Kết Cục Anh Tự Gánh

Không đời nào tôi để anh ta đạt được mục đích đó.

Tôi không nhắn lại một lời.

Thay vào đó, tôi mở album ảnh, tìm đến tấm hình đã được chuẩn bị từ trước.

Tôi gửi thẳng cho anh ta.

Đó là ảnh chụp bản scan của lá thư luật sư — có con dấu đỏ chói lọi của văn phòng luật.

Sắc nét – rành mạch – không thể chối cãi.

Ngay khi thông báo “đã gửi thành công” vang lên,

điện thoại tôi bắt đầu reo điên cuồng.

Là anh ta.

Lần này, tôi bắt máy.

Chưa kịp nói gì, mặt nạ giả vờ yếu đuối và ăn năn của anh ta lập tức rơi sạch.

Thay vào đó là giọng gào rú đầy phẫn nộ:

“Lâm Kỳ!

Em bị điên à?

Em định làm đến mức này luôn sao?

Ba năm tình cảm của tụi mình,

Em nỡ lòng nào kiện anh?!”

Tôi đưa điện thoại ra xa một chút,

đợi cho anh ta gào xong,

rồi mới bình thản nói, giọng đều đều – gần như lạnh tanh:

“Là anh chọn tuyệt tình trước.”

“Khi anh và mẹ anh tính kế tôi để chiếm cho bằng được 2 triệu 900 nghìn tệ.”

“Khi anh coi tôi là một con ngốc yêu mù quáng, dễ thao túng.”

“Khi anh định tay trắng mà nuốt trọn mọi thứ của tôi, thì chính anh…

đã là người chặt đứt hết đường lui trước.”

Bên kia điện thoại, lặng ngắt.

Tôi có thể nghe rõ tiếng thở gấp đầy tức tối và bất lực của anh ta — một thứ âm thanh của kẻ đã thua nhưng vẫn không cam lòng.

“Tôi không có tiền!

Cô có kiện tôi cũng vô ích!

Tôi thật sự… không có tiền!”

Anh ta bắt đầu giở trò ăn vạ, lật mặt không kịp.

Tôi mỉm cười lạnh, giọng bình thản:

“Không sao.”

“Tòa án sẽ xử lý.

Sẽ phong tỏa tài sản, đóng băng tài khoản, chặn lương — đến khi anh trả đủ thì thôi.”

Tôi ngừng một giây, rồi nói như buông một nhát chém trí mạng:

“Anh còn định mua căn nhà đó đúng không?

Nhưng nếu trở thành người bị cưỡng chế thi hành án, hay còn gọi là ‘kẻ thất tín’,

thì tài khoản bị khóa, không được vay ngân hàng, không được đứng tên bất động sản,

và tất nhiên — cũng không thể mua nổi cái nhà nào nữa đâu.”

“Lâm Kỳ, cô—”

Anh ta nghẹn lời vì tức giận, không thốt nên câu.

Tôi chẳng cho anh ta cơ hội rít lên thêm nữa.

Tôi dứt khoát cúp máy.

Trận này phải đánh nhanh – thắng gọn.

Tôi sẽ không để anh ta có bất kỳ cơ hội nào để trì hoãn hay kéo dài.

Sáng hôm sau, tôi nhận được tin mới từ cậu môi giới quen thuộc.

“Cô Lâm, bên chủ nhà không chờ nổi nữa rồi.

Giang Trì thất hứa hết lần này đến lần khác, nên họ quyết định hủy hẳn giao dịch, thu luôn 100 nghìn tệ đặt cọc, rồi đăng lại nhà lên sàn bán.”

Nghe tin đó, trong lòng tôi bỗng hiện lên một ý nghĩ điên rồ nhưng… hoàn hảo.

Họ không phải luôn coi căn nhà đó là giấc mơ?

Vì nó, họ sẵn sàng lừa tôi – giẫm đạp lên tình yêu ba năm,

hủy hoại nhân cách của chính mình.

Vậy thì tốt.

Tôi sẽ mua lại căn nhà đó.

Không mặc cả. Không đắn đo.

Tôi muốn bọn họ phải tận mắt chứng kiến:

Thứ mà họ tính kế cả nửa đời, dốc sạch vốn liếng cũng không mua nổi,

thì tôi — chỉ cần ký tên và chuyển khoản, là có thể nhẹ nhàng sở hữu.

Tôi không chỉ đòi lại công bằng.

Tôi muốn họ phải cay đến tột cùng.

Tôi muốn để họ mỗi sáng mở mắt ra, việc đầu tiên nghĩ đến sẽ là—

**Căn nhà mà cả gia đình họ từng mơ ước,

bây giờ đang thuộc về chính người phụ nữ họ đã ra tay tổn thương nặng nề nhất.**

So với bất kỳ kiểu trả thù nào,

cách này mới thật sự tàn nhẫn – và đánh trúng tim đen.

Tôi lập tức liên hệ với chủ nhà.

Vốn dĩ vợ chồng chủ nhà đã có thiện cảm với tôi,

khi nghe tôi nói sơ qua về sự thật đằng sau giao dịch với Giang Trì,

bọn họ lập tức tỏ rõ thái độ chán ghét và khinh thường:

“Cô Lâm, đúng là thiệt thòi cho cô khi gặp phải một gia đình như thế. Thật đáng tiếc.”

Tôi không làm quá, cũng không than khóc.

Chỉ thành khẩn bày tỏ mong muốn mua nhà:

“Chú – cô, thật lòng mà nói,

cháu rất thích căn nhà này.

Nếu có thể, cháu xin được mua lại với đúng mức giá 3 triệu tệ,

thanh toán toàn bộ ngay hôm nay, và có thể ký hợp đồng ngay lập tức.”

Vợ chồng chủ nhà mừng như bắt được vàng.

Vừa giải quyết xong mớ rắc rối với Giang Trì,

vừa thu lại tiền nhanh, lại còn giao được nhà cho người đàng hoàng – sòng phẳng.

“Được quá rồi! Cô Lâm, quá tốt!

Vậy bây giờ tụi mình gọi môi giới, làm thủ tục luôn nhé!”

Mọi thứ diễn ra nhanh – gọn – không một chút cản trở.

Tôi lấy 150 vạn tệ mình đã chuẩn bị từ đầu,

và khi bố mẹ biết kế hoạch của tôi, họ không hỏi một lời,

chuyển thêm ngay 150 vạn còn lại.

Bố tôi nói:

“Con gái à,

muốn làm gì thì làm đi, bố mẹ ủng hộ tuyệt đối.

Đây không gọi là trả thù,

đây gọi là lấy lại thứ vốn dĩ thuộc về con.”

Khoảnh khắc đó, mắt tôi nóng lên.

Tôi không chần chừ. Không do dự.

Chiều hôm đó, tôi quay lại trung tâm giao dịch nhà đất.

Vẫn là căn phòng hôm trước.

Vẫn là anh môi giới quen.

Vẫn là vợ chồng chủ nhà.

Chỉ có điều khác biệt —

người ký hợp đồng lần này, là chính tôi.

Quẹt thẻ. Ký tên. Đóng dấu.

Khi cuốn sổ đỏ mới tinh được đặt vào tay tôi,

và tôi thấy rõ hàng chữ: “Chủ sở hữu: Lâm Kỳ”,

tôi mới thật sự thở phào nhẹ nhõm.

Đây không chỉ là một căn nhà.

Đây là chiến lợi phẩm của tôi.

Là huân chương độc lập.

Là lễ vật đầu tiên tôi dâng lên để kết thúc giấc mộng tham lam của cả gia đình Giang Trì.

6.

Tối hôm đó – ngay sau khi ký xong hợp đồng nhà,

tôi đã làm một việc… có thể gọi là hơi “trà xanh”.

Tôi tỉ mỉ chụp một bức ảnh.

Trong ảnh, cuốn sổ đỏ màu đỏ tươi được đặt ngay cạnh chùm chìa khóa nhà mới.

Dưới ánh đèn vàng ấm áp, hàng chữ “Chủ sở hữu: Lâm Kỳ” nổi bật rõ ràng, không thể nhầm lẫn.

Tôi đăng lên story cá nhân — không kèm hashtag, không khoe mẽ,

chỉ viết một dòng caption rất đơn giản:

“Nhà mới, bắt đầu mới 😊”

Và tất nhiên, tôi chặn toàn bộ nhà họ Giang — từ Giang Trì đến bà mẹ, bà dì, cả họ hàng.

Nhưng tôi thừa biết:

có chặn cũng vô ích.

Với độ “nhiệt tình hóng biến” của mấy người bạn chung,

trong chưa tới nửa tiếng, tin tức sẽ như virus mà lan tới đúng người cần đến.

Và đúng như tôi dự đoán—

Không tới 20 phút sau,

tôi nhận được một lời mời kết bạn từ tài khoản lạ.

Ảnh đại diện đen sì, tên toàn ký tự loạn.

Tôi bấm chấp nhận.

Chưa kịp gõ chữ, tin nhắn văng tới như đạn bắn:

“Lâm Kỳ, đồ đàn bà độc ác!!”

“Mày không chết tử tế được đâu!!”

“Mày cướp nhà của tao! Đó là nhà của tao!!!”

“Mày sẽ phải hối hận, tao thề đó! Tao sẽ khiến mày phải trả giá!!!”

Không cần nhìn cũng hình dung được:

gương mặt Giang Trì lúc này — vì ghen tức và tức giận mà vặn vẹo đến méo mó.

Hắn vỡ trận hoàn toàn.

Thậm chí còn vỡ nát hơn tôi dự đoán.

Tôi bình thản chụp lại từng dòng tin nhắn, lưu vào thư mục chứng cứ.

Sau đó, không chút do dự:

Chặn.

Xóa.

Như dọn rác.

Mọi động tác đều mượt mà như nước chảy,

trong lòng tôi không gợn một tia cảm xúc.

Vài ngày sau, phán quyết của tòa án được gửi về.

Kết quả? Không có gì bất ngờ.

Giang Trì… thua kiện.

Bản án yêu cầu Giang Trì trong thời hạn quy định phải hoàn trả toàn bộ số tiền 1 triệu 400 nghìn tệ mà bố mẹ tôi đã chuyển khi mua nhà.

Nếu không thực hiện đúng hạn, tòa án sẽ cưỡng chế thi hành.

Tôi biết rõ:

Để mua được căn nhà đó, nhà họ Giang đã cầu cạnh khắp nơi, mượn đến sạch người quen.

Và giờ, bản án này chính là sợi rơm cuối cùng đè gãy lưng con lạc đà.

Nghe nói cuối cùng, họ phải bán luôn căn nhà duy nhất ở thị trấn quê nhà,

mới có thể xoay đủ tiền và chuyển khoản kịp trước hạn chót.

Khi số tiền được gửi đến, tôi không chần chừ, chuyển thẳng lại cho bố mẹ.

Tôi tưởng mọi thứ đến đây là đã kết thúc.

Tôi đã lấy lại được số tiền xứng đáng.

Tôi đã mua căn nhà mà họ thèm khát đến phát cuồng.

Tôi đã cho họ một cú đòn vừa chí mạng – vừa đau thấu tim.

Từ đây, ai đi đường nấy.

Không nợ nần, không dính líu.

Nhưng một lần nữa,

tôi lại đánh giá thấp lòng dạ con người.

Một tuần sau, vào một buổi chiều,

tôi nhận được cuộc gọi từ khách hàng quan trọng nhất của mình – Tổng Giám đốc Lý.

Ông là một doanh nhân sở hữu tài sản trên trăm triệu,

là khách VIP cấp cao mà tôi mất hai năm trời mới xây dựng được lòng tin.

Số tiền ông giao tôi quản lý đã vượt 8 con số,

là trụ cột lớn nhất trong tổng danh mục khách hàng của tôi.

Giọng ông hôm nay… có gì đó rất lạ.

“Cô Lâm, tôi hỏi cô một chuyện.”

“Cô… có phải đã tiết lộ thông tin đầu tư của tôi cho bên ngoài không?”

Tim tôi lập tức trượt một nhịp.

Tôi như bị ai đó nện thẳng một cú vào ngực.

“Giám đốc Lý, không thể nào!

Việc bảo mật thông tin khách hàng là nguyên tắc số một của tôi.

Tôi tuyệt đối không bao giờ làm chuyện đó.”

Đầu dây bên kia im lặng vài giây.

Rồi ông nói:

“Thế thì kỳ lạ thật…

Chiều nay, có người của Hồng Viễn Capital gọi điện cho tôi.”

“Cô biết không?

Người đó nói như thể… nắm trong tay hết hồ sơ của tôi vậy.”

“Từ sản phẩm cô từng tư vấn cho tôi,

đến kỳ vọng lợi nhuận,

đến cả việc tôi thích đầu tư mạo hiểm trung bình – chứ không chơi quá an toàn…

Tất cả đều chính xác như chép từ đâu đó ra.

Những thứ đó, tôi chỉ từng nói riêng với cô.”

Cả người tôi lạnh ngắt.

Toàn thân như bị đổ đá lạnh từ đỉnh đầu xuống sống lưng.

Hồng Viễn Capital…

là đối thủ trực tiếp – lớn nhất của công ty tôi trong thị trường tài chính nội địa.

Mà những thông tin Giám đốc Lý vừa kể,

đều là các dữ liệu tôi đã tỉ mỉ ghi chép, phân tích,

chỉ lưu trữ trong hệ thống nội bộ quản lý khách hàng – bảo mật cấp cao.

Ngoài tôi ra…

còn ai có quyền truy cập?

Một cái tên, như một con rắn độc trồi lên từ quá khứ,

bật ra khỏi não tôi một cách lạnh lùng và chính xác.

Giang Trì!

Cái tên ấy lập tức nổ tung trong đầu tôi.