Tôi Rời Đi Cao Bay Xa, Cả Nhà Rối Loạn

11

Tôi đã lấy được số điện thoại của ba mẹ Chu Man Man.

Cặp vợ chồng này — từ trước đến nay luôn được mẹ tôi ca tụng là “giỏi giang, biết dạy con”,

là vũ khí tối thượng mà bà thường dùng để hạ thấp và dằn mặt tôi.

Mẹ tôi hay nói:

“Nhìn cậu mợ con mà xem, người ta dạy con giỏi chưa kìa! Nuôi được con bé Man Man xuất sắc như vậy!

Rồi nhìn lại con đi!”

Giờ là lúc xé toạc lớp mặt nạ giả dối đó.

Tôi bấm số cậu tôi.

Điện thoại đổ chuông, đầu bên kia vang lên giọng đàn ông trung niên hơi mệt mỏi.

Tôi vào thẳng vấn đề:

“Chào cậu, con là Hứa Niệm.”

Đối phương hơi bất ngờ, nhưng vẫn giữ giọng khách sáo:

“Ồ, là Niệm Niệm à? Có chuyện gì không con?”

“Không có gì to tát ạ.” – tôi điềm tĩnh –

“Chỉ là muốn báo với cậu, Chu Man Man đã ở nhà con gần hai tháng rồi.”

“Ờ đúng rồi đúng rồi…” – ông ta vội nói –

“Phiền các con quá, cảm ơn các con đã chăm sóc nó.”

“Không phiền ạ.” – tôi dừng một nhịp, rồi ném ra quả bom đầu tiên:

“Chỉ là mới nãy, con bé vừa lấy của mẹ con 20.000 tệ nữa.”

Đầu dây bên kia, lặng như tờ.

Tôi nghe thấy nhịp thở ông ta gấp gáp rõ rệt.

Tôi tiếp tục:

“Nó nói là cậu và mợ nhờ nó mượn mẹ con ít tiền, bảo là nhà có việc gấp. Con gọi để xác nhận lại.”

“Cái gì?!” – một tiếng quát như sét đánh từ đầu dây bên kia vang lên –

“Con nhỏ này! Lại bịa đặt lung tung!

Bao giờ tụi cậu nói nó đi vay tiền hộ chứ!”

Tốt lắm. Phản ứng đúng như tôi dự đoán.

Tôi bắt đầu ra đòn trí mạng, giọng vẫn bình thản nhưng từng chữ như dao cứa:

“Cậu đừng vội giận. Ngoài hai mươi nghìn đó, con bé còn nợ hơn năm chục nghìn tiền thẻ,

cộng thêm một đống nợ cá nhân.

Cậu và mợ… biết chuyện này không ạ?”

Đầu dây bên kia chỉ còn tiếng thở dốc nặng nề.

Tôi không cho ông ta cơ hội thở, lập tức gửi tất cả bằng chứng tôi đã thu thập:

•         Tin nhắn vay tiền không trả

•         Toàn bộ quá trình “chết xã hội” trong group họ hàng

•         Video cô ta ăn vạ, lăn lộn, diễn trò ở nhà tôi

•         Ảnh chụp đoạn chat khoe được tiền của tôi rồi đi mua túi

•         Và video cô ta nói xấu tôi, chửi thề, khoe khoang kiếm được tiền ngu từ nhà tôi

Tôi gom tất cả, nén thành một file zip, gửi qua WeChat.

Tin nhắn cuối tôi nhắn:

“Cậu ạ, nhà con chỉ là gia đình lao động bình thường, không kham nổi vị khách quý tiêu tiền như nước như Man Man.

Mức tiêu xài của cô ấy… e là cậu mợ phải đứng ra gánh giúp thì hợp hơn.”

“À, nhân tiện, con đã đặt sẵn vé máy bay cho cô ấy sáng mai 9h về quê.

Phiền cậu mợ thu xếp ra sân bay đón giúp.”

Đây không phải đề nghị.

Mà là thông báo.

Đầu dây bên kia —

một tràng gào thét giận dữ vang lên,

kèm theo tiếng phụ nữ chửi rủa the thé — chắc là mợ tôi.

Qua cơn ầm ĩ đó, tôi cuối cùng xâu chuỗi được sự thật:

Chu Man Man không phải sinh viên đại học gì cả.

Cô ta chỉ học hết trường nghề, sau đó lêu lổng bên ngoài, vừa ngu vừa ham hư vinh,

không những không kiếm được xu nào, còn ôm một đống nợ.

Ba mẹ cô ta quản không nổi, sợ ở ngoài sinh chuyện,

bèn đẩy thẳng về nhà tôi,

làm bộ “gửi con sang nhà chị để học hỏi người chị giỏi giang”.

Thực chất?

Muốn biến mẹ tôi thành bảo mẫu miễn phí, máy rút tiền tự động.

Muốn biến nhà tôi thành bãi rác chứa quả bom nổ chậm mang tên Chu Man Man.

Còn cái gọi là “có bản lĩnh”, cái gọi là “nuôi dạy giỏi”?

Còn cái gọi là “con gái ưu tú”?

Tất cả chỉ là lời mẹ tôi bịa ra để tâng bốc người, chà đạp con mình,

để thỏa mãn chút ảo tưởng hão huyền rẻ tiền của bà.

Cái vỏ bọc hoàn hảo của Chu Man Man,

cùng với tấm màn che cuối cùng của mẹ tôi,

đã bị chính tay tôi —

dùng cách tàn nhẫn nhất, xé toạc.

Điện thoại vẫn chưa tắt,

nhưng tôi đã tưởng tượng được cảnh sáng mai trong nhà sẽ ra sao:

Gà bay chó sủa, bão tố nổi lên.

Và đó — chính là hồi kết của vở kịch này.

 

12

Sáng sớm hôm sau, trời còn chưa sáng hẳn, cửa nhà tôi đã bị đập thình thịch như sấm.

Mẹ tôi mở cửa ra, bên ngoài là gương mặt giận dữ phừng phừng của cậu tôi, bên cạnh là mợ tôi mặt mày thảm hại như đi đưa đám.

Hai người họ hệt như hai vị sát thần, không nói lời nào đã xông thẳng vào nhà.

Cậu tôi đạp tung cửa phòng Chu Man Man — lúc đó cô ta vẫn còn đang ngủ ngon.

“Chu Man Man! Mày dậy ngay cho tao!”

Màn kịch tiếp theo, theo lời kể lại của em tôi, còn hấp dẫn hơn cả phim giờ vàng trên tivi.

Cậu tôi kể tuốt toàn bộ phốt của Chu Man Man ngay giữa nhà:

•         Học nghề không xong

•         Giả danh tiểu thư

•         Vay nợ khắp nơi

•         Bị dân xã hội truy đòi…

Ông vừa chửi, vừa ném quần áo, mỹ phẩm của cô ta vào vali, nhét một cách thô bạo.

Mợ tôi thì ngồi bên, vừa khóc vừa trách móc mẹ tôi, nói mẹ tôi không biết “quản dạy con bé cho đàng hoàng”.

Tiếng khóc rống của Chu Man Man, tiếng quát tháo của cậu, tiếng trách móc the thé của mợ —

tất cả đan xen cùng nét mặt câm nín, nhục nhã đến vô cùng của mẹ tôi, tạo nên một bản giao hưởng lố bịch đến cực điểm.

Cuối cùng, Chu Man Man bị chính cha ruột lôi đi như một con búp bê rách, vừa kéo vừa mắng.

Cái vali bạc lấp lánh mà cô ta từng kéo vào đầy đắc ý, giờ bể một bánh xe, bị kéo lê trên nền gạch, rít lên từng tiếng rợn người.

“Vị khách quý” cuối cùng cũng bị tống đi.

Nhưng cái nhà ấy, giờ đây lại giống một đống hoang tàn hơn bao giờ hết.

Tối hôm đó, mẹ tôi gọi điện cho tôi lần nữa.

Giọng bà khàn đục và mệt mỏi, mang theo sự ăn năn chưa từng có.

Lần đầu tiên trong đời, bà nghiêm túc xin lỗi tôi.

“Niệm… là mẹ sai rồi…”

“Là mẹ mù quáng… là mẹ sĩ diện… là mẹ có lỗi với con…”

“Cái nhà này… suýt nữa bị mẹ hủy hoại mất rồi…”

Bà vừa nói vừa khóc nghẹn không thành tiếng.

Ba tôi và em tôi cũng giành lấy điện thoại, dùng cách vụng về nhất của họ, nói lời xin lỗi:

“Niệm Niệm, là ba không phải… ba trước đây… hỗn lắm…”

“Chị ơi… em sai rồi… chị về đi… nhà mình không thể thiếu chị…”

Tôi yên lặng lắng nghe.

Lần này, tôi không nói “không sao”, cũng không nói “em tha thứ cho mọi người”.

Có những tổn thương, một khi đã gây ra, sẽ không bao giờ lành hẳn.

Tôi chỉ nói:

“Hợp đồng công tác của con còn nửa năm nữa.

Trong nửa năm này, mọi người tự mà học cách sống đi.”

Tôi dừng lại một chút, rồi lạnh lùng bổ sung:

“Camera trong phòng con, con không tắt.

Tốt nhất đừng để con thấy cảnh gì khiến con buồn nôn nữa.”

Đầu dây bên kia im lặng hoàn toàn.

Họ hiểu — đó là lời cảnh báo.

Và cũng là cơ hội cuối cùng tôi dành cho họ.

Trước khi cúp máy, tôi nói câu cuối —

không lớn, nhưng nặng trĩu.

“Nửa năm nữa con về, rồi tính tiếp.”

“Nhưng mọi người nên nhớ —

Từ nay về sau, trong cái nhà này, con là người quyết định.”

Tôi cúp máy, bước đến bên cửa sổ văn phòng, ngước nhìn bầu trời sao nơi đất khách.

Một ngôi sao băng xẹt qua trời đêm —

ngắn ngủi mà rực rỡ.

Tôi hít một hơi thật sâu —

là hơi thở cuối cùng của hơn hai mươi năm chịu đựng, uất nghẹn, và bất công.

Lần này, tôi không phải là người bỏ chạy.

Mà là người ngẩng cao đầu — bước ra, làm chủ cuộc chơi.

Thế giới rộng lớn đến vậy,

cuối cùng tôi cũng có thể vì chính mình mà sải cánh bay xa.

Sau lưng tôi —

không còn những xiềng xích trói buộc,

chỉ còn một trật tự mới

—

do chính tay tôi,

dựng nên.

 

[ Hết ]