Đừng Để Cô Ấy Trở Mặt

07

Thời gian từng giây từng phút trôi qua, mỗi giây tựa như đồng hồ cát đang rơi bằng tro bụi của tiền bạc.

Một giờ sau, giám đốc tài chính sắc mặt như tro tàn, lặng lẽ báo cáo lần nữa—thiệt hại dự kiến của công ty đã vượt mốc mười tỷ.

Đây không còn là tổn thất đơn thuần, mà là nguy cơ lung lay tận gốc rễ cả tập đoàn.

Cùng lúc đó, hàng loạt khách hàng lớn liên tục gọi điện chất vấn tình hình, ngữ khí đầy giận dữ và ngờ vực. Có người thậm chí tuyên bố thẳng: nếu sự cố không được giải quyết trước bình minh, họ sẽ rút toàn bộ vốn và khởi kiện công ty ngay lập tức.

Triệu Tuấn Phong không thể ngồi yên được nữa.

Trên gương mặt ông, sự giận dữ đã bị thay thế bằng một thứ còn đáng sợ hơn—nỗi hoảng loạn sâu sắc.

Lần đầu tiên trong đời, ông ý thức được: đây không phải là sự cố kỹ thuật thông thường, mà là một thảm họa có thể nhấn chìm toàn bộ đế chế thương mại ông gây dựng cả đời.

Và người duy nhất có thể cứu lấy tất cả—lại chính là người từng bị họ lạnh lùng chối bỏ và nhục mạ.

Một người, mà bây giờ họ hoàn toàn không thể liên lạc được.

“Đi tìm! Bằng mọi giá, phải tìm ra cô ấy cho tôi!”

Triệu Tuấn Phong như phát điên, huy động mọi mối quan hệ và tài nguyên mình có.

Ông nhờ bạn trong ngành viễn thông hỗ trợ định vị khẩn cấp điện thoại của Đường Vận bằng kỹ thuật, nhưng kết quả là: không thể truy cập, máy đang tắt nguồn.

Ông lại lập tức ra lệnh cho một phó giám đốc ở chi nhánh Bắc Kinh bỏ kỳ nghỉ, dẫn người đến tận địa chỉ nhà Đường Vận ghi trong hồ sơ để tìm cô.

Trong nhóm chat “Tam Á – Nắng vàng – Biển xanh – Cát trắng”, không còn một chút tiếng cười vui vẻ nào như trước.

Thay vào đó là vô số tin nhắn @ Đường Vận ngập tràn màn hình.

Những đồng nghiệp từng châm chọc, coi thường cô, giờ đây như phát rồ, không ngừng gửi ảnh gif xin lỗi, sticker cầu cứu, lời lẽ van nài đến mức sượng trân:

“Chị Đường Vận, tụi em sai rồi, làm ơn mở máy đi mà!”

“Chị ơi, cứu công ty với, không có chị tụi em tiêu thật rồi!”

Còn Lưu Phi—kẻ khơi mào tất cả—đã bị Triệu Tuấn Phong ra lệnh giam trong phòng, không được bước ra ngoài nửa bước.

Cô ta ngồi bệt dưới sàn lạnh, ngơ ngác nhìn đống tin nhắn cầu xin trong điện thoại, hiểu rằng mọi thứ với mình đã kết thúc thật sự.

Không lâu sau, phó tổng phụ trách việc đến nhà Đường Vận gọi điện về, giọng nói vang lên mang theo nỗi tuyệt vọng:

“Triệu tổng, đã gõ cửa rồi nhưng không ai trả lời. Ổ khóa vẫn nguyên vẹn, không có dấu hiệu bị cạy phá. Hàng xóm bảo, cả ngày hôm nay không thấy cô ấy ra khỏi nhà.”

Triệu Tuấn Phong ngồi phịch xuống ghế sofa, ánh mắt trống rỗng nhìn lên trần nhà.

Ông rơi vào một trạng thái tuyệt vọng chưa từng có.

Nửa đời chinh chiến trên thương trường, ông tự tin mình nhìn người không sai. Nhưng chưa bao giờ nghĩ rằng—một nữ nhân viên bình thường, im lặng đến mức gần như vô hình trong mắt ông—lại nắm giữ sinh mệnh của cả công ty trong tay.

Ông cầm điện thoại lên, nhìn chằm chằm vào dòng tên “Đường Vận” hiển thị trên màn hình.

Rồi ông bấm gọi. Lại bấm gọi.

Cứ thế lặp đi lặp lại, như một kẻ đang chết đuối cố níu lấy cọng rơm cuối cùng.

Dù đáp lại ông, mãi mãi chỉ là dòng thông báo lạnh như băng:

“Xin lỗi, thuê bao quý khách vừa gọi hiện không liên lạc được.”

08

Ánh nắng ngoài cửa sổ xuyên qua khe rèm, rải xuống căn phòng những vệt sáng loang lổ.

Tôi ngủ một giấc đến khi tự tỉnh, vươn vai duỗi người, cảm giác cả cơ thể đều được giãn ra dễ chịu.

Liếc nhìn chiếc đồng hồ báo thức đầu giường—đã mười giờ sáng ngày hôm sau.

Đây có lẽ là giấc ngủ sâu và dài nhất của tôi trong suốt ba năm làm việc tại công ty.

Tôi kéo rèm cửa ra, ánh nắng rực rỡ lập tức tràn ngập khắp căn phòng.

Tầng dưới vọng lên tiếng trẻ con nô đùa, tràn đầy sức sống thường nhật.

Tôi ung dung bước vào bếp, thong thả chuẩn bị cho mình một bữa brunch tinh tế.

Trứng ốp la vừa chín tới, ăn kèm vài lát bánh mì nướng vàng ruộm, thêm một bát nhỏ salad trái cây đầy màu sắc.

Tôi ngồi trên ghế mây ở ban công, vừa thưởng thức bữa ăn, vừa ngắm dòng xe cộ tấp nập dưới phố, lòng nhẹ bẫng.

Ăn xong, dọn dẹp sạch sẽ, tôi mới quay về phòng ngủ, lấy chiếc điện thoại cá nhân từ ngăn kéo ra.

Ấn giữ nút nguồn.

Sau đoạn hoạt ảnh quen thuộc, màn hình sáng lên.

Ngay giây tiếp theo—như vỡ đê—hàng loạt cuộc gọi nhỡ và tin nhắn tràn vào.

Âm thanh thông báo dồn dập vang lên khắp phòng, màn hình lag gần một phút mới ổn định lại.

Tôi liếc sơ qua.

Cuộc gọi nhỡ: hơn 99+.

Hầu hết đều từ một cái tên đã được lưu là “Triệu tổng”.

Phần còn lại là từ các đồng nghiệp trong công ty.

Tôi chẳng buồn quan tâm, mà chuyển sang mở tin nhắn và WeChat.

Chúng cũng ngập tràn trong hàng trăm dòng thông báo.

Tôi bấm vào chuỗi tin nhắn thoại mà Triệu Tuấn Phong đã gửi—mấy chục cái.

Tôi nhấn phát, đặt điện thoại lên bàn, rót một cốc nước ấm rồi bình thản lắng nghe.

Tin nhắn đầu tiên, giọng ông ta vẫn mang vẻ mệnh lệnh kiêu căng:

“Đường Vận, lập tức mở máy gọi lại cho tôi!”

Tin thứ hai, đã chuyển thành giọng giận dữ chất vấn:

“Cô rốt cuộc muốn gì? Cô có biết công ty đang xảy ra chuyện gì không?!”

Về sau, giọng ông ta bắt đầu có chút hoảng loạn khó giấu:

“Đường Vận, tôi ra lệnh cho cô, nhanh chóng xử lý sự cố!”

Đến những tin cuối cùng, giọng nói ấy hoàn toàn biến dạng—run rẩy, khẩn cầu, thậm chí lẫn cả tiếng nghẹn ngào:

“Đường Vận, tôi xin cô, cô ra giá đi, chỉ cần cô đồng ý quay lại, điều kiện gì tôi cũng chấp nhận! Công ty thật sự sắp sụp đổ rồi…”

Tôi nghe hết từng tin nhắn, gương mặt không hề thay đổi sắc thái. Toàn bộ quá trình giống như đang nghe một câu chuyện hoang đường chẳng liên quan gì đến mình.

Trong lòng không gợn chút sóng nào.

Đúng lúc ấy, màn hình điện thoại sáng lên lần nữa.

Cái tên “Triệu tổng” nhấp nháy trên màn hình.

Tiếng chuông điện thoại vang lên chói tai giữa căn phòng yên tĩnh.

Tôi không bắt máy ngay.

Chỉ lặng lẽ nhìn cái tên cứ nhấp nháy ấy, như đang chứng kiến một màn kịch câm của sự tuyệt vọng gào thét.

Tôi nâng cốc nước, chậm rãi uống một ngụm.

Đợi chuông reo hết một phút, ngay khi tôi đoán ông ta sắp hết kiên nhẫn, tôi mới vươn tay, bình thản nhấn nút nghe máy.

09

“Đường Vận? Là cô phải không? Cuối cùng cô cũng mở máy rồi!”

Đầu dây bên kia, giọng Triệu Tuấn Phong kích động đến vỡ giọng, mang theo cảm giác như người vừa sống sót sau tai nạn.

“Ừm.”

Tôi khẽ đáp một tiếng, giọng điệu thản nhiên như thể đang hỏi “thời tiết hôm nay thế nào”, hoàn toàn không có chút cảm xúc.

Sự điềm tĩnh của tôi dường như khiến Triệu Tuấn Phong cũng bình tĩnh lại phần nào.

Ông ta bắt đầu nói liến thoắng, vội vã và rối loạn, kể cho tôi nghe thảm trạng của công ty.

“Đường Vận, nghe tôi nói, hệ thống ‘Tổ Ong’ đã sập hoàn toàn, toàn bộ giao dịch của công ty đều loạn hết cả lên. Chúng tôi… chúng tôi đã thiệt hại gần 3 tỷ rồi! Dòng tiền sắp đứt, nếu tình trạng này kéo dài đến sáng mai, chúng tôi chỉ còn cách nộp đơn phá sản!”

Ông ta nói như khóc, giọng đầy tuyệt vọng.

Tôi im lặng lắng nghe, không chen ngang, không phản ứng, không trả lời.

Đến khi ông ta nói xong tất cả, bên kia chỉ còn tiếng thở dốc nặng nề và khoảng lặng.

“Xong chưa?”

Tôi nhàn nhạt hỏi hai chữ.

Triệu Tuấn Phong khựng lại, dường như không ngờ tôi lại phản ứng như vậy, nhưng ông ta vẫn vội vàng tiếp lời:

“Xong rồi, xong rồi! Đường Vận, cô quay lại đi! Không, không cần đâu, tôi cho người đến đón cô bằng chuyên cơ! Địa chỉ nhà cô là…”

“Ha.”

Tôi khẽ bật cười, ngắt lời ông ta đang lảm nhảm.

“Triệu tổng, tôi có thể quay lại.”

Tôi cố tình ngừng lại một chút, để năm chữ ấy vang lên thật rõ, len lỏi qua điện sóng vào tai ông ta.

“Nhưng tôi có ba điều kiện.”

Tôi có thể cảm nhận được, bên kia điện thoại—ngay cả nhịp thở cũng ngưng đọng.

Tôi không cho ông ta cơ hội thương lượng hay mặc cả, dùng giọng nói rõ ràng, lạnh lùng và không thể bác bỏ, đọc ra từng điều kiện.

“Thứ nhất: Công ty phải công khai gửi lời xin lỗi đến tôi trên tất cả các kênh chính thức—bao gồm website và Weibo—đính chính sự thật vụ việc ở sân bay, đồng thời bày tỏ lời xin lỗi chân thành nhất. Bức thư đó, phải do chính ông, ông Triệu Tuấn Phong, đích thân soạn và ký tên. Treo cố định suốt một tuần.”

Bên kia điện thoại hoàn toàn im lặng.

Tôi tiếp tục.

“Thứ hai: Lập tức, ngay lập tức, sa thải Lưu Phi. Và phải công bố nội bộ toàn ngành rằng cô ta bị đuổi vì lý do ‘ngụy tạo thành tích, cố tình cô lập kỹ sư trụ cột, gây tổn thất nghiêm trọng cho công ty’. Tôi muốn cô ta không còn chỗ đứng trong ngành này.”

Cuối cùng, tôi tung ra lá bài mạnh nhất.

“Thứ ba: Tôi muốn một bản hợp đồng lao động mới. Chức vụ là Giám đốc Kỹ thuật cấp cao—CTO—một vị trí mới được thành lập, chỉ báo cáo trực tiếp cho một mình ông. Mức lương hàng năm, sau thuế: tám triệu. Ngoài ra, tôi còn muốn 5% cổ phần gốc của công ty, ghi rõ vào hợp đồng, có hiệu lực ngay lập tức.”

Giọng tôi không lớn, nhưng từng chữ như đinh đóng cột, cắm thẳng vào tim Triệu Tuấn Phong.