Con Đường Một Chiều Mang Tên Tình Yêu

13.

Tôi chuyển tiếp tài liệu đó cho An Trạch Tu.

Chưa đến một phút sau, điện thoại đã đổ chuông.

Lần này, tôi nhấc máy.

Anh ta lập tức tuôn ra một tràng giải thích:

“Cô ấy đang ly hôn, nếu không có việc làm thì đến quyền nuôi con cũng không giữ được. Lần trước anh nghe nói công ty em đang tuyển, nên bảo cô ấy thử nộp hồ sơ.”

Tôi lạnh lùng hỏi:

“Thế nên cố tình chọn lúc tôi nghỉ phép để đến thử, tính cho tôi một bất ngờ sau kỳ nghỉ à?”

Anh ta vội vàng phủ nhận:

“Không phải, hoàn toàn không phải. Anh biết giờ nói gì em cũng không nghe, nhưng anh vẫn hy vọng có thể ngồi lại nói chuyện với em một lần.”

Tôi cười khẩy:

“Chẳng còn gì để nói cả. Mọi chuyện quá rõ ràng rồi.”

“Tôi chỉ có một yêu cầu.”

Anh ta đáp còn nhanh hơn cả tưởng tượng của tôi, khiến tôi thấy nực cười:

“Em nói gì anh cũng đồng ý. Anh sẽ xóa số cô ấy, sau này không bao giờ liên lạc nữa.”

“Tương lai thế nào là việc của anh. Còn hiện tại, hẹn gặp ở Cục Dân chính vào ngày kia.”

Anh ta khựng lại nửa phút không trả lời.

Tôi cười nhạt:

“Vừa mới nói cái gì cũng đồng ý cơ mà? Giờ đã muốn đổi ý à?”

Anh ta thở dài, bất lực:

“Chỉ chuyện đó thì không được, còn lại em muốn gì anh cũng chấp nhận.”

“Được thôi. Vậy sáng ngày kia gặp ở Sở nhà đất, sang tên hai căn nhà cho tôi.”

Lần này anh ta chỉ ngập ngừng một giây, sau đó nhanh chóng gật đầu.

Anh ta hiểu, chuyện đã đến ngõ cụt.

Nếu giờ không chịu nhượng bộ, thì đến cả tư cách mặc cả cũng không còn.

Chính lúc này, tôi mới cảm thấy cuộc hôn nhân này thật nực cười và trống rỗng.

Khi tình yêu đi đến tận cùng, thứ còn lại chỉ là cân đo đong đếm.

Người có nhiều “quân bài” hơn, tưởng mình là kẻ thắng.

Nhưng cuối cùng, tất cả đều là kẻ thua.

Chỉ là có người thua đến thảm hại, có người là tự chuốc lấy thảm hại.

 

14.

Gần trưa, tôi xuống quán cà phê cạnh công ty ăn trưa.

Không ngờ lại nhìn thấy Ứng Du Du đang ngồi ở bàn sát cửa sổ.

Tôi bước vào, khựng lại một chút.

Cô ta vẫy tay gọi tôi.

Tôi ngần ngừ một lúc rồi đi tới.

Vừa ngồi xuống, tôi đã nhận ra — cô ta cố tình ngồi đây chờ tôi.

Cô ta chỉ vào phần ăn mới được mang lên:

“Tôi gọi cho cậu đấy, nhớ hồi cấp ba cậu rất thích ăn ngọt.”

Câu nói ấy bất chợt khiến tôi nhớ lại rất nhiều chuyện của những năm tháng xa xưa.

Chúng tôi từng cùng ngồi một bàn, từng cùng nhau cố gắng.

Tuổi trẻ luôn là bài thơ rạo rực.

Chỉ cần nhắc đến, mắt đã đỏ hoe.

Cấp ba là quãng thời gian tôi cô đơn nhất — bố mẹ tôi công tác ở nước ngoài, họ bận với sự nghiệp của họ.

Tôi cũng phải lo cho tương lai của chính mình.

Cô ta và An Trạch Tu, từng có lúc là ánh sáng ngắn ngủi trong tuổi thanh xuân ấy.

Giá như tất cả mọi câu chuyện, đừng có chữ “nhưng”.

Tôi lạnh nhạt nói:

“Giờ tôi cai đồ ngọt rồi.”

Cô ta cười, đẩy phần ăn của mình qua cho tôi:

“Cậu lúc nào cũng kỹ tính. Hồi xưa vậy, bây giờ vẫn vậy.”

Tôi không đáp lại.

Người từng hưởng đặc quyền nhờ vẻ ngoài xinh đẹp, sẽ không bao giờ hiểu được sự nỗ lực và vất vả của người bình thường.

Tôi vẫn nhớ — mỗi lần ra chơi luôn có người giành lấy phần đổ nước giúp cô ấy.

Còn tôi, cả năm chạy đi lấy nước ba lần vẫn chưa tới lượt.

Ngay cả bây giờ, nhìn qua thì có vẻ tôi thành công hơn cô ta về mặt xã hội.

Nhưng lúc cô ta gặp khó khăn, mối tình đầu của cô ta vẫn sẵn sàng dang tay giúp đỡ.

Sức mạnh của “ánh trăng trắng” — tôi đã thật sự được trải nghiệm rồi.

Cô ta là người mở lời trước:

“Là tôi cố tình lợi dụng Trạch Tu. Là tôi chủ động tỏ ra yếu đuối. Cậu cũng biết mà, đàn ông vốn rất dễ mềm lòng trước kiểu phụ nữ thế này.

Còn cậu thì quá mạnh mẽ.”

Nghe có vẻ có lý.

Nhưng thứ “có lý” ấy, nếu tách ra khỏi hiện thực, lại trở nên cực kỳ nực cười.

Nếu tôi không mạnh mẽ như bây giờ, e rằng An Trạch Tu cũng chẳng thể yên tâm mà theo đuổi học thuật.

Ngay từ khi mẹ anh ta ngã bệnh nằm liệt giường, cần tiền chữa trị, anh ta hẳn đã phải từ bỏ giấc mơ giảng đường từ lâu rồi.

Hoặc là khi con gái chúng tôi sinh non, nằm trong lồng ấp, anh ta cũng chẳng thể ung dung ở mãi trong cái “tháp ngà” học thuật ấy.

Anh ta vừa tận hưởng thành quả từ sự mạnh mẽ của tôi, lại vừa trách tôi không biết khiêm nhường — chẳng phải đó chính là kiểu “qua cầu rút ván” hay sao?

 

15.

Ngồi ăn với người chẳng hợp chuyện, nói một câu cũng thấy dư thừa.

Món ăn trên bàn nguội ngắt, tôi không hề đụng đến dù chỉ một đũa.

Khi tôi đứng dậy rời đi, cô ta vẫn nhìn tôi, với ánh mắt của kẻ chiến thắng — như thể tôi đang chật vật bỏ chạy.

Nhưng cô ta nghĩ gì chẳng quan trọng với tôi.

Một người bạn gửi tin nhắn hỏi: “Cậu và An Trạch Tu đang ly hôn à?”

Tôi không hiểu sao lại hỏi vậy, liền gửi lại một dấu hỏi.

Anh ấy lập tức gửi một ảnh chụp màn hình.

“Anh ta nhờ mình soạn sẵn một bản thỏa thuận ly hôn.”

Chưa đến một phút sau, người bạn luật sư kia đã thu hồi toàn bộ tin nhắn.

Rồi nhanh chóng gửi thêm một tin nhắn thoại:

“Quân Quân, mình hiểu nhầm rồi. Trạch Tu bảo soạn cho bạn anh ta cơ. Nghe đâu bên kia đang ly hôn lâu rồi mà chưa tìm được luật sư đáng tin, nên mới nhờ đến mình.”

Người đàn ông này thật nực cười.

Miệng thì xin lỗi, tay lại không ngừng dò xét giới hạn của tôi.

Tôi tiếp tục ở lại công ty thêm hai đêm nữa.

Mỗi tối đều gọi điện về nói chuyện với con gái.

Con bé dường như đã quen với guồng quay công việc này của tôi, chỉ có hơi tò mò: “Không phải mẹ được nghỉ dài sao?”

Tôi bịa đại một lý do, con bé cũng không hỏi gì thêm.

Đến sáng ngày thứ ba, tôi đã đứng chờ trước cửa Sở nhà đất từ rất sớm.

Câu đầu tiên khi An Trạch Tu đến là:

“Em trông như gầy đi vậy?”

Câu nói đó khiến tôi muốn bật cười — một kiểu PUA kinh điển.

Gặp lại em vài hôm mà thấy gầy à?

Anh tưởng mình là thần dược giảm cân chắc?

Buồn cười quá mức.

Tôi chẳng buồn tán gẫu.

May mà anh ta cũng hiểu chuyện, thấy tôi không có hứng nói chuyện thì không dông dài nữa.

Có điều điện thoại anh ta cứ reo liên tục, đến cả nhân viên sở nhà đất cũng quay sang nhìn.

Anh ta giả vờ như không để ý, cúi đầu chăm chú bấm điện thoại.

Đến khi ký tên, anh ta có vẻ lưỡng lự.

Nhưng cuối cùng vẫn ký.

 

16.

Ra khỏi Sở nhà đất, anh ta hỏi tôi:

“Giờ thì đủ để thể hiện thành ý của anh chưa?”

Tôi suýt nữa bật cười chính mình.

Bao năm qua tôi dốc lòng nuôi dưỡng, cuối cùng đổi lại được gì?

Hai căn nhà này, tổng tiền đặt cọc chưa chắc anh ta đóng quá hai mươi ngàn.

Giờ trả lại những gì là của tôi — thế mà cũng được tính là “thành ý” sao?

Anh ta lại hỏi:

“Bao giờ em về nhà? Nghỉ từng ấy ngày mà không ở nhà chơi với con. Nghe nói em quay lại công ty rồi?”

Tôi cười lạnh:

“Anh nghe ai nói vậy?”

Anh ta ngập ngừng vài giây mới nói:

“Là Ứng Du Du bảo anh. Cô ấy nói gặp em trong buổi phỏng vấn, chắc là không được nhận. Anh bảo em không phải kiểu người công tư bất minh, lại còn rất tốt bụng.”

“Tức là cô ta trượt là do tôi à? Không phải vì cô ta làm giả lý lịch?”

An Trạch Tu ra sức giải thích:

“Thật ra chúng ta không cần để ý đến cô ấy, vì cô ấy chẳng ảnh hưởng gì đến cuộc sống của chúng ta cả. Đợi khi cô ấy ly hôn xong, công việc ổn định rồi, cũng chẳng còn gì cần giúp, anh sẽ không liên lạc nữa.”

“Tức là, nếu cô ta vẫn cần giúp đỡ, hai người sẽ tiếp tục liên lạc chứ gì?”

An Trạch Tu vội đáp:

“Nhưng hiện tại cô ấy không còn cần giúp gì nữa.”

Anh ta làm “người cứu thế” có lẽ cũng thấy oai lắm.

Chỉ tiếc, tôi chẳng hứng thú làm khán giả cho vở diễn ấy.

Tôi cầm điện thoại trước mặt anh ta, gọi ngay cho người bạn luật sư:

“Anh gửi cho tôi bản dự thảo thỏa thuận ly hôn mà hôm trước anh soạn cho An Trạch Tu nhé, tôi muốn tham khảo chút.”

An Trạch Tu biến sắc, còn người bạn kia thì khá bất ngờ:

“Ơ, bên em cũng có người muốn ly hôn à? Gần đây chắc tài vận của anh thịnh thật.”

Tôi cười:

“Là tôi với An Trạch Tu. Tôi sửa xong sẽ gửi lại cho anh xem.”

Vừa cúp máy, An Trạch Tu nổi giận:

“Em không hiểu anh nói gì à? Vì giúp đỡ một người bạn cũ mà em nhất định phải ly hôn sao?”

 

17.

Tôi gật đầu:

“Anh có thể hiểu như vậy.”

An Trạch Tu tức tối:

“Nếu em quyết định vội vàng như thế, sau này biết ăn nói sao với con gái?”

“Tôi sẽ nói thẳng với con bé. Bây giờ có thể nó vẫn thích anh hơn — điều đó cũng chẳng sao cả, anh đã dành nhiều thời gian cho con, tôi và con đều công nhận điều đó.”

“Nhưng con là con gái tôi, tôi còn cả đời để ở bên nó. Rồi con sẽ hiểu tôi.”

“Nếu cuối cùng nó vẫn trách tôi, thì cũng đành chịu thôi. Duyên phận giữa người với người vốn dĩ có đậm có nhạt.”

Anh ta nhíu mày nhìn tôi hồi lâu rồi hỏi:

“Vậy giờ em muốn tôi hoàn toàn cắt đứt liên lạc với cô ấy sao?”

Tôi lắc đầu:

“Không liên quan đến tôi. Tôi chỉ muốn ly hôn với anh.”

“Nếu tôi không đồng ý thì sao?”

Tôi giơ điện thoại ra trước mặt anh:

“Lúc Ứng Du Du gửi tài liệu bổ sung cho công ty, để thuyết phục được chúng tôi, cô ta gửi liền một mạch bảy tám dự án. Anh có muốn xem thử cô ta gửi những gì không?”

An Trạch Tu cầm lấy điện thoại tôi, vừa nhìn vài giây đã biến sắc:

“Có mấy cái không phải anh gửi.”

Anh ta như chợt nhớ ra điều gì, vội nói thêm:

“Là cô ấy tự dùng email của anh để gửi, hôm đó dùng máy tính của anh. Rõ ràng anh ghi rõ dự án nào nên dùng, sao cô ta lại gửi sai được…”

Tôi cười nhạt:

“Anh chắc là cô ta gửi nhầm à?”

An Trạch Tu sững người.

Tôi chỉ vào Cục Dân chính phía sau:

“Đã đến rồi, vào đăng ký thôi.”

 

18.

Cuộc hôn nhân giữa tôi và An Trạch Tu kết thúc vào tháng Mười Hai năm ấy.

Con gái An Vũ ngoài dự đoán lại chọn ở bên tôi.

Ban đầu An Trạch Tu khá tổn thương, nhưng rồi cũng chẳng có thời gian mà bận tâm nữa.

Vì anh ta bị Ứng Du Du quấn lấy.

Hai người — đều là “trung niên ly hôn”, lại còn là mối tình đầu của nhau — tưởng như sẽ nhen nhóm được ngọn lửa đam mê.

Có lẽ lúc đầu cũng thật vậy.

Nhưng thời gian trôi qua, An Trạch Tu phát hiện Ứng Du Du đã rời khỏi xã hội quá lâu, hoàn toàn không tìm nổi công việc phù hợp.

Cả cô ta và con trai đều phải dựa vào anh ta nuôi sống.

Mà An Trạch Tu chỉ là giảng viên đại học, thu nhập chỉ ở mức trung bình.

Đây có lẽ là lần đầu tiên trong đời anh ta nếm mùi “cháy túi”.

Vấn đề tài chính rất nhanh đã lan sang tình cảm.

Hai người cãi vã không ngừng.

An Trạch Tu muốn chia tay, Ứng Du Du không chịu. Anh ta liền mất tích không lời từ biệt.

Ứng Du Du lập tức báo cáo lên trường đại học — tố cáo anh ta vi phạm đạo đức học thuật, tiết lộ tài liệu mật.

Kết quả là An Trạch Tu bị buộc thôi việc.

Cuối cùng, họ cũng trở thành một cặp oán lữ.

Tình yêu vốn là con đường một chiều.

Dù có quay lại bao nhiêu lần — cũng không bao giờ trở về như lúc ban đầu.

 

[ Hết ]