Tôi Đã Tin Sai Người, Nhưng Không Sai Chính Mình

Tên công ty: Công ty TNHH Thương mại Điện tử Xuyên biên giới Viễn Hàng Bắc Kinh.

Vốn đăng ký: 2 triệu tệ.

Cổ đông: Triệu Minh Viễn, sở hữu 100%.

Tôi nhìn chằm chằm ba chữ “100%”, trước mắt tối sầm.

Từ đầu đến cuối, trong hồ sơ công ty, không hề có tên tôi.

Thậm chí, một cái bóng cũng không.

Hóa ra hắn chưa bao giờ định chia cổ phần cho tôi.

Tôi chỉ là cây rút tiền, không phải đối tác.

Một cái ví biết đi, biết làm việc, không cần trả lương.

Tôi ném điện thoại lên giường, ngả người nằm xuống, trân trân nhìn trần nhà.

Một triệu tệ, đổi lại ba năm lao động không công.

Và… năm mươi tệ trả “tiền cơm” năm xưa.

Tôi muốn khóc.

Nhưng không khóc nổi.

Chỉ cảm thấy ngực như bị đè lên bởi một tảng đá —

Nặng đến mức không thể thở được.

Hôm sau, tôi lại đến văn phòng luật sư.

Lần này là một chỗ khác. Luật sư nổi tiếng hơn, giá cũng… chát hơn.

Tôi kể lại đầu đuôi mọi chuyện một lần nữa.

Anh ta nghe xong, hỏi tôi một câu:

“Lúc anh ký, hắn có nói gì cụ thể không?”

Tôi cố nhớ lại thật kỹ.

“Anh ta bảo… ‘Cậu cứ ký tên vào đây, nội dung để tôi điền’.”

Ánh mắt vị luật sư lập tức thay đổi.

“Hắn nói ‘để tôi điền nội dung’?”

“Đúng vậy.”

“Nghĩa là, lúc anh ký tên, nội dung hợp đồng còn để trống?”

Tôi sững lại.

Ký ức hôm đó bắt đầu ùa về — rõ ràng hơn bao giờ hết.

Triệu Minh Viễn đặt xấp hợp đồng trước mặt tôi.

Hắn lật đến trang cuối, chỉ vào chỗ cần ký.

Tôi vừa định cầm lên đọc thì hắn đã rút lại.

Tôi ký.

Ký xong, đưa lại cho hắn.

Hắn nói: “Phần còn lại để tôi điền.”

Nói cách khác…

“Lúc anh ký, hợp đồng chưa có nội dung?” — luật sư hỏi dồn.

Tôi hơi do dự, rồi lắc đầu:

“Tôi không chắc… Hắn lật nhanh quá, tôi chỉ thấy trang cuối.”

Vị luật sư trầm ngâm một lát.

“Nếu chứng minh được lúc anh ký, hợp đồng là giấy trắng, hoặc nội dung sau đó bị thay đổi, thì đây là hành vi giả mạo hợp đồng — hoàn toàn có thể kiện.”

Tôi lập tức nắm lấy tia hy vọng mỏng manh ấy:

“Chứng minh bằng cách nào?”

“Giám định chữ ký và mực bút,” luật sư đáp.

“Nếu phần ký tên và phần nội dung có khác biệt rõ rệt về thời gian viết hoặc loại mực, thì đó là bằng chứng có giá trị.”

Tôi hỏi dồn:

“Vậy tôi có thể yêu cầu giám định không?”

“Được, nhưng phải lấy được bản gốc hợp đồng.”

Tôi lặng người.

Bản gốc… đang nằm trong tay Triệu Minh Viễn.

Và tất nhiên, hắn sẽ không đời nào đưa cho tôi.

4.

Tôi quyết định phải đến gặp Triệu Minh Viễn.

Không phải để van xin.

Mà là để nghe hắn nói cho rõ ràng.

Văn phòng của hắn nằm trong một tòa nhà lớn ở quận Triều Dương — tầng 15, diện tích hơn 300 mét vuông.

Tôi từng đến đây rất nhiều lần.

Trước kia là để đi làm.

Còn giờ… là để đòi nợ.

Cô lễ tân ở quầy tiếp tân nhận ra tôi ngay:

“Anh Lâm? Anh đến rồi à?”

“Tổng giám đốc Triệu có ở đây không?”

“Có ạ, để em gọi báo.”

Cô ấy nhấc điện thoại gọi vào trong. Nghe chưa đến một phút thì sắc mặt cô hơi khó xử.

“Anh Lâm… Tổng giám đốc nói đang họp, bảo anh hôm khác quay lại.”

Tôi nhìn cô ấy, cười nhẹ:

“Tôi chờ được.”

Tôi ngồi xuống ghế sofa chờ ở sảnh.

Tôi chờ hai tiếng đồng hồ.

Cuối cùng, cánh cửa văn phòng hắn cũng mở ra.

Hắn bước ra, vừa nhìn thấy tôi, ánh mắt lập tức lóe lên một tia mất kiên nhẫn.

Nhưng rất nhanh, hắn đeo lên khuôn mặt nụ cười quen thuộc.

“Lâm Việt? Sao hôm nay lại đến?”

“Tôi muốn nói chuyện.”

Hắn liếc xung quanh, thấp giọng:

“Nói chuyện ở đây không tiện, vào phòng tôi đi.”

Tôi theo hắn bước vào.

Cánh cửa vừa khép lại, nét mặt hắn lập tức thay đổi.

“Cậu muốn gì?”

“Tôi muốn xem lại tờ giấy vay tiền đó.”

“Vay tiền?” Hắn nhướn mày. “Tôi gửi ảnh cho cậu rồi mà, cậu không xem à?”

“Tôi muốn xem bản gốc.”

Hắn khẽ cười khẩy.

“Bản gốc ở chỗ tôi. Cậu muốn xem thì phải có lý do.”

“Vì tờ giấy đó là giả.”

Hắn khựng lại nửa giây.

Chỉ nửa giây.

Rồi lại cười.

“Giả? Cậu ký tên trên đó mà bảo là giả à?”

“Tôi ký lên một tờ giấy trắng.”

Nụ cười trên mặt hắn cứng lại.

Chỉ trong chốc lát.

Rồi hắn lắc đầu, tỏ vẻ như tôi bị hoang tưởng.

“Lâm Việt, cậu có chứng cứ không? Chuyện cậu nói, cậu nghĩ tòa án sẽ tin à?”

“Tôi nhớ rất rõ. Hôm đó anh bảo tôi ký, rồi nói ‘phần còn lại để tôi điền’.”

“Phần còn lại có hay không, cậu tự biết.”

Hắn ngồi phịch xuống ghế, rút ra điếu thuốc, châm lửa.

“Khuyên cậu một câu: đừng làm lớn chuyện. Một triệu một trăm ngàn, tôi trả đủ từng xu. Cậu mà cứ khăng khăng theo đuổi vụ này, chỉ thiệt thân thôi.”

Tôi nhìn chằm chằm vào gương mặt trước mắt — khuôn mặt tôi đã quen suốt mười năm.

Từng là bạn cùng phòng thời đại học.

Từng thức trắng đêm cùng nhau chơi game, ăn mì tôm, viết luận văn.

Vậy mà giờ…

Hắn nhìn tôi như đang nhìn một gã phiền phức đang phá bĩnh “sự nghiệp” của mình.

Tốt nghiệp năm ấy, chúng tôi từng viết cho nhau mấy chữ:

“Anh em suốt đời.”

Giờ đây, hắn ngồi trong văn phòng rộng 300 mét vuông, ngậm điếu thuốc, lạnh nhạt nhìn tôi nói:

“Đừng làm rối lên nữa.”

Tôi cố giữ cho giọng mình bình tĩnh:

“Minh Viễn… tôi và anh quen nhau mười năm rồi.”

Hắn ngẩng đầu, cười nhạt:

“Thì sao?”

“Tôi chỉ muốn hỏi một câu.”

Hắn không đáp, chờ tôi hỏi.

“Lúc anh đưa tôi ký cái giấy đó…

Anh đã sớm lên kế hoạch để lừa tôi đúng không?”

Hắn híp mắt lại, rít một hơi thuốc.

“Lâm Việt, tôi không hiểu cậu đang nói gì.”

“Anh hiểu rõ mà.”

“Không. Tôi không biết gì cả.”

Hắn dụi tắt điếu thuốc, đứng dậy.

“Nếu cậu không có chuyện gì khác, thì về đi. Tôi còn việc.”

Hắn bước ra mở cửa.

Trước khi tôi rời đi, hắn bỗng quay đầu lại, giọng đều đều:

“À mà… về sau đừng tới nữa. Cậu không còn là nhân viên ở đây, đến cũng bất tiện.”

Tôi đứng nhìn hắn.

Ánh mắt hắn rất bình tĩnh.

Bình tĩnh đến lạnh lùng.

Như thể suốt ba năm tôi làm việc không công vì hắn — chưa từng tồn tại.

Như thể những lời hứa “chia đôi công ty”, “sau này cùng phất” chưa bao giờ được thốt ra.

Như thể giữa chúng tôi thật sự chỉ có một khoản vay 1 triệu, và hắn trả 1 triệu 1 là xong.

Tôi bật cười.

“Được.”

Tôi đáp.

“Vậy gặp nhau ở tòa.”

Sắc mặt hắn thoáng thay đổi.

Chỉ trong thoáng chốc.

Rồi lại trở về vẻ điềm nhiên.

“Cậu thích.”

Hắn nhún vai.

“Cậu có bằng chứng gì?”

Tôi không đáp.

Tôi quay người, rời khỏi văn phòng.

Trên đường về, tôi cứ lặp đi lặp lại hình ảnh đó trong đầu — ánh mắt của Triệu Minh Viễn, lúc tôi nói đến “tờ giấy trắng”.

Hắn đã khựng lại.

Chỉ một giây thôi.

Nhưng chính giây đó cho tôi biết:

Hắn chột dạ.

Tôi đã đoán đúng.

Tờ “giấy vay tiền” đó là hắn tự điền sau khi tôi ký tên.

Lúc tôi đặt bút…

Tờ giấy đó không hề có hai chữ “giấy vay.”

Vấn đề là — làm sao chứng minh điều đó?

Tôi không có bằng chứng.

Chỉ có ký ức của mình.

Một ký ức đang dần trở nên sắc nét đến lạnh người.

Nhưng ký ức — trước tòa, không có giá trị.

Tối hôm đó, tôi lục tung mọi thứ có thể tìm.

Từng bức ảnh trong điện thoại, từng dòng tin nhắn WeChat, từng sao kê ngân hàng, từng email cũ…

Tôi lọc ra được vài thứ:

Thứ nhất:

Chuyển khoản ngày 12 tháng 5 năm 2019 — tôi chuyển cho Triệu Minh Viễn 1 triệu tệ, ghi chú: “tiền đầu tư.”

Thứ hai:

Chuyển khoản ngày 8 tháng 6 năm 2022 — hắn chuyển lại cho tôi 1 triệu 100 ngàn tệ, ghi chú: “trả nợ.”

Thứ ba:

Một vài đoạn tin nhắn rải rác trên WeChat.

Tôi lần lượt xem lại từng dòng.

Đa số chỉ là tin nhắn công việc:

“Tra giúp tôi thông tin nhà cung cấp kia.”

“Ngày mai có khách, cậu ra tiếp giúp.”

“Tháng này tổng kết số lượng đơn hàng, gửi qua cho tôi.”

Tuyệt nhiên… không hề có chữ “cổ phần.”

Tôi tiếp tục lục.

Cuối cùng, đến đoạn tin nhắn từ năm 2020 — thời điểm công ty bắt đầu sinh lời.

Tôi từng gửi cho hắn:

“Năm nay chia cổ tức không?”

Hắn trả lời:

“Chia gì mà chia, lãi đem đầu tư hết để mở rộng quy mô.”

Tôi hỏi tiếp:

“Vậy còn phần cổ phần của tôi thì sao?”

Hắn không trả lời.

Một lúc sau, mới gửi thêm:

“Đừng nghĩ mãi đến tiền, lo làm tốt việc đi.”

Tôi nhìn chằm chằm vào hai chữ mình gõ ra — “cổ phần.”

Chính tôi đã viết.

Tôi từng hỏi rõ: cổ phần của tôi thì sao?

Hắn không phủ nhận.

Nếu lúc đó tôi thật sự chỉ là người cho vay, thì tại sao hắn không thẳng thừng nói:

“Cậu không có cổ phần nào cả, chỉ là người cho vay thôi”?

Tôi lập tức chụp màn hình lại đoạn hội thoại đó.

Nó không mạnh.

Nhưng có còn hơn không.

Ít ra, đây là bằng chứng gián tiếp cho thấy:

Cả hai chúng tôi đều hiểu — tôi là người góp vốn.

5.

Tôi lại đến gặp luật sư.

Đưa cho anh ấy xem những bằng chứng mới tìm được.

Xem xong, anh gật đầu:

“Có tác dụng… nhưng vẫn chưa đủ mạnh.”

“Tôi cần gì để đủ mạnh?”

“Anh cần một thứ trực tiếp hơn. Ví dụ như: hắn từng công khai thừa nhận anh là cổ đông. Hoặc… có người có thể xác nhận về thỏa thuận giữa hai người thời điểm đó.”

Tôi cố gắng nhớ lại.

Ký hợp đồng hôm đó… chỉ có tôi và hắn.

“Sau đó thì sao?” luật sư hỏi.

“Có ai khác từng nghe các anh nói về chuyện góp vốn hay cổ phần không?”

Tôi nghĩ mãi.

Rồi bỗng nhớ ra — có.

Cuối năm 2020.

Công ty vừa chuyển vào văn phòng mới, Triệu Minh Viễn tổ chức tiệc cuối năm, mời toàn bộ nhân viên đi ăn.

Lúc ăn, có người hỏi tôi:

“Anh Lâm, quan hệ giữa anh và sếp Triệu là gì vậy?”

Tôi trả lời:

“Bạn đại học. Giờ là đối tác.”

Triệu Minh Viễn lúc ấy ngồi ngay cạnh tôi.

Hắn nghe rõ.

Không những không phản đối, mà còn cười, nói:

“Đúng rồi. Anh Lâm là người khai sáng cùng tôi từ đầu mà.”

Tôi kể lại chuyện đó cho luật sư.

Anh hỏi:

“Hôm đó có bao nhiêu người tham dự?”

“Tầm hơn hai mươi.”

“Anh có thể tìm được người đã hỏi câu đó không?”

“Tôi nghĩ là được.”

“Anh ấy sẵn sàng đứng ra làm chứng không?”

“…Tôi không chắc.”

“Vậy anh hãy thử hỏi. Nếu có người dám làm chứng, vụ này sẽ có cơ hội.”

Tôi bắt đầu liên lạc lại với đồng nghiệp cũ.

Người đầu tiên tôi tìm là Tiểu Lý, phụ trách vận hành của công ty hồi đó.

Tôi gọi điện, giải thích rõ lý do liên hệ.

Cậu ta im lặng rất lâu.

“Anh Lâm… chuyện này… tôi không tiện đâu.”

“Vì sao?”

“Hôm qua tổng giám đốc họp nói rồi. Bảo tụi em không được liên lạc với anh nữa. Nói anh…”

“Nói tôi sao?”

“Nói anh… muốn tống tiền công ty.”

Tôi cười khổ.

Tôi bỏ ra 1 triệu,

Hắn chia 8 triệu 7,

Chuyển lại cho tôi 50 đồng.

Và giờ… nói tôi muốn tống tiền?

Tiểu Lý không đáp.

Tôi thở dài.

“Tiểu Lý, tôi chỉ hỏi cậu một chuyện.”

“Chuyện gì ạ?”

“Năm đó, tiệc tất niên 2020. Cậu còn nhớ tôi nói tôi với Triệu Minh Viễn là đối tác không?”

Cậu ta lại im lặng.

Một lúc sau, đáp khẽ:

“Nhớ chứ. Tôi còn nhớ sếp nói anh là người khai sáng cùng công ty từ đầu.”

“Tôi muốn hỏi cậu một câu cuối.”

Tiểu Lý thở dài.

“Anh Lâm… em vẫn đang làm ở công ty.”

“Tôi hiểu.”

“Nếu em ra làm chứng… chắc chắn sếp Triệu sẽ đuổi việc em.”

“Tôi biết.”

Cậu ta im lặng rất lâu.

Cuối cùng, chỉ khẽ nói:

“Xin lỗi anh.”

Cuộc gọi kết thúc.

Tôi gọi tiếp — người thứ hai, thứ ba, thứ tư…

Có người không nghe máy.

Có người nghe rồi tắt ngay.

Có người nói:

“Để tôi suy nghĩ đã.”

Rồi mất hút.

Không ai dám đứng ra.

Tôi hiểu.

Họ vẫn đang làm việc dưới tay Triệu Minh Viễn.

Ai dám chọc giận ông chủ?

Nhưng… tôi vẫn không cam tâm.

Tối hôm đó, mẹ gọi điện.

“Lâm Việt… chuyện một trăm vạn kia, có tin tức gì chưa?”

“Con đang xử lý, mẹ à.”

“Có lấy lại được không?”

“Có.”

Mẹ im lặng vài giây.

“Lâm Việt… số tiền đó… là căn nhà bán đi gom lại mà.

Là thứ ba con để lại cho con…”

Bà nghẹn lại, không nói hết câu.

Tôi đáp nhỏ:

“Con biết mà, mẹ.”

“Lúc con nói muốn đầu tư, mẹ không cản…

Vì mẹ tin con.

Nhưng giờ…”

“Mẹ, con sẽ lấy lại bằng được số tiền đó.”

“Bằng cách nào? Người ta nói là vay mượn, có giấy tờ, con có gì làm bằng?”

Tôi không trả lời.

Mẹ lại nói tiếp, giọng thấp hơn, nhưng rõ ràng hơn:

“Lâm Việt, đừng có dại dột.

Việc gì phải nhịn mãi?

Cần thuê luật sư thì thuê, cần tốn tiền thì tốn.