khiến công sức mấy ngày qua đổ sông đổ bể.

Tối hôm đó, nhà tôi — giờ tạm thời do người khác “chiếm đóng” — bỗng chốc trở thành võ đài hỗn loạn.

Chị họ gan to, lén đứng ở cầu thang, dùng điện thoại quay lại một đoạn video gửi cho tôi.

Hình ảnh rung lắc, nhưng âm thanh thì vô cùng rõ nét.

Đầu tiên là tiếng Trần Ấn chửi thẳng vào mặt mẹ chồng:

“Không phải mẹ bảo chuyện này là chắc chắn sao?! Vì chuyện này mà con phải nhờ bao nhiêu mối quan hệ! Cả cái Tết chẳng yên! Bây giờ mẹ nói là hoãn? Mẹ đang đùa con đấy à?!”

Rồi là tiếng mẹ chồng vừa khóc vừa gào:

“Mẹ cũng đâu biết thành ra thế này! Chẳng phải mẹ cũng vì con sao! Vì ai nữa?!”

Tiếng Lưu Lệ sắc như dao cắt cũng chen vào:

“Vì chồng con? Mẹ vì chính mình thì có! Suốt ngày tính toán hết người này tới người kia, kết quả thì sao? Chẳng được gì, còn đắc tội với anh chị! Sau này còn trông cậy được gì ở họ nữa?!”

Cuối đoạn video là tiếng bát đũa vỡ loảng xoảng, ba người lao vào nhau cãi vã, đẩy ngã, chửi mắng loạn cả nhà.

Tôi và Trần Mặc ngồi cạnh nhau trên ghế mây ở ban công khách sạn, gió biển lồng lộng, bật đi bật lại đoạn video đó.

Nhìn ba người kia vì lòng tham mà chia rẽ, hỗn loạn, không chút thể diện, tôi và anh không hề thấy thương hại.

Chỉ có một sự hả hê lạnh lùng, tựa như đã rửa sạch mối hận cũ.

Trần Mặc tắt video, hít sâu một hơi thật dài, như muốn trút ra toàn bộ ngột ngạt tích tụ suốt bao năm qua.

Anh quay sang nhìn tôi, khóe môi cong lên một nét cười lạnh:

“Vợ à, em thấy… chúng ta có nên về nhà rồi không?”

Tôi cười khẽ, gật đầu:

“Tới lúc rồi.”

Tới lúc về nhà. Để dọn dẹp sạch sẽ. Và lấy lại những gì thuộc về chúng ta.

 

07

Chúng tôi cố tình chọn buổi chiều mùng Tám để trở về thành phố — đúng lúc mọi người đã mệt mỏi, cảnh giác lơi lỏng.

Không báo trước cho bất kỳ ai.

Khi tôi và Trần Mặc dùng chìa khóa mở cửa bước vào nhà, cả hai đều chết lặng trước cảnh tượng trước mắt.

Nếu những bức ảnh chị họ gửi trước đó đã là “bẩn thỉu và bừa bộn”, thì thứ đập vào mắt chúng tôi bây giờ — hoàn toàn là một bãi rác.

Phòng khách chất đầy hộp cơm thừa và bao bì đồ ăn nhanh, mùi ôi thiu nồng nặc.

Trên ghế sofa, dưới sàn nhà, chỗ nào cũng vứt đầy quần áo dơ, vỏ snack, lon bia rỗng.

Chiếc thảm len tôi yêu quý nhất — trên đó là một vệt bẩn lớn sẫm màu không rõ nguồn gốc.

Cả căn nhà nồng nặc thứ mùi kinh khủng do khói thuốc, rượu bia, mồ hôi và đồ ăn hỏng trộn lẫn lại — khiến người ta muốn nôn ngay lập tức.

Còn “tác phẩm” của đám người này — Trần Ấn và vợ con anh ta — thì sao?

Ba người thản nhiên nằm ngửa ra ngủ say như chết trên giường king-size trong phòng ngủ chính của tôi và Trần Mặc.

Chăn ga gối đệm — bộ tứ lụa tơ tằm mới toanh tôi vừa mua — bị họ nằm đến nhăn nhúm, dính đầy vết dầu mỡ và tàn thuốc.

Ngay khoảnh khắc ấy, cả sự ám ảnh sạch sẽ lẫn cơn giận dữ trong tôi đều bùng lên đến cực điểm.

Sắc mặt Trần Mặc, không còn là “khó coi” nữa — mà là đen kịt trước cơn bão.

Nhưng anh không làm như tôi tưởng — xông vào, lôi cổ từng đứa dậy.

Không.

Anh chẳng nói một lời, xoay người đi thẳng ra phòng khách, kéo tung toàn bộ rèm cửa sổ.

Ánh nắng rực rỡ ập vào phòng, phơi bày toàn bộ bãi chiến trường không che giấu.

Tiếp đó, anh bật hệ thống loa dàn âm thanh trong nhà, vặn volume lên mức cao nhất.

Một giây sau — tiếng ca cao vút vang lên như sấm rền trong nhà:

“Hôm nay là ngày tốt lành, điều mong ước đều thành công…”

Bên trong phòng ngủ chính, ba “vị khách” như bị sét đánh, bật dậy khỏi giường trong hoảng loạn.

Ngái ngủ, mơ màng, rối tung — họ lảo đảo chạy ra khỏi phòng.

Và rồi — đập vào mắt họ là hai “chủ nhà” đang đứng sừng sững giữa phòng khách — sắc mặt lạnh tanh như hai vị thần sát phạt.

Biểu cảm của ba người lập tức đông cứng lại: sững sờ, chột dạ, bối rối.

Trần Ấn là người lấy lại bình tĩnh đầu tiên, cố nặn ra nụ cười méo xệch còn khó coi hơn khóc:

“Anh… anh chị… về rồi à? Sao… sao không báo trước một tiếng?”

Trần Mặc nhìn anh ta chằm chằm, ánh mắt lạnh lẽo như băng đá.

Giọng anh không lớn, nhưng từng chữ như búa tạ gõ vào tim:

“Đây là nhà tôi. Về nhà mình… tôi phải xin phép khách trọ à?”

Một câu — khiến cả ba người đứng hình.

Mặt Lưu Lệ “soạt” một cái — tái mét.

Tôi không nói gì, chỉ lặng lẽ lấy điện thoại ra, bật chế độ quay phim, quay toàn cảnh căn nhà 360 độ không bỏ sót góc nào.

Vừa quay, tôi vừa “bình luận” như đang thuyết minh phim tài liệu:

“Ôi, vất vả cho mọi người quá ha, ở nhà tụi tôi mà sống có tâm quá trời luôn đó.”

“Cái ghế sofa này, cái bàn ăn này, cái thảm len này… chỗ nào cũng lưu lại dấu vết sinh hoạt của mọi người hết trơn.”

“Mấy đoạn clip quý giá này, tôi phải lưu kỹ, gửi vào nhóm họ hàng cho các bác các chú chiêm ngưỡng — xem các người ‘trông nhà’ kiểu gì cho đáng đồng tiền bát gạo.”

Từng lời của tôi, như dao nhỏ lột từng lớp da mặt của họ.

Cả Trương Quế Phân và Lưu Lệ đều mặt mày trắng bệch, xanh mét, người run lên từng đợt.

Trần Mặc bước lên một bước, buông lời đuổi thẳng cổ, từng chữ lạnh như thép:

“Tôi cho các người nửa tiếng.”

“Dọn dẹp đồ đạc. Cút khỏi đây.”

08

Thời hạn nửa tiếng, như một thanh kiếm Damocles treo lơ lửng trên đầu họ.

Nhưng rõ ràng, họ không định ngoan ngoãn rời đi.

Người bùng nổ đầu tiên, chính là mẹ chồng Trương Quế Phân.

Bà lại bắt đầu màn “tuyệt kỹ truyền thống” của mình — một khóc, hai la, ba đòi chết.

Bà ta ngồi phệt xuống sàn phòng khách ngổn ngang, bắt đầu gào khóc, đập đùi thùm thụp:

“Ôi trời ơi! Con trai tôi muốn đuổi mẹ ruột ra khỏi nhà rồi đây này! Nuôi nấng nó khôn lớn, giờ lấy vợ rồi là không cần mẹ nữa hả?!”

“Đây là nhà của con trai tôi, cũng là nhà của tôi! Hôm nay tôi không đi đâu hết! Có chết thì cũng chết ở đây!”

Trần Ấn thấy thế, lập tức nhập vai — chuyển sang chế độ ăn vạ mềm mỏng.

Anh ta bước đến trước mặt Trần Mặc, cố tỏ vẻ đáng thương:

“Anh à, anh không thể tuyệt tình vậy được! Dù sao chúng ta cũng là người một nhà, máu mủ tình thâm! Ở nhờ mấy hôm thôi mà, đáng gì đâu?”

“Tụi em ở lại trông nhà giùm anh, lẽ ra anh phải cảm ơn tụi em mới đúng! Mà mẹ vẫn còn ở đây đấy, anh đuổi cả nhà tụi em đi rồi, mẹ biết phải sao?”

Anh ta cố dùng mẹ mình làm “mồi” để trói buộc đạo đức.

Chỉ tiếc, chiêu đó giờ đã vô dụng.

Trần Mặc nhìn hai người họ diễn trò, khóe môi nhếch lên một nụ cười lạnh giễu cợt.

Anh không đôi co, chỉ lạnh lùng lấy từ túi xách ra tập hồ sơ màu nâu quen thuộc.

Anh rút từ trong đó ra bản sao di chúc công chứng, rồi thản nhiên ném nó xuống bàn trà như ném một mảnh giấy lộn:

“Người một nhà? Máu mủ tình thâm?”