Bỏ Rơi Mẹ Con Tôi? Để Anh Hối Hận Cả Đời!

Bước ra khỏi cổng trung tâm thương mại, ánh nắng chói chang đến nhức mắt.

Thư Niệm dụi mặt vào vai tôi.

Bờ vai nhỏ xíu run lên từng nhịp rất nhẹ.

Thằng bé không khóc thành tiếng,

chỉ lặng lẽ rơi nước mắt.

Từng giọt nước nóng hổi, thấm ướt cả áo tôi.

Tôi ôm con đứng trên con phố đông đúc,

giữa dòng người tấp nập qua lại,

cảm giác như cả thế giới bỗng dưng cách xa tôi hàng ngàn mét.

“Niệm Niệm ngoan.”

Tôi nhẹ vỗ về lưng con, giọng nói dịu như tan ra trong không khí:

“Có mẹ ở đây rồi.”

Thư Niệm rốt cuộc không nín nổi nữa.

Giọng nghẹn ngào, mang theo tiếng nấc nghẹn ngào đè nén:

“Mẹ ơi… tại sao… tại sao ba không cần con?”

Tại sao?

Tôi cũng muốn hỏi như vậy.

Tại sao anh ta có thể dễ dàng phủi bỏ tất cả,

rồi quay lưng bước vào một gia đình mới, có vợ mới, con mới — như chưa từng có chúng tôi?

Tại sao con trai tôi phải gánh lấy cảm giác bị chối bỏ — từ chính người mang cùng dòng máu?

Tim tôi như bị ai đó bóp nghẹt,

vặn vẹo, giày xéo, đau đến không thở nổi.

Nhưng tôi không thể gục ngã.

Tôi ôm chặt lấy con, thì thầm bên tai nó — từng chữ, từng câu như một lời tuyên thệ:

“Bởi vì…

Anh ta không xứng đáng.”

“Niệm Niệm, nhớ kỹ, chỉ cần có mẹ là đủ rồi.

Mẹ sẽ cho con tất cả tình yêu tốt đẹp nhất trên đời này.”

Thư Niệm ngẩng lên, đôi mắt đỏ hoe vẫn còn loang nước mắt.

Nó nhìn tôi rất lâu, rồi gật đầu thật mạnh:

“Vâng!

Có mẹ là đủ rồi!”

Về đến nhà, tôi dỗ Thư Niệm ngủ.

Nhìn gương mặt bé con còn đọng lại vệt nước mắt khi ngủ, tôi ngồi lặng bên giường rất lâu, không nhúc nhích.

Điện thoại reo.

Là một số lạ.

Tôi ấn nút nhận cuộc gọi.

Đầu dây bên kia…

lặng như tờ.

Sau vài giây yên ắng như cái chết, một giọng nam trầm, lạnh và quen thuộc vang lên —

lạnh đến mức khiến tôi rùng mình:

“Thư Nhiên.

Chúng ta cần nói chuyện.”

Cố Thừa Trạch.

Tôi siết chặt điện thoại, đầu ngón tay lạnh toát.

Nhưng lạ thay, trong lòng tôi lại bình tĩnh đến đáng sợ.

Cuối cùng cũng đến.

“Anh Cố, giữa chúng ta… không còn gì đáng để nói nữa.”

Tôi đáp, giọng đều và dứt khoát, không chút gợn sóng.

“Chuyện của đứa bé.”

Giọng anh ta đầy áp lực, mang theo thứ quyền uy không cho phép từ chối:

“Mười giờ sáng mai.

Quán café Blue Shore.”

Rồi anh ta cúp máy.

Anh ta không cho tôi cơ hội từ chối.

Vẫn cái kiểu áp đặt ngày nào — chưa bao giờ thay đổi.

Tôi nhìn chằm chằm vào màn hình điện thoại vừa tối đi, khóe môi khẽ nhếch.

Cũng tốt thôi.

Có những chuyện — đã đến lúc phải kết thúc.

Sáng hôm sau, tôi gửi Thư Niệm cho An An trông giúp.

Tần An An căng thẳng như muốn đi theo:

“Anh ta hẹn cậu? Trời ơi, Thư Nhiên, cẩn thận đấy!

Loại đàn ông đó chẳng có ý gì tốt đẹp đâu!

Hay là… mình đi cùng cậu?”

Tôi lắc đầu:

“Không cần.

Có những lời… phải được nói một lần cho xong,

và chỉ có thể nói mặt đối mặt.”

“Yên tâm, anh ta không làm gì được mình đâu.”

Quán café Blue Shore.

Không gian yên tĩnh, giá thì… chẳng dễ thở chút nào.

Tôi đến nơi thì Cố Thừa Trạch đã ngồi sẵn —

góc trong cùng, cạnh cửa sổ.

Trước mặt là một ly espresso đen gần như chưa uống.

Anh ta vẫn như ba năm trước — âu phục đặt may, ngồi thẳng lưng, thần thái lạnh lùng.

Gương mặt nghiêng dưới nắng sớm gần như hoàn mỹ,

nhưng cái khí chất quanh người thì…

lại lạnh đến mức khiến người ta không muốn đến gần.

Tôi bước tới, ngồi xuống đối diện.

Phục vụ đến hỏi, tôi gọi một ly nước chanh.

Cố Thừa Trạch ngẩng đầu lên.

Ánh mắt anh ta lướt qua gương mặt tôi — chậm rãi, sắc lạnh, như một cái máy quét lạnh lùng kiểm tra từng góc cạnh của quá khứ.

Tôi biết anh đang nhìn gì —

ba năm của tôi đã để lại dấu vết gì không.

“Đứa bé.”

Anh mở lời, giọng không hề có nhiệt độ.

“Là con tôi?”

Tôi nhìn thẳng vào mắt anh, không né tránh:

“Phải.”

“Vì sao không nói?”

Tôi bật cười, lạnh nhạt:

“Nói gì?

Nói rằng: ‘Anh à, em đang mang thai. Anh muốn nhìn con không?’

Rồi đợi thư ký của anh gửi cho tôi một tấm thẻ và một câu 'đừng đến làm phiền'?”

Xương hàm anh ta siết lại.

Ánh mắt sắc như dao:

“Lúc đó… tình hình không giống bây giờ.

Tô Nhã cô ấy—”

“Cố Thừa Trạch.”

Tôi ngắt lời.

Giọng không to, nhưng từng chữ như đập thẳng xuống mặt bàn.

“Đừng dùng bất kỳ lý do nào của anh để xúc phạm tôi.”

“Đứa trẻ là của tôi.

Từ khoảnh khắc anh lựa chọn vứt bỏ nó, giữa anh và con… không còn liên quan.”

Anh ta nhìn tôi chằm chằm.

Ánh mắt kia… như đóng băng mọi thứ xung quanh.

“Thư Nhiên,

Em đang thử giới hạn của tôi đấy.”

“Con của Cố Thừa Trạch —

Không thể bị vứt ngoài lề như vậy.”

“Bị bỏ rơi ngoài kia ư?”

Tôi bật cười.

Nhưng nụ cười ấy, không chạm được tới đáy mắt.

“Thằng bé bây giờ rất tốt.

Có mẹ. Có một ngôi nhà. Có trường học. Có bạn bè.

Còn tốt hơn gấp trăm lần so với việc lớn lên bên cạnh một người cha từng vứt bỏ nó.”

“Cô—!”

Ánh mắt anh ta loé lên một tia giận dữ, nhưng rất nhanh đã bị đè nén xuống.

“Cô muốn gì?”

“Tiền? Danh phận? Cô cứ ra giá.”

“Ra giá?”

Tôi nhìn anh ta, ánh mắt lạnh như băng, như đang nhìn một người xa lạ.

“Cố Thừa Trạch, ngoài tiền ra, trong đầu anh còn biết nghĩ đến cái gì khác không?”

“Anh tưởng ai cũng khao khát đồng tiền của anh, hay sự bố thí của cái họ Cố nhà anh?”

Tôi hơi nghiêng người về phía trước, từng lời nói ra như nện xuống mặt bàn:

“Nghe cho rõ.

Thư Niệm — nó mang họ Thư.

Là con của tôi, Thư Nhiên.

Không phải máu mủ nhà họ Cố.”

“Tôi không cần tiền của anh.

Càng không cần danh phận hay cái gọi là ‘môn đăng hộ đối’.

Và tôi càng không cho phép con tôi đi nhận lại một người cha đã từng bỏ rơi nó.”

“Tôi đến đây hôm nay,” – tôi nói, ánh mắt không né tránh –

“Chỉ để nói cho anh biết: Tránh xa mẹ con tôi ra.”

“Nếu không — tôi hoàn toàn có thể để cả thế giới biết rằng:

Tổng tài tập đoàn nghìn tỷ Cố Thừa Trạch, là một kẻ máu lạnh vứt bỏ chính con ruột của mình.”

Mặt anh ta sầm xuống.

Ánh mắt tối sầm, hiểm độc, giọng trầm khàn như gió lạnh cắt da:

“Thư Nhiên, cô đang uy hiếp tôi?”

“Không.”

“Là cảnh báo.”

Tôi đứng dậy, cầm lấy túi xách.

“Giữa tôi và anh — từ giờ, đường ai nấy đi.”

Dứt lời, tôi xoay người bước thẳng ra khỏi quán.

Không ngoảnh đầu lại lấy một lần.

Phía sau, giọng anh ta lạnh toát, khàn đục vì kiềm chế cơn thịnh nộ:

“Cô sẽ phải hối hận.”

Hối hận ư?

Tôi bước ra khỏi quán café, ánh nắng tràn xuống, nhẹ như tơ, nhưng trong lòng tôi — là một mảnh băng lạnh.

Nhưng cũng là lần đầu tiên tôi thấy nhẹ nhõm đến thế.

Người nên hối hận — vĩnh viễn không phải là tôi.

Cảnh cáo của Cố Thừa Trạch… đến rất nhanh.

Công ty nhận được thông báo từ phía khách hàng —

dự án đồng phục khách sạn bị yêu cầu đánh giá lại, khả năng huỷ hợp đồng.

Lý do được đưa ra:

“Phong cách thiết kế không còn phù hợp với định hướng thương hiệu trong tương lai.”

Và người trực tiếp phụ trách dự án đó… chính là Tô Nhã.

Tin tức vừa lan ra, cả phòng thiết kế xôn xao.

Giám đốc Dương đập bàn, mặt tái mét, gọi tôi và chị Triệu Vân vào phòng họp khẩn:

“Chuyện gì đây?!

Phương án rõ ràng đã được duyệt!

Mẫu cũng qua rồi!

Giờ lại quay ngoắt bảo không phù hợp định hướng thương hiệu?

Cô ta đang đùa chúng ta chắc?!”

Chị Triệu Vân cũng tức giận thấy rõ:

“Đúng vậy!

Trước giờ đội mình đã đổ vào bao nhiêu công sức – giờ họ chỉ nói một câu ‘không phù hợp định hướng’ là muốn phủi hết trách nhiệm à?”

Mọi ánh nhìn trong phòng họp đồng loạt dồn về phía tôi.

Có sự nghi hoặc.

Có sự dò xét.

Và cả… một chút trách móc không nói thành lời.

Lý Lệ thì thào:

“Có khi nào… có ai đó đắc tội với quản lý Tô không?”

Trương Vi cũng lấp lửng thêm vào:

“Phải đó.

Mấy hôm trước quản lý Tô tới kiểm tra mẫu thử, mặt đã chẳng vui vẻ gì rồi…”

Tần An An kéo tôi sang một bên, thấp giọng hỏi gấp:

“Nhiên Nhiên, có phải do Cố Thừa Trạch và Tô Nhã chơi chiêu không?!”

Tôi im lặng.

Tô Nhã — thật sự ra tay rồi.

Một nước cờ hiểm.

Rút củi đáy nồi.

Cô ta muốn dùng công việc để dồn tôi vào chân tường?

Ép tôi phải “ngoan ngoãn” lùi bước?

Hay đơn giản chỉ là muốn đạp tôi xuống bùn, khiến tôi biến mất khỏi tầm mắt họ?

Chị Dương đang cố nén giận, quay sang tôi:

“Dự án này là do em phụ trách từ đầu đến cuối.

Em thử liên hệ lại với bên quản lý Tô, hỏi rõ xem rốt cuộc có gì trục trặc.

Biết đâu… vẫn còn cơ hội xoay chuyển.”

“Vâng.” – tôi gật đầu, giọng bình tĩnh.

Tôi cầm điện thoại, bấm số của Tô Nhã.

Điện thoại đổ chuông khá lâu mới có người bắt máy.

“A lô?”

Giọng cô ta vang lên — lạnh nhạt, đúng kiểu công thức:

“Ai vậy?”

“Chào quản lý Tô, tôi là Thư Nhiên.

Về đơn hàng đồng phục khách sạn—”

“Ồ, là Thư thiết kế à.”

Giọng cô ta ngắt lời, lãnh đạm đến mức không thể khách sáo hơn.

“Công ty bên cô chắc cũng đã nhận được thông báo rồi.

Rất tiếc — đây là quyết định được đưa ra sau khi có sự điều chỉnh chiến lược từ phía chúng tôi.”

“Phương án trước đó, tuy tốt, nhưng không còn phù hợp với định hướng phát triển sắp tới.

Về khoản vi phạm hợp đồng, bên tôi sẽ thanh toán đúng theo điều khoản đã ký.”

Tôi vẫn giữ giọng nhã nhặn:

“Quản lý Tô, mẫu thiết kế lần này do chính bên chị duyệt.

Công ty chúng tôi cũng đã đầu tư nhiều về nhân lực và chi phí đầu vào.

Nếu bên chị cần điều chỉnh định hướng, chúng tôi hoàn toàn có thể phối hợp chỉnh sửa lại thiết kế, đến khi phù hợp với yêu cầu mới nhất.

Việc đơn phương hủy hợp đồng lúc này, thật sự gây tổn thất cho cả hai bên.”

Đầu dây bên kia im lặng vài giây.