Bản Án Dành Cho Kẻ Lợi Dụng Tình Yêu

Không gian bỗng chốc chìm vào im lặng.

Gia đình Chu Lệ nhìn nhau, mặt trắng bệch, hoang mang tột độ.

Họ chưa bao giờ nghĩ  cái người trước giờ luôn nhẹ nhàng, ít nói như tôi  lại có ngày dám mạnh tay đến vậy.

Ngay lập tức, cả bầy lục đục nhào ra ngoài, chạy đi nhặt lại mớ hành lý tôi đã ném ra hành lang.

Còn tôi, dựa lưng vào bức tường lạnh buốt, cảm nhận cơ thể mình rã rời sau chuyến bay dài hàng chục tiếng, rồi lại bị cuốn vào một trận chiến không tiếng súng.

Tôi nhìn căn nhà bừa bộn – nơi từng là tổ ấm, giờ thành chiến trường.

Nhìn đám người nhà chồng hoảng loạn như gà bay chó chạy ngoài cửa.

Trong lòng tôi… không có chút cảm giác chiến thắng nào.

Chỉ còn lại một thứ  lạnh lẽo đến tận xương tủy.

2.

Sau khi nhà Chu Lệ lăn xả gom hành lý biến mất, tôi nhìn căn nhà mình  nơi từng gọn gàng tinh tươm, giờ thì… chẳng khác gì bãi rác.

Dạ dày tôi cuộn lên từng cơn, buồn nôn đến tận cổ.

Tấm thảm thì không thể dùng lại.

Sofa trắng loang lổ những vệt mỡ và dấu chân không rõ của ai.

Cả căn phòng vẫn nồng nặc mùi bò nhúng lẩu – dầu, mồ hôi, và sự xâm phạm.

Tôi chẳng còn chút sức nào để dọn dẹp.

Chỉ lặng lẽ mở tung hết cửa sổ cho thoáng khí, rồi ngồi phịch xuống chiếc ghế ăn duy nhất còn sạch.

Tôi ngồi đó, chờ người đàn ông đã “tặng” tôi tất cả những điều kinh khủng này trở về.

Khoảng một tiếng sau, tiếng chìa khóa lách cách vang lên nơi ổ khóa.

Chu Vũ về rồi.

Anh ta đẩy cửa vào, vừa nhìn thấy cảnh tượng hỗn độn trong phòng khách và mấy cánh cửa sổ mở toang, lông mày đã nhíu chặt lại.

Anh ta không nhìn tôi lấy một cái.

Cũng không hỏi tôi một câu nào kiểu “Em ổn không?”, “Mệt không?”

Câu đầu tiên anh ta buông ra, là trách móc.

 “Lâm Hoan! Sao em lại nỡ vứt đồ của người ta ra ngoài?

Mẹ anh gọi cho anh, giận đến mức suýt phát bệnh đấy!

Em cần gì phải làm đến mức đó?!”

Trong giọng nói anh ta là cả một trời tức giận, nhưng không phải vì tôi bị xâm phạm  mà vì gia đình anh ta bị đuổi đi.

Tôi ngẩng đầu lên, im lặng nhìn anh ta.

Người đàn ông trước mặt – sơ mi trắng, quần tây gọn gàng – nhìn vẫn rất “đàng hoàng”, vẫn là dáng vẻ nho nhã tôi từng yêu, từng tin tưởng, từng giao cả đời.

Nhưng lúc này…

Trên gương mặt anh ta, chỉ có trách móc tôi.

Và sự bao che cho người nhà anh ta.

Tôi cất tiếng.

Giọng khản đặc, đến chính tôi cũng thấy lạ.

 “Tại sao… họ có thể vào được nhà?”

Ánh mắt Chu Vũ bắt đầu lảng tránh.

Vừa cúi xuống thay giày, vừa lúng búng nói:

 “Anh thấy em đi công tác thì nhà cũng bỏ không, Tiểu Lệ lại bảo cần ở gần trung tâm học thêm cho con…

Khách sạn thì mắc…

Anh nghĩ… cho họ ở tạm nửa tháng cũng đâu sao.

Muốn cho em một bất ngờ…”

 “Bất ngờ?”

Tôi lặp lại cái từ đó, cả người run lên vì tức.

 “Thay khóa nhà tôi.

Ngủ trên giường tôi.

Ăn đồ tôi mua.

Phá nát nhà em.

Anh gọi cái mớ đó là bất ngờ sao? Chu Vũ, anh gọi thế là bất ngờ à?!”

Giọng tôi mỗi lúc một cao, cuối cùng vỡ òa thành tiếng thét.

Anh ta bị phản ứng dữ dội của tôi làm cho choáng váng một lúc, nhưng chưa đến mấy giây sau, lại lập tức bày ra bộ mặt “anh đúng – em sai” đầy đạo lý.

Anh ta lớn giọng:

 “Cùng một nhà cả, em đừng nhỏ nhen như vậy được không?

Nhà anh từ quê lên, không quen cách sống thành phố, em chịu khó một chút thì chết à?

Giờ gọi điện xin lỗi mẹ anh ngay lập tức!

Nếu bà tức giận xảy ra chuyện gì, em chịu trách nhiệm nổi không?!”

 “Một nhà?”

Tôi nhìn anh ta chằm chằm, như thể đang nhìn thấy một kẻ xa lạ lần đầu gặp mặt.

 “Anh nói một nhà,

nên một nhà là được quyền tự tiện vào nhà tôi,

một nhà là được ngang nhiên chiếm chỗ,

một nhà là được biến căn hộ của tôi thành nhà trọ miễn phí, muốn phá sao thì phá?”

Tôi bước từng bước lại gần anh ta.

Từng chữ, từng câu, như rít ra từ kẽ răng:

 “Chu Vũ, nói cho tôi biết

anh đã đưa chìa khóa dự phòng cho họ, đúng không?”

Anh ta lùi dần về phía sau, cho đến khi lưng chạm vào bức tường lạnh ngắt.

Không còn chối cãi được nữa.

Mặc dù tôi đã đoán trước, nhưng chính miệng anh ta mặc nhận, vẫn khiến tim tôi như rơi xuống đáy vực.

Không còn là tức giận.

Mà là… tuyệt vọng.

Không phải người nhà, mà là loài sói được chính chồng mình mở cửa đưa vào.

Và tôi  người phụ nữ luôn tin rằng “chịu đựng một chút là giữ được hạnh phúc”  giờ phút này, cuối cùng cũng tỉnh.

Tôi không còn muốn cãi nhau với anh ta nữa.

Tôi lùi lại hai bước, tạo khoảng cách giữa chúng tôi, rồi dùng giọng điềm tĩnh đến rợn người, nói:

 “Thứ nhất:

Gọi thợ khóa đến ngay lập tức, thay toàn bộ ổ khóa trong nhà bằng loại bảo mật cao nhất.

Tiền – anh trả.”

 “Thứ hai:

Liên hệ dịch vụ vệ sinh, tổng vệ sinh chuyên sâu toàn bộ căn hộ.

Tất cả đồ đạc bị họ sử dụng hoặc làm bẩn – thảm, vỏ ghế, chăn ga gối đệm – vứt hết. Đổi toàn bộ.

Tiền – vẫn là anh trả.”

Cái cách tôi nói – lạnh, chậm, rõ ràng – khiến Chu Vũ không còn nổi nóng được nữa.

Anh ta nhìn tôi, không còn thấy người vợ nhu mì ngày nào

chỉ thấy một người phụ nữ đang dọn dẹp anh ra khỏi đời mình.

Anh ta há miệng, như thể còn muốn nói thêm vài câu kiểu “không cần thiết”, “lãng phí quá” gì đó.

Tôi lạnh lùng nhìn anh, chậm rãi bổ sung một câu cuối cùng:

 “Đây là lần đầu, cũng là lần cuối.

Chu Vũ, nếu còn lần sau…

chúng ta không còn là người một nhà.”

Trong ánh mắt tôi lúc đó, không còn tức giận, không còn đau lòng,

chỉ còn lại một lớp băng lạnh tanh như tử thi – trống rỗng đến tê dại.

Anh ta như bị ánh mắt ấy dọa sợ thật sự.

Lần đầu tiên kể từ khi quen nhau, anh ta không dám cãi lại nửa câu.

Chỉ lặng lẽ lấy điện thoại ra, run tay gọi cho thợ khóa.

Tôi nhìn bóng lưng anh ta tất bật, lúng túng

trong lòng biết rõ: giữa chúng tôi, thứ gì đó đã vỡ nát.

Vết nứt ấy bắt đầu từ lúc anh im lặng đồng tình để gia đình anh phá khóa xông vào nhà tôi.

Và giờ… không gì có thể hàn gắn.

3.

Sự cứng rắn hôm đó, chỉ tạm thời khiến Chu Vũ “biết điều”.

Nhưng tôi hiểu rất rõ

với bản tính yếu đuối và mù quáng vì chữ “hiếu” của anh ta,

tất cả chỉ là sự yên ả trước cơn bão.

Ngày hôm sau, tôi lê thân xác mệt mỏi đến công ty, hai mắt thâm quầng như gấu trúc.

Đêm qua, thợ khóa đến thay ổ khóa vân tay mới.

Dịch vụ vệ sinh đến dọn dẹp, lau chùi tới tận nửa đêm.

Tôi nằm trên chiếc giường đã thay toàn bộ drap mới, nhưng vẫn thấy mùi hôi bám trong không khí – nồng nặc và dai dẳng như vết nhơ.

Mười giờ sáng, tôi đang chủ trì buổi họp quan trọng trong phòng họp lớn

triển khai dự án mới với cả team marketing và phát triển sản phẩm.

“Rầm!”

Cửa kính phòng họp bị đẩy tung ra  một lực rất mạnh.

Mẹ chồng tôi – bà Vương Tú Lan, và Chu Lệ – em chồng,

một trước một sau xông thẳng vào.

Bà ta như một chiếc xe tăng mất phanh, lao đến giữa phòng,

rồi bịch một cái, ngồi phịch xuống sàn.

Hai tay đập rầm rầm xuống nền gạch sáng bóng, bắt đầu gào khóc như thể đang làm lễ gọi hồn.

 “Trời ơi ông ơi là ông! Tôi tạo nghiệp gì mà con trai tôi lấy phải đứa dâu như này!

Mình nuôi nó hai mấy năm trời, lấy vợ xong là bị vợ cướp luôn, không còn coi bố mẹ ra gì nữa rồi!

Con dâu thành phố! Cướp chồng! Đuổi cả nhà chồng ra khỏi cửa!!!”

 “Chúng tôi từ quê lên thăm con trai, không có chỗ ở, chỉ muốn ở nhờ mấy hôm trong nhà con dâu, vậy mà nó ném tụi tôi ra ngoài như rác!”

 “Tôi già thế này, sống cả đời chưa từng bị sỉ nhục như vậy!

Tôi không sống nổi nữa rồi! Tôi chết ngay ở đây cho mọi người thấy!”

Giọng bà ta the thé, chua loét, từng câu như dao nhọn cứa thẳng vào danh dự tôi trước mặt đồng nghiệp.

Còn em chồng Chu Lệ thì đứng bên cạnh, đóng tròn vai ‘người thuyết minh đáng thương’, nước mắt nước mũi tùm lum, vừa gào vừa kéo tay một chị đồng nghiệp tôi:

 “Chị à, chị không biết đâu! Chị tôi – à không, con mụ ấy – độc ác lắm!

Căn nhà đó là anh tôi mua, vậy mà chỉ vì đứng tên chị ta, chị ta không cho tụi em ở ké vài ngày!

 Mẹ tôi bệnh tim, bị chị ta làm cho suýt phát bệnh, vậy mà chị ta dửng dưng như không!

 Chị ta khinh tụi em quê mùa, chê dơ bẩn!

Anh tôi đi làm quần quật, chị ta thì ở nhà làm bà hoàng, bắt nạt cả mẹ chồng, giờ đến cả thân thích cũng không tha!”

Chỉ trong vài phút, cả phòng họp – thậm chí cả khu làm việc – mọi ánh mắt đều đổ dồn về phía tôi.

Trong những ánh nhìn đó có đủ cả:

hiếu kỳ – chê bai – thương hại – và cả… hả hê.

Sếp của tôi – một người phụ nữ luôn coi trọng hình ảnh và thể diện – mặt đã sầm lại, không thể giấu nổi sự khó chịu.

Các đồng nghiệp trong team cũng dừng tay, không biết nên phản ứng thế nào, chỉ đứng nhìn như thể đang xem một trò hề miễn phí.

Mặt tôi nóng ran, lòng bàn tay đổ mồ hôi lạnh.

Lần đầu tiên trong đời, tôi hiểu rõ cảm giác:

“chết vì xấu hổ giữa chốn đông người” là như thế nào.

Nhưng tôi biết

tôi không được hoảng.

Chỉ cần tôi chột dạ, mất bình tĩnh, là mắc bẫy ngay.

Tôi hít một hơi thật sâu, đứng dậy khỏi ghế, bước đến trước mặt Vương Tú Lan.

Tôi không đỡ bà ta dậy, cũng không tranh cãi.

Chỉ bình tĩnh nhìn bà ta diễn.

Chờ cho tiếng khóc lóc gào rú ấy dịu xuống đôi chút, tôi mới từ tốn lên tiếng.

Giọng không lớn, nhưng đủ để cả phòng họp – thậm chí cả văn phòng – nghe thấy rõ từng chữ.

 “Thứ nhất:

Đây là công ty, không phải chợ.

Làm ơn dừng ngay hành vi la lối – nằm lăn – đập sàn,

nếu không, tôi sẽ báo công an vì gây rối trật tự nơi công cộng.”

 “Thứ hai:”

Tôi xoay người, ánh mắt sắc lạnh hướng về phía Chu Lệ.

 “Cô nói căn nhà đó là anh cô mua?

Vậy thì xin mời đưa ra giấy tờ chứng minh.

Cô nói tôi ngược đãi mẹ chồng?

Xin đưa bằng chứng.

Ngay tại nơi làm việc, trước mặt bao người, vu khống – bôi nhọ danh dự người khác,

tôi hoàn toàn có thể khởi kiện tội phỉ báng.”

Cuối cùng, tôi xoay người lại, hướng về phía sếp –

chị Lý – người luôn coi trọng hình ảnh và kỷ luật nơi làm việc.

Tôi khẽ gật đầu, giọng trầm nhưng đầy lễ độ:

 “Chị Lý, em xin lỗi vì chuyện riêng ảnh hưởng đến công việc của phòng ban.

Xin cho em mười phút, em sẽ xử lý xong.”