Tôi Là Bác Sĩ Phẫu Thuật Chính Của Tình Nhân Chồng Tôi

23

Chia tay, Trần Tư Viễn nhìn tôi, giọng có chút cảm khái:

“Có lẽ sau này chúng ta không còn gặp lại.

Anh sắp tái hôn rồi.

Dù sao cô ấy cũng trao cho anh điều quý giá nhất.

Anh phải có trách nhiệm với cô ấy.”

Tôi cúi đầu, liếc nhìn điện thoại.

Tin nhắn của Trương Hiểu Lan vừa gửi đến —

chỉ có hai chữ:

“Hai bên sạch nợ. Tôi rút lại.”

Tôi khẽ cười.

Một nụ cười lạnh đến tận tim.

Báo ứng,

rốt cuộc cũng đến sớm hơn tôi tưởng.

 

24

Tôi khoanh tay, khẽ gõ đầu ngón tay vào cánh tay mình —

động tác chậm rãi, đều đặn, như một nhịp điệu của sự trừng phạt.

Giờ thì có thể nói cho anh ta biết sự thật rồi.

“Tư Viễn.”

Tôi gọi tên anh, ánh mắt lạnh lẽo và khinh miệt:

“Anh cho rằng cái màng đó quý lắm à?”

Trần Tư Viễn bị ánh mắt tôi nhìn đến phát run,

nhưng vẫn cố tỏ ra cứng rắn:

“Đúng! Đó là thứ quý giá nhất của một người phụ nữ.

Đáng tiếc là em lại không có.”

“Thật sao?”

Tôi lấy điện thoại, mở khóa,

bấm vào thư mục mã hóa mà tôi đã giữ suốt bao lâu —

chỉ để chờ khoảnh khắc này.

Tôi xoay màn hình về phía anh:

“Nó chẳng đáng giá chút nào cả.

Phẫu thuật vá màng trinh có hai loại: tạm thời và vĩnh viễn.

Loại tạm thời chỉ cần khâu kéo, làm xong có thể ‘hoạt động’ ngay.

Giá, vài nghìn tệ thôi.

Còn loại mà Trương Hiểu Lan làm, chính là loại này.”

Trên màn hình là hồ sơ phẫu thuật của Trương Hiểu Lan:

thời gian, địa điểm, mã ca mổ,

và chữ ký bác sĩ chủ phẫu — của tôi.

Lần đầu tiên — bảy năm trước.

“Từ năm mười chín tuổi đến hai mươi sáu,

bảy năm, cô ta đã làm bảy lần phẫu thuật vá màng trinh tại chỗ tôi.”

Giọng tôi đều đặn, rõ ràng,

như đang đọc một báo cáo y khoa.

“Tính trung bình — mỗi năm một lần.

Lần gần nhất, bảy tháng trước.

Căn cứ vào sao kê chuyển khoản của anh,

ngày anh gửi cho cô ta hai vạn tệ,

ngày hôm sau cô ta đến đặt lịch phẫu thuật.

Tức là — anh còn là người trả tiền cho ca mổ đó.”

 

25

Đồng tử Trần Tư Viễn co rút dữ dội.

Cả người anh run rẩy,

ánh mắt dán chặt vào màn hình như muốn đâm thủng nó.

Anh cố mở miệng, nhưng chỉ phát ra tiếng thở khò khè.

Tôi không cho anh cơ hội phản ứng.

Tôi rút điện thoại lại, bật một đoạn ghi âm khác.

Giọng nói lười nhác, khinh miệt của Trương Hiểu Lan vang lên:

“Bác sĩ Từ, em không biết đó là chồng chị đâu.

Chị đúng là có con mắt chọn đàn ông tệ thật đấy.

Chị biết không, anh ta bảo em trong trắng như tờ giấy,

rằng em khiến anh ta tìm lại được lòng tự tôn và bản lĩnh đàn ông.”

Cô ta bật cười khanh khách:

“Chị định nói cho anh ta biết sự thật à?

Anh ta chắc sẽ sụp đổ mất.

Hay chị muốn tha thứ cho anh ta?

Nếu vậy, em dọn đi ngay, không làm phiền nữa.”

Rồi là giọng tôi, lạnh và kiềm chế:

“Không cần. Tôi chỉ muốn ly hôn thuận lợi,

và để anh ta ra đi tay trắng.”

Trương Hiểu Lan cười nhạt:

“Đó là chuyện của hai người, liên quan gì đến tôi?”

“Anh ta đã chuyển cho cô tổng cộng ba mươi hai vạn,

đó là tài sản chung vợ chồng.

Tôi có thể kiện yêu cầu hoàn trả.

Nhưng mà... cô có còn tiền đâu?

Tôi biết cô đã đem hết cho em trai trả nợ cờ bạc rồi.

Vậy thì giúp tôi một tay, tôi sẽ bỏ qua vụ đó.”

Từ khi gặp lại cô ta,

tôi đã thuê người điều tra.

Việc này không khó —

trong hồ sơ phẫu thuật cô ta luôn để lại số liên hệ.

Chỉ cần tốn chút tiền, là có thể biết rõ toàn bộ.

Dĩ nhiên, đoạn ghi âm này, tôi không cho Trần Tư Viễn nghe.

Tôi tắt điện thoại,

nhìn người đàn ông trước mặt —

sắc mặt anh ta từ trắng bệch chuyển sang xám xịt,

rồi hoàn toàn sụp đổ, dựa vào thân cây như bị rút cạn sinh lực.

 

26

Tôi nhìn anh, lạnh lùng cười:

“Trần Tư Viễn, anh lấy ‘giọt máu trinh’ do chính tay tôi khâu vá đến bảy lần,

để chữa lành cái lòng tự tôn rách nát của mình à?”

Tôi cúi người, giọng nhỏ nhưng sắc lạnh như dao:

“Anh còn thấy cô ta sạch sẽ không?

Hay là thấy mình đã được ‘chữa lành’ rồi?”

Trần Tư Viễn ôm đầu, gào lên đau đớn.

Anh rút điện thoại, điên cuồng gọi cho Trương Hiểu Lan —

nhưng chỉ nghe: “Thuê bao quý khách tạm thời không liên lạc được.”

Cô ta đã chặn số anh.

Dù tôi có nói hay không,

họ cũng không bao giờ cưới được nhau.

Bởi chỉ cần kiểm tra y tế trước hôn nhân,

HIV dương tính của cô ta sẽ lộ ra ngay.

Cô ta chỉ muốn tiền.

Trần Tư Viễn run rẩy, tuyệt vọng, gào lên:

“Lũ lừa đảo! Bọn cô là lũ lừa đảo!”

Tôi suýt bật cười.

Lừa đảo?

Anh ta không thấy ngay từ đầu ư?

Từ tần suất chuyển khoản là đủ hiểu:

Cô ta tham lam một cách rõ ràng và ngu xuẩn.

Họ quen nhau trong quán bar —

khi ấy cô ta là nhân viên chào bia,

anh ta là khách.

Chính anh ta mới là kẻ tự vẽ nên ảo tưởng cứu vớt hồng trần.

Một người đàn ông từng trải mà vẫn tin

một cô gái đã qua tay vô số đàn ông

lại là “đóa hoa bùn mà chẳng hôi tanh.”

Một giọt máu giả —

đủ khiến anh ta mù quáng tin mình là người duy nhất.

Từ đó, không bao cao su, không cảnh giác —

chìm vào sự ngu ngốc của chính mình.

Đàn ông thật đáng thương —

và đáng khinh.

 

27

Tôi quay lưng bước đi, không muốn nhìn thêm.

Nhưng anh ta bất ngờ lao tới, nắm chặt tay tôi.

“Đừng đi, Ngọc Ninh!”

Qua lớp da, tôi cảm nhận rõ anh ta đang sốt.

Một phần trong tôi — vẫn là bác sĩ —

thấy xót xa.

Tôi khẽ nói:

“Cuộc kiểm tra sức khỏe năm nay, tôi đã đặt lịch rồi.

Đừng quên đi làm.”

Anh sững lại, đôi mắt lóe lên tia hy vọng:

“Vậy… em vẫn quan tâm đến anh sao?

Vậy em có thể—”

Tôi rút tay khỏi anh ta,

bước đi thẳng, không ngoái đầu.

Quan tâm ư?

Không.

Tôi chỉ muốn nhìn thấy vẻ mặt của anh ta

khi đọc kết quả xét nghiệm thôi.

Bấy lâu nay, việc kiểm tra sức khỏe hàng năm của anh đều do tôi sắp xếp.

Lần này, tôi chỉ âm thầm thêm một hạng mục — xét nghiệm HIV.

Ngày hẹn: năm ngày sau.

Đó sẽ là món quà ly hôn cuối cùng tôi tặng anh ta.

 

28

Mọi chuyện rồi cũng lắng xuống.

Cuộc sống trở lại quỹ đạo vốn có.

Tôi nhận được thông báo trúng tuyển chương trình tu nghiệp nước ngoài —

cơ hội mà trước đây tôi đã bỏ qua không biết bao lần,

vì muốn ở bên anh, sợ anh ở nhà không ai chăm.

Nhưng lần này, tôi gật đầu ngay,

bình thản đến lạ.

Tôi không ngờ,

chỉ vài ngày sau, lại gặp lại anh.

Anh xuất hiện trước cửa bệnh viện —

râu ria xồm xoàm, mắt hõm sâu,

người gầy rộc,

mang theo mùi thuốc lá và sự mục ruỗng của một kẻ đã mất hết ánh sáng.

 

29

Anh ta xông vào phòng khám của tôi, tay cầm tờ giấy xét nghiệm run bần bật!

Không để ý xung quanh còn bệnh nhân, anh lao tới, giọng khàn đặc vì hoảng loạn, chỉ vào kết quả mà rống lên:

“Cái này là sao, Ngọc Ninh?! Có ý gì đây?!

Tại sao Trung tâm kiểm soát bệnh tật lại gọi cho tôi?!”

Tôi còn chưa kịp mở miệng,

một cô gái trẻ bên cạnh bỗng hét lên thất thanh:

“Trời ơi! AIDS!”

Hai cô gái lập tức như gặp dịch bệnh, co rút về góc tường,

nhưng vẫn giơ điện thoại lên quay.

Tôi chưa kịp ngăn lại.

Trần Tư Viễn đứng chết lặng,

rồi đột nhiên bừng tỉnh, túm lấy cổ áo blouse của tôi.

Mắt anh đỏ ngầu, giọng vỡ vụn:

“Em biết từ trước rồi đúng không?

Em biết rõ Trương Hiểu Lan có bệnh đúng không?!”

Tôi thản nhiên gỡ tay anh ta, đáp gọn:

“Đúng. Nhưng không ai ép anh cả.

Không ai buộc anh phải ngủ với cô ta.

Hãy học cách chịu trách nhiệm đi, Trần Tư Viễn.

Toàn bộ lỗi lầm này là của anh.”

Anh buông thõng tay, ngồi phịch xuống, hồn vía như tan biến.

Tôi ngả người ra ghế, bình tĩnh nói:

“Anh là người trưởng thành.

Anh phải biết nhiều bệnh lây qua đường tình dục.

Không dùng biện pháp bảo vệ thì hậu quả là chuyện sớm muộn.”

Anh gào lên:

“Tôi bị lừa! Tôi tưởng cô ta chưa từng có ai!

Tôi tưởng cô ta sạch sẽ!

Tôi không biết cô ta là đồ bịp bợm khốn nạn như thế!”

Tôi nhìn anh, ánh mắt vừa thương hại vừa lạnh lẽo.

Anh nhìn lại, hoang mang:

“Vì sao em không nói với tôi?

Ngay từ lần đầu gặp, em đã biết cô ta là kẻ lừa đảo, là người có bệnh!

Sao em nhẫn tâm không nói?!”

Tôi nhếch môi:

“Nói rồi có ích gì? Lúc đó anh còn nghe tôi sao?”

Tôi dừng một chút, giọng trở nên lạnh đến rợn người:

“Anh từng nhẫn tâm làm tôi tổn thương.

Thế nên tôi cũng chỉ… đáp lại thôi.

Đừng sợ quá, uống thuốc đúng liệu trình thì còn kéo dài được vài năm.

Nhưng anh nhớ — đừng hại thêm ai nữa.”

Ngày hôm đó, anh sụp đổ ngay giữa phòng khám của tôi,

khóc nức nở như một đứa trẻ.

Còn tôi, vẫn bình thản,

gọi bảo vệ đến đưa anh ra ngoài,

chuyển bệnh nhân khác vào,

dọn dẹp, rồi thu xếp đồ đạc —

chuẩn bị cho một hành trình mới.

 

30

Đến nơi làm việc mới ở nước ngoài,

tôi nhanh chóng hòa mình vào nhịp sống và công việc bận rộn.

Cảm giác nhẹ nhõm, thanh thản đến lạ.

Cho đến một ngày, trong buổi họp mặt nhỏ của du học sinh ở nước ngoài,

có người nhắc đến tên anh.

Một người bạn cũ bật cười:

“Cậu đúng là may mắn, ly hôn sớm!

Nếu không giờ toi đời rồi!”

Tôi thoáng khựng lại.

Từ khi ra nước ngoài, tôi không còn liên lạc với ai trong nước,

cũng chẳng mấy khi xem tin tức.

Tôi hỏi lại:

“Ý cậu là sao? Sao cậu biết chuyện của anh ta?”

Cậu bạn trố mắt:

“Cậu không biết à? Không xem clip à?”

Rồi hứng khởi kể:

Hóa ra hôm đó anh ta làm loạn ở phòng khám của tôi,

bị người ta quay lại tung lên mạng.

Dù Trung tâm kiểm soát dịch bệnh đã cố gắng bảo vệ danh tính bệnh nhân HIV,

nhưng clip vẫn lan truyền như lửa.

Rất nhanh, cư dân mạng “đào” được lý lịch anh ta —

tốt nghiệp đại học danh tiếng,

đang là quản lý cấp cao ở một công ty lớn.

Để tránh khủng hoảng truyền thông,

công ty sa thải anh ta ngay lập tức.

Bạn bè, họ hàng, ai cũng né tránh.

Cậu bạn mở điện thoại, cho tôi xem một đoạn video khác:

Một người đi đường quay lại, chú thích:

“Có phải đây là anh chàng bị lộ bệnh AIDS hôm trước không?

Gớm quá, chỉ nghĩ hít chung không khí thôi cũng sợ bị lây!”

Trong video, anh ta còng lưng, mặc chiếc áo khoác rách,

mắt trũng sâu, dáng người tiều tụy.

Không còn chút khí chất nào của một người từng mang danh “tinh anh”.

Nếu không xem kỹ,

tôi thậm chí còn chẳng nhận ra đó là Trần Tư Viễn.

 

31

Bạn tôi lại kể tiếp, giọng đầy tò mò:

“Nghe nói anh ta vẫn tìm cô gái đã truyền bệnh cho mình.

Tìm đến tận một thành phố nhỏ ở miền Nam,

nơi cô ta lại đang giả vờ làm ‘gái ngoan’, tiếp tục lừa đàn ông.”

Cậu dừng lại, rót thêm rượu:

“Anh ta đâm cô ta 13 nhát.

Cô ta chết tại chỗ.

Anh ta bị tuyên án tù chung thân.”

Mọi người im lặng.

Có người cảm thán:

“Ngày xưa hai người hạnh phúc thế cơ mà, ai ngờ kết cục như vậy.”

“Nhớ không, năm đó anh ta từng nói:

‘Nếu anh phản bội em, anh sẽ chết thảm.’

Giờ đúng là… ứng nghiệm rồi.”

Tôi chỉ lặng lẽ nhìn ra ngoài khung cửa sổ,

những ánh đèn nơi đất khách mờ xa như sao rơi trong ký ức.

Tôi ngẫm lại —

không còn đau, cũng chẳng còn hận.

Chuyện đã qua, người đã mất,

mọi thứ đều phai nhạt theo thời gian.

Tôi mỉm cười, nâng ly chúc mọi người:

“Thôi nào, hôm nay vui thôi nhé,

đừng nhắc đến chuyện cũ nữa.”

Dù quá khứ từng khiến tôi tan nát,

nhưng giờ đây,

tôi chỉ muốn đi cùng ánh sáng —

hướng về phía trước,

toàn tâm toàn lực,

bước đến hạnh phúc.

 

[ Hết ]