Gió Mới Thổi Vào Đời Tôi

9.

Tôi đặt tập tài liệu trước mặt Chu Hạo.

“Chu Hạo, căn nhà anh đang ở hiện tại,

tiền đặt cọc là 1 triệu 500 ngàn tệ.

Trong đó, 500 ngàn tệ là bố mẹ tôi bỏ ra.”

Anh ta trợn tròn mắt nhìn tờ giấy vay nợ,

như thể đang đọc một cuốn truyện viễn tưởng không thể tin nổi.

“Chuyện này…

Không phải đó là tiền hồi môn bố mẹ em cho chúng ta à?

Lúc trước chẳng phải đã nói rõ là cho tụi mình sao?!”

Tôi bật cười khẩy, giọng đầy mỉa mai, ngắt lời:

“Hồi môn?”

“Chu Hạo, anh tự hỏi lại lương tâm mình đi –

nhà anh đưa tôi bao nhiêu hồi môn?

88.000 tệ.

Còn đây là 500.000 tệ tiền bố mẹ tôi CHO VAY,

đàng hoàng giấy trắng mực đen!”

“Hồi đó bố mẹ tôi thương con gái,

sợ nhà anh xoay không nổi tiền cọc, nên mới giúp một tay.

Nghĩ đơn giản là cùng một nhà, nên cũng không giục trả.

Nhưng nhà các người thì sao?

Có coi tôi là người trong nhà bao giờ không?”

Tôi ngẩng đầu, ánh mắt như băng tuyết giữa mùa đông.

“Giờ thì khỏi cần đóng kịch làm người một nhà nữa.”

Tôi lạnh lùng nói tiếp, từng chữ rõ ràng:

“Anh có hai lựa chọn.”

“Một: Bây giờ – ngay lập tức – chuyển trả tôi toàn bộ 500.000 tệ gốc lẫn lãi.

Tiền vào tài khoản, tôi sẽ đến đồn cảnh sát,

xin rút đơn tố cáo mẹ anh và thằng em anh.”

“Hai: Hẹn gặp ở tòa án.

Để thẩm phán định đoạt:

nhà anh có cần trả tiền hay không,

và hành vi của mẹ anh với em anh có cấu thành tội hay không.”

Ngay khoảnh khắc đó, Chu Hạo hoàn toàn sụp đổ.

Anh ta ngồi bệt xuống sàn, mặt mày tái mét như tro tàn, ánh mắt trống rỗng.

Anh ta cuối cùng cũng hiểu:

Tôi – ngay từ đầu – không hề định tha cho bất kỳ ai.

Bốn triệu tệ tiền hồi môn chỉ là con át chủ bài.

Còn tờ giấy vay nợ năm trăm ngàn mới là nhát dao chí mạng cắt đứt đường lui.

Không chỉ là căn nhà cưới của em trai anh ta tan thành mây khói,

mà ngay chính căn hộ cả nhà đang ở cũng đứng trước nguy cơ sụp đổ.

“Lâm Vãn…

Em… ác độc quá…”

Anh ta rít lên mấy chữ, giọng đầy tuyệt vọng lẫn căm hận.

Tôi ngồi xổm xuống, nhìn thẳng vào ánh mắt rỗng tuếch ấy,

nói chậm rãi, từng chữ như tạt nước đá vào mặt:

“Là chính các người, đã dạy tôi như thế.”

10.

Để giữ lại căn nhà đang ở,

và cũng vì muốn bà Vương Tú Liên cùng Chu Cường sớm được thả khỏi trại tạm giam,

nhà họ Chu buộc phải bắt đầu chạy tiền.

500.000 tệ –

đối với một gia đình đã bị bà mẹ tham lam và thằng em ăn hại rút sạch từng đồng trong nhiều năm,

là một con số trên trời.

Tôi không cho họ bất kỳ cơ hội thở dốc nào.

Luật sư Lý Nguyệt thay mặt tôi gửi tối hậu thư cho Chu Hạo:

“Trong ba ngày, nếu tiền chưa chuyển đủ,

thì cứ chuẩn bị tinh thần nhận trát triệu tập từ toà án.”

Qua lời kể đứt quãng của Lý Nguyệt,

tôi nghe được những mẩu tin về thảm cảnh bi hài ở nhà họ Chu mấy ngày qua.

So với phim truyền hình 8 giờ tối còn kịch tính gấp trăm lần.

Sau khi được thả ra, Chu Cường mang hết căm phẫn dồn lên mẹ ruột – bà Vương Tú Liên.

Hắn gào lên trách bà ta lòng tham không đáy,

cứ muốn vơ vét số tiền vốn chẳng thuộc về họ,

để rồi bây giờ không những mất trắng căn nhà cưới,

còn vì vết án tích, bị đuổi việc, bạn gái cũng đòi chia tay.

Còn bà Vương thì chửi ngược,

nói Chu Hạo là đồ vô dụng,

đến vợ mình cũng không quản nổi,

để con nhỏ ấy dắt mũi xoay như chong chóng,

giờ thì hay rồi, mất mặt với toàn bộ họ hàng, trở thành trò cười của cả gia tộc.

Còn Chu Hạo?

Kẹt giữa hai “người phụ nữ quan trọng nhất đời mình”,

ngày nào cũng bị giày vò đến dở sống dở chết.

Căn nhà mỗi ngày đều như bãi chiến trường:

đồ đạc vỡ tan tành, lời qua tiếng lại,

chửi nhau, đổ lỗi, ai cũng không chịu nhận sai.

Ngày trước ngọt ngào bao nhiêu, giờ tàn nhẫn bấy nhiêu.

Cái gia đình từng được họ coi là bất khả xâm phạm,

cuối cùng cũng sụp đổ trước sự ăn mòn của lòng tham và tiền bạc.

Cuối cùng, chính là bố của Chu Hạo –

người đàn ông suốt đời hiền lành, ít nói, lặng lẽ như cái bóng trong nhà –

đành dốc sạch tiền dưỡng già,

bán luôn mấy món trang sức có giá trị trong nhà,

rồi mặt dày đi gõ cửa từng người thân, khúm núm vay mượn từng đồng một,

mới miễn cưỡng gom đủ 500.000 tệ.

Ngày tiền được chuyển khoản,

Chu Hạo lại đến tìm tôi lần nữa.

Anh ta đứng ở cuối hành lang bệnh viện,

chỉ vài hôm ngắn ngủi mà người đã gầy rộc,

mắt đầy tia máu, giọng khàn đặc như bị giấy nhám cào qua:

“Lâm Vãn... em thắng rồi...”

“Tiền, tôi đã chuyển vào tài khoản của em rồi.”

“Giấy ly hôn, tôi ký.”

“Lâm Vãn… mọi điều kiện em đưa ra, tôi đều đồng ý.”

Anh ta nhìn tôi, ánh mắt không còn tình yêu, cũng chẳng còn oán hận,

chỉ còn lại một tầng tro tàn vô vọng.

“Chỉ xin em… buông tha cho nhà tôi.”

Tôi nhìn dáng vẻ tiều tụy ấy, trong lòng lại bình lặng đến lạ thường.

“Chu Hạo, tôi chưa từng có ý định hại ai.”

“Tôi không trả thù.

Tôi chỉ đang lấy lại… những gì vốn dĩ thuộc về mình.”

Chúng tôi cùng nhau ký tên lên tờ đơn ly hôn.

Bước ra khỏi cục dân chính,

trời cao trong vắt, nắng cũng thật đẹp.

Tôi cúi đầu nhìn tấm giấy chứng nhận ly hôn trong tay,

hít một hơi thật sâu rồi chậm rãi thở ra.

Cơn ác mộng đeo bám suốt bao năm cuối cùng cũng khép lại.

Tôi, rốt cuộc cũng đã tự đưa mình trở về ánh sáng.

11.

Ca phẫu thuật của bố tôi vô cùng thành công.

Ngay khi được đẩy ra khỏi phòng mổ, bác sĩ đã nói với chúng tôi rằng: may mắn là đưa đi cấp cứu và điều trị kịp thời, nếu chậm một chút thôi, hậu quả thật sự khó lường.

Tôi siết chặt tay mẹ, nhìn bố đang nằm trên giường bệnh, tuy còn yếu nhưng hơi thở đều đặn, cuối cùng tôi không kìm được mà bật khóc.

Là nước mắt của vui mừng, của sợ hãi vừa nguôi ngoai, và là niềm biết ơn vì chúng tôi đã vượt qua cửa tử.

Cầm tờ giấy ly hôn và khoản tiền đã đòi lại được, việc đầu tiên tôi làm là bán đi căn nhà mình đang ở.

Đó là căn hộ nhỏ tôi mua trước khi kết hôn – không rộng, nhưng từng rất ấm áp.

Tôi đã từng nghĩ đó sẽ là nơi bắt đầu cho hạnh phúc của tôi và Chu Hạo.

Nhưng giờ đây, tôi chỉ muốn rời khỏi nơi chất đầy kỷ niệm ngột ngạt ấy càng sớm càng tốt.

Tôi đưa bố mẹ chuyển đến một thành phố ven biển có phong cảnh tuyệt đẹp.

Chúng tôi thuê một ngôi nhà nhỏ có sân vườn, trồng đủ loại hoa rực rỡ quanh năm.

Tôi dùng số tiền kia để mời một chuyên gia phục hồi hàng đầu trong nước, hỗ trợ điều trị riêng cho bố theo hình thức một kèm một.

Tôi cũng đăng ký cho mẹ tham gia lớp khiêu vũ và thư pháp ở trường đại học dành cho người lớn tuổi mà bà từng nhắc đến nhiều lần.

Không còn những rắc rối, oán trách và phiền muộn từ nhà chồng cũ, tinh thần bố mẹ tôi dần trở nên phấn chấn, mỗi ngày đều rạng rỡ hơn.

Bố tôi hồi phục rất nhanh, chỉ nửa năm sau đã có thể chống gậy dạo quanh sân vườn.

Mỗi sáng, ông lại rủ các bác hàng xóm ra khu sinh hoạt chung chơi cờ, tranh tài vui vẻ.

Mẹ tôi thì trở thành “chị cả” của lớp múa, còn quen thêm một nhóm bạn mới hợp gu, cả hội thường rủ nhau tập múa, đi du lịch, uống trà chiều, nói cười vui vẻ – nhiều hơn cả mười năm qua cộng lại.

Còn tôi…

Cuối cùng cũng có thể bình tâm lại, để bắt đầu một cuộc đời mới của chính mình.

Nửa năm sau, một hôm tôi nhận được cuộc gọi từ bạn thân, giọng cô ấy đầy hào hứng tám chuyện về tình hình của nhà chồng cũ.

Cô ấy bảo, để trả món nợ đã vay mượn từ họ hàng, gia đình đó đành phải bán căn nhà lớn, chuyển về sống trong một căn hộ cũ nát ở ngoại ô.

Mẹ chồng cũ– từ sau vụ việc ấy đã mang tiếng khắp họ hàng, đi đến đâu cũng bị người ta nói ra nói vào, chẳng ngẩng nổi mặt lên.

Thằng em chồng – Hào, vì mất luôn nhà cưới, lại bị công ty sa thải, người yêu cũng bỏ đi biệt tăm. Bây giờ trở thành kẻ ăn bám đúng nghĩa, suốt ngày ru rú trong nhà, chỉ cần mẹ anh ta nói sai một câu là lập tức gào lên cãi vã.

Còn chồng cũ – Chu  Cường, sau khi chuyện gia đình bê bối lan khắp công ty, không chịu nổi ánh mắt kỳ thị và những lời bàn tán sau lưng từ đồng nghiệp, cũng dứt áo xin nghỉ, hiện giờ chỉ sống lay lắt bằng mấy công việc lặt vặt.

Cô ấy kể, có một lần Chu Hạo say xỉn, nửa đêm gọi cho cô ấy, vừa khóc vừa nói hối hận, bảo rằng còn yêu tôi, nhớ tôi, năn nỉ cô ấy cho anh ta số điện thoại mới của tôi.

“Tớ có cho đâu,” Cô ấy bức xúc nói bên kia điện thoại, “Tớ chửi thẳng mặt rồi chặn luôn! Loại đàn ông như thế, giờ khóc lóc thì có ích gì? Sao không biết suy nghĩ sớm hơn?”

Nghe hết, tôi không thấy gì đặc biệt.

Chỉ bình thản ừm một tiếng, rồi nói với cô ấy:

“Đừng nói chuyện về họ nữa. Bây giờ ớ đang dắt bố đi dạo bên bờ biển. Hoàng hôn ở đây đẹp lắm.”

Cô ấy im lặng mấy giây, sau đó khẽ cười.

“Vậy là tốt rồi. Cậu sống yên bình là tớ yên tâm.”

Tôi cúp máy, quay đầu nhìn bố đang chậm rãi tập đi bộ, ánh chiều rọi lên mái tóc bạc, xung quanh là tiếng sóng vỗ dịu dàng.

Xa xa nơi chân trời, mặt biển lấp lánh dưới ánh hoàng hôn rực rỡ như vẽ.

Trong lòng tôi, chỉ còn lại sự tĩnh lặng và nhẹ nhõm.

Những con người đó, những chuyện đó, đã không còn liên quan đến tôi nữa.

Dù họ có chìm đắm trong địa ngục hay giãy giụa giữa vũng bùn, cũng chẳng thể lay động lấy một góc nhỏ nơi lòng tôi.

Bởi vì, tôi đang đứng giữa ánh nắng chan hòa của nhân gian – nơi thuộc về riêng tôi.

12.

Một năm sau, tôi đã mở một văn phòng dịch thuật nhỏ tại thành phố mới – làm công việc mình yêu thích, mọi thứ tiến triển thuận lợi và suôn sẻ.

Bố tôi hoàn toàn bình phục. Mỗi ngày ông ra công viên chơi cờ, câu cá, dáng vẻ khỏe mạnh, tinh thần phấn chấn không khác gì một thanh niên.

Mẹ tôi thì trở thành trụ cột trong đội múa của hội người cao tuổi, năm ngoái còn theo nhóm đi thi cấp tỉnh và rinh luôn huy chương vàng.

Còn cuộc sống của tôi – bình yên, đầy đặn, và tràn ngập hy vọng.

Trong một kỳ nghỉ dài, tôi một mình đi du lịch nước ngoài.

Tại một phòng tranh yên tĩnh, tôi gặp một người đàn ông.

Anh ấy đang đứng trước bức “Hoa súng” của Monet, chăm chú ngắm nhìn. Ánh nắng xuyên qua ô cửa kính, nhẹ nhàng rơi lên gò má anh, vẽ nên đường nét ấm áp và trầm lặng.

Dường như cảm nhận được ánh nhìn của tôi, anh quay sang, mỉm cười dịu dàng.

Thật kỳ diệu, chúng tôi bắt chuyện với nhau một cách rất tự nhiên.

Anh tên Trần Mặc, là một luật sư. Giọng điệu hài hước, thông minh, vốn hiểu biết sâu rộng.

Quan trọng nhất là – từng câu nói, từng cử chỉ của anh đều toát ra sự tôn trọng chân thành dành cho phụ nữ, không hề phô trương, không chút giả vờ.

Chúng tôi trò chuyện từ Monet đến Van Gogh, từ nghệ thuật đến pháp luật, từ chuyện du lịch đến những lý tưởng trong đời.

Lúc chia tay, anh nhìn tôi, nghiêm túc nói:

“Cô cười đẹp lắm, giống như ánh nắng ban mai vậy.”

Tôi nhìn vào đôi mắt trong veo của anh, khẽ mỉm cười đáp:

“Có lẽ vì tôi đã đi qua những ngày u ám, nên giờ nhìn đâu cũng thấy là một ngày nắng.”

Chúng tôi trao đổi thông tin liên lạc. Câu chuyện, như vừa mở ra một chương mới.

Tạm biệt Trần Mặc, tôi một mình bước trên con phố xa lạ. Gió chiều lướt nhẹ qua vai, mát lành và dịu dàng.

Điện thoại rung lên.

Là mẹ tôi gửi ảnh, là mấy bụi hồng mới trồng ngoài vườn nhà – nở rộ rực rỡ, đầy sức sống.

Ngay sau đó, là một tin nhắn từ Trần Mặc:

"Em về đến khách sạn chưa? Tối một mình nhớ giữ an toàn nhé."

Đứng giữa phố xá đông đúc, tôi nhìn vào màn hình điện thoại –

một bên là hình hoa nở rực trong ánh nắng,

một bên là lời hỏi thăm dịu dàng từ một người mới bước vào đời tôi.

Bỗng nhiên, tôi nhận ra:

Cuộc sống của tôi, giờ mới thực sự bắt đầu.

Những tổn thương, những u uất từng dày vò tôi, những con người xấu xí từng làm tôi đau…

tất cả, chỉ là viên đá lót đường, giúp tôi bước lên mà tiến về phía trước.

Chúng không thể hủy diệt tôi.

Ngược lại, chúng khiến tôi tỉnh táo hơn, mạnh mẽ hơn, biết yêu bản thân hơn.

Từ nay về sau,

thế giới của tôi chỉ có ánh nắng – không còn bóng tối.

Chỉ có tái sinh – không còn quá khứ.

-Hết-